martes, 26 de abril de 2011

de quién es la culpa entonces?

Lo más gracioso es que la certeza de no existir acecha en la vuelta de la esquina;
se antepone a las ganas de excretar, se agazapa en los vestigios del yogur, se camufla en los ombligos.
                   
El afán nihilista (o viceversa) del suicida,
una tirita que flota,
los metacarpianos;
son estas las cosas que invitan a una reflexión más profunda,
a preguntarse quién y cuándo y de qué manera,
cuál es el motivo y dónde coño está la gracia.




domingo, 24 de abril de 2011

la abuela Meretriz mientras espera

Yo me posaría en una de tus articulaciones y fingiría sopor,
un cansancio existencial, una especie de amnesia muscular, no sé,
algo que justificase la parálisis en los huesos, el vaivén de los poros.
Seguramente tu olor me recordaría a una monja haciendo gárgaras,
entonces reduciría tu voz a añicos, a trozos de hincapié, a naipes hechos trizas.
La poesía de tu cuero cabelludo se aliaría con el tiempo, o más bien
con el destiempo, que tiñe de ámbar las pestañas de los pies y las plantas de los codos.
Me harías preguntas cosiendo con los meñiques palabras al azar, con el fin de acentuar
lo perpleja que me deja tanta feromona enfurecida,
¿Qué dónde vive Dios? Pues francamente no lo sé;
supongo que en el cosmos, flotando en armonía con todo, menos consigo mismo.
Petrificaría cada gesto del hoyuelo de tu intestino,
como el genital disecado que descansa en nuestro altar.
Finalmente, descubriría en la dulzura de tales actos primitivos
el triangulo de la perfección apoteósica, el secreto de la cúspide del término redondo,
la santa trinidad en la maraña de ingles, absurdos vellos y lunares abyectos:
una hamaca de pelo de unicornio,
una piel mutua
y un sol de mimbre.

sábado, 23 de abril de 2011

Profecía número catorce

desastre apocalíptico,
ABORTO DE MANZANA, PAPEL DE LIJA EN LA ENTREPIERNA. ADÚLTEROS, MOROSOS ID A BEBER CAL Y HEZ EN EL SOBACO DE ESTE MONO. LAGARTOS ESCONDIDOS EN BRAGAS OCTOGENARIAS, ESCUPID CADA SIETE NANOSEGUNDOS UNA BOCANADA QUE SEPA A PESADILLA, QUE EVOQUE DESTRUCCIÓN DE OMBLIGOS TERSOS CONVERTIDOS EN CARNE FLÁCIDA. CORAZÓN DE GUSANO, TAMBIÉN ES CORAZÓN. DETRACTORES DEL MAGREO, SANGUIJUELAS Y DEMÁS VÓMITOS VUESTRO DESTINO HUELE SIMILAR A UN SIMIO AGONIZANDO. OVULACIÓN Y ESPERMA EN PROCESO DE CONCEPCIÓN, NACER ES UN TRAUMA PORQUE NACER ES PECADO. SALVAOS, BUSCAD UN NEXO ENTRE LA ORILLA Y LA BARBILLA. ESTE BAOBAB ES LA PERSONA CON MODALES MÁS DELICIOSOS QUE HE TENIDO EL PLACER DE MORDER NUNCA.



viernes, 22 de abril de 2011

apunte necesario

ahora mi "yo" es un "ella" : 
absoluta [meta]-introspección del ego, que se mira a sí mismo y se engulle, al igual que un agujero negro,
o el esfínter de un ojo que quiere ver el cerebro de su antonomasia.

martes, 12 de abril de 2011

Mezquino Azabache

así como se muerden los feos, los cuerpos deformes se buscan entre publicidad engañosa, balones gástricos y pastillas depresivas. Pero la gran tristeza tibia, el leitmotiv del suicidio en padres de familia, la infamia más hiriente es que la Presunta Realidad nos cuenta milongas mojigangas.
Miente tanto... agarrada a su dominical como si fuese una balsa en medio de un mar de dudas, un prêt-a-porter, un delirium tremens a tiempo parcial, de amor de folletín y precarias odas.
y aquí estamos nosotros sobreviviendo en medio de la incertidumbre, embriagados de ultraísmo y juicios sintéticos, somos patada con deportivas rojas y verdes, somos felices en este bacanal de hamburguesas y piel que huele a sudor, a juventud y a chocolate. Nos ponemos serios y creemos tener la solución de los desastres, somos anárquicos pero nos gusta desentendernos de nosotros mismos, vivir, hacer el amor, vivir, respirar, drogas cada quince días, medio amar, así, como nos han enseñado.

miércoles, 6 de abril de 2011

ojkhé en vida

Las grafías agrupadas en guetos se han divorciado del diccionario y vierten sus significados en un pozo psicodélico. Caos lingüístico en un aire irrespirable, conquistado por letras al azar que forman vocablos nuevos, tan reales como este sudor frío de tu nuca. Alguien grita, acorralado por diversos significantes abyectos que buscan en lo abstracto algo definible, algo fácilmente representable para llenar sus entrañas de algún sentido. Lo definible flota en el ambiente aparentemente ajeno al desvarío metalingüístico, las ideas fornican entre ellas con la libertad que les da no estar delimitadas por alguna palabra. Los conceptos se mezclan, se fragmentan, se humedecen, se superponen y gozan con virtuosismo hedonista. Esta verdad es tan cierta, tan deliciosa; los signos de puntación deciden clavarse en las palmas de nuestras manos y toserse mutuamente. El mundo deja de ser mundo, porque la definición de mundo ha sido absorbida por la definición de vello púbico, el amor se convierte en una herramienta de jardinería y el mar es un patatal. De golpe, lo dormido, lo indecible, lo más mágico en su versión degenerada estornuda y explosión, matriz de realidad, silencio y se hace la nada, que sí, que es la nada, pero en realidad es el todo. Un todo tan definitivo, tan verdadero que carece de dimensión y de profundidad. Un todo que aglutina todas las nadas, todos los todos y todo lo siento, pero yo, me, a h o g o , se me llenan los pulmones de todo y un circuito ciego, adiós.  

martes, 5 de abril de 2011

9º 1ª

adoro
frivolizar con algo tan sangrado como
un requiebro, un remilgo, una muerte.

El modo como el lugar descoloca el tiempo

mientras la cuchilla acaricia yugulares,  
un pequeño movimiento de cejas incita a la nostalgia,
y
la piedra se abstrae de su condición de mineral
soñándose meñique en el pie de un recién nacido.

más allá,
los cuerpos se dilatan porque su pretensión
es friccionarse como fetiches tercos,
y te juro que es tan bello
que mis ojos huyen despavoridos.

más aquí,                      
tu sangre
en mi sangre
corretea por las venas de un limbo agnóstico.

En el peor de los casos,
un pretérito imperfecto nos salvará del olvido.