salud de hermosas viejas para bellas viejas

volaremos entre engranajes
y esa lágrima simbiótica se quedará en el vacío,
intimando con la amargura personificada
en bibliotecaria ninfómana.

nos desembarazaremos de esperanzas.
y de otras incontinencias del espíritu.
porque el alma es un aparato defectuoso

soy feliz porque no soy nadie,
pero no soy nadie porque soy feliz

tocado el asterisco con el don de la cutrez,
tocados y hundidos los contoneos
del infanticidio,
del adulterio y de la madurez.

EN ESTE PELO LACIO
no me encontraré
ni a mi misma
ni a mis sinónimos.

Ni vejiga de saltamontes ni rabo de pez,
volaremos entre engranajes y gemidos endémicos
y esa lágrima simbiótica quedará para posteriores Es Tu Dios

cuernos expiatorios y otras teorías del fin

Cuanta vida borracha que se cae al fondo de la piscina, y se queda ahí al lado de Tritón.

Cuanta vida supurando, todas tenemos clítoris y muslos y miedo. Nuestros vómitos son intercambiables, nadie notaría la diferencia, somos lastimosos y vanidosos y perdedores. Somos indefinibles bajo un punto de vista divino. No queda tiempo para glorificar los penes disecados de mi buhardilla, para dibujarnos mentiras en las comisuras de los labios ni siquiera queda tiempo para perder el tiempo.

O sí. A lo mejor queda tantísimo tiempo que las horas se desbordan excitadas del reloj. ¿Qué es luz, qué es albino, qué es el tiempo? El tiempo es una exposición de genitales peleando como ratoncitos furiosos. ¿acaso el sexo no es arte? A causa, a efecto y como concepto la felicidad ajena me resulta vomitiva. Cuanta vida desangrándose por los poros de un híbrido de cerdo y de nunca. Me gusta la mediocridad corpórea y los intelectos almáticos. Me desdibujo a voluntad con mis bragas supersónicas que leen mentes. Hoy brindo por las almas de plástico no reciclable, y qué coño hoy brindo por mi y por mis súbditos y por mis nudillos. Me superpongo a mí misma, me coloco en un cosmos superior adquiriendo una visión panorámica de mi cuero cabelludo, de mi asco espiritual hacía todo lo espiritual. Me voy para nunca, para a veces, para ayer. Me voy para todos los siempres que caben en la palabra porcentaje.

wilyamarraba

el suelo tiene alma, el pájaro tiene alma, los pellejos de la lengua tienen Alma, el interruptor tiene alma y así sucesivamente.
no es sano equiparar la magnitud, las magnitudes de la lluvia y otros fenómenos meteorológicos más interesantes pero menos fastidiosos.
hazme caso, las noches perdidas se acumulan debajo de las uñas y todo lo que somos o podríamos haber sido cabe escrito en un grano de arroz.


fíjate

sublime a distancias cortas a distancias cortas a distancias largas a distancias cortas

vaginas con el rabo entre las piernas,
andares suizos y montones de pizcas,
de polvo, de penas.

los pomos de las puertas se revelan
se abren las cajas de pandora y
los confines, los sin-fines se cierran.

atroz el sopor antiestético de los vellos
públicos y púbicos y pueriles y ya está.
porque el aire que respiras huele bien.

porque la saliva que reclamas huele mal. (que por bien no venga)

creo. creo lo increíble creo en la vida, y creo en la muerte.

Asonancias discrepantes y otros obstáculos para que los payasos no hagan el amor

La realidad es reacia a convenios económicos, a locuras ortopédicas. Y creo que ya está. Aquí se respira el terror de caer en lo que siempre hemos renegado. Antes me mato que agonizar en la epidermis de un saltamontes siberiano, antes que alcanzar una paz podrida en los rincones oscuros del karma, antes que ser alma reumática en un universo de tobillos gordos, antes que tener hijos/perros bonitos rosaditos con piel de poesía. Por dios antes que todo esto, yo me mato. Me mato. Desesperémonos tranquilamente, inspirando, espirando. Desesperémonos así, tranquilamente.

Oda a nada, fíjate tú

maldición torpe como naranja criminal
como ausencia de epiglotis y de ombligo
como lata de sardina en guarnición,
decir, dudar, perdón, dije y no digo.

malditos.
malditos los deslices
porque cuando el desliz es reincidente
deja de ser desliz y pasa a llamarse dolor de hígado.

TERMITAS, TERMINADAS
LAS AUSENCIAS, TERMINADO
EL DESVARÍO.

hola holae

la noche nos aplasta el esqueleto y los días nos pesan en las sienes y debajo de los ojos. Jugar a doler y a ser dolida, morir por precaución, moler y ser molida.
Tenemos tantos nombres como poros, tantos mundos como sueños pegados a los pulmones, tantas expectativas como esencias abrazadas al cerebro.
Me acuesto conmigo y contigo y con él y con ella. Nos acostamos todos entre espuma barroca entre estrellas de neón de puticlub. Hemos asistido a la circuncisión de nuestros huesos,
a la fiesta de graduación de las cabezas pensantes de nuestras vidas. Vidas y desvidas como puños, como quesos de tetilla, como leche merengada. No he sabido si un vacío cabe en otro vacío, o si se desborda y se crea un agujero de vacíos, una orgía de vacíos, un baile vicioso de ceros y vacíos. Vacíos amatorios como paréntesis entre claudators opresores o así, qué sé yo. El sudor tiene sed cuando suda el agua. Entonces, entonces se enamora la retención de líquidos por ingesta de antidepresivos del destornillador del fontanero gay. Y así están, que tú, que yo, que nosotros, que tú no, que ni contigo, que ni sin tí. Y así agonizan con canciones que no dicen lo que de verdad quieren decir. Sobrevivir se convierte en algo secundario porque los poetas mandan a sus perros que se sienten y gritan todos al unísono: sit! sit! sit!, hay una gran explosión, huele a azúcar y pum nos volvemos todos cuerdos de repente. Qué desperdicio. Qué coche tan rojo. Qué utopía tan desagradable. Todas las esperanzas pierden la z y se convierten en mediocres esperanas sin fuerza, sin orden y sin concierto. Hemos muerto, hemos revivido, nos han querido y nos han pegado un poco. Y que yo sepa, no estamos traumatizados.

Ensayo sobre temblores varios

La belleza está enquistada en la piel del melocotón,
en el análisis introspectivo de un unicornio,
en los complejos estéticos de la poesía,
en el desdén arrollador de una polilla.
La belleza es la locura disuelta
en una botella de agua y tierra.
La belleza es virgen moribunda
es ardor y es garganta profunda.
Es pus ensangrentado
en un cuerpo anónimo,
la belleza es Adán y es evónimo.
La belleza es el cordón umbilical de una lombriz sureña,
es traición fluorescente y discreta
es la biblia escrita en una servilleta.
La belleza es hacer el amor con odio
La belleza es hacer el odio con amor.
Es tener el alma pelirroja
y restregar el pubis con dolor.
La belleza es esto, mirar por la ventana,
sangrar, quitarse los zapatos, amar, morir,
defecar y vivir.
La belleza es esto.

Ahora, permíteme olerte.

Sandwich de podría ser queso de cabra o una desaclaración

Seda libre entre presuntas piernas

¿Dónde estoy?
Estamos bajo la influencia del chirrío, nube ácida. Chirrío.
Manda lo ausente, la chaisse longue, el desvarío.
Volaré.
Como si no te quisiese, lo cual es cierto.

Marmol tibio entre presuntos hígados.

Aes griegas y otras responsabilidades

Cada domingo, cada año bisiesto y cada siglo capicúa alquilaríamos nuestra capacidad de vomitar colibríes dorífera. Nuestros clientes serían variopintos, los habría con dos y/o tres piernas, con catarro y sin catarro, amorfos y/o bien formaditos. Nos repartiríamos las ganancias entre ochenta y cinco, aunque sólo seamos tres y/o dos y/o trescientos, hay que dejar parches para socorrer a nuestro karma de la quiebra. Si alguien intentase/intentara manipular nuestra capacidad de vomitar colibríes dorífera por otra capacidad ajena de vomitar colibríes androdon, nosotros nos daríamos cuenta, porque somos retrasados pero realmente inteligentes. Alquilen por -45$ y/o por 0,2€ una absoluta capacidad de vomitar colibríes dorífera, no acepten imitaciones, no acepten cohipónimos mediocres con salsa de sangre. Llévense de regalo un abuelito pachón que repita todo el rato y vicerversa: no hay nada más doloroso que dejar en evidencia a las evidencias. Cada domingo, cada año bisiesto y cada siglo capicúa. Beso mami. Mantengamos una distancia de precaución. Alejandra nos dijo, ¿cómo es posible no saber tanto? Este es el patrimonio que dejaré a mis bisabuelos.

orto - grafía

Encontrar la paz ajena en una ciudad que es la mía, pero no es mía, que es real, pero que es inventada. C'est la vie. Me aburre mi nombre, sus nombres, tu nombre, vuestros nombres, todos los nombres me aburren. Dejemos de llamarnos por nombres y llamémonos por gemidos, por colores y por eructos. Seamos jauría de perros listos en un banco de peces anodinos, y volemos como buenos perros, y engullamos como buenos peces. La ropa me aburre, también me aburre, como me aburre por dios, vistámonos con olores industriales y con olores de alcantarilla, con olores limpios y con olores naturales. Y así gimiendo y oliendo, dime tú quien sería infeliz, nadie, nadie sería infeliz. Me aburre caminar, caminar me aburre, mucho. En vez de caminar arrastrémonos como viboritas desesperadas, fundámonos con el suelo y convirtámonos así en parte del espíritu terrestre, en alma de los pies. Y así, gimiendo, oliendo y arrastrando, dime tú quien sería infeliz, nadie, nadie sería infeliz. Pero antes de que proyectes tus efluvios en mis clavículas, te confieso que moriré demasiado joven para ser vieja y demasiado vieja para ser joven. En la Puerta del Ángel, desangrada por la navaja rumana de un yonkie suizo. He bailado mucho sin cerrar los ojos a ritmo de jazz barato, a ritmo de radio rota. Y mira, no es para tanto. Sin contar que me he hartado de mis dedos y me los he cortado uno a uno y los he ido enviando por correo urgente a mis amores y desamores. Descartemos la posibilidad de quemarnos vivos. O no. Así, rápido y dudoso, como la eyaculación precoz de un Jesucristo.

VIVA EL HEDOR EMPRENDEDOR

Los corazones se sienten bien
cuando van desnudos,
o en su defecto,
cuando tienen hambre.
Pero eso ocurre
muy de vez en vez.

dar de beber sangre menstrual con café enamora a los hombres

Es absurdo
hablar de amor a medianoche,
cambiar escotes por poemas,
mojar el pan con el reproche.
Aclarar que el sudor es etéreo
y el hedor divino es derroche.

Sólo son,
un manojo de teorías mezcladas
con un poco de salsa de tomate.
Desliz de julio y no queda lugar
para el agosto febril del jaque mate.
Ganar, perder, rojez, yogurt y empate.

Me retracto,
me conformo, me angustio, cloroformo.
Me persigo, me envilezco, me atosigo,
me presiento, me levanto, arroz y testigo.
Me halago, me insulto, me miro y me miento.
Estrella, mar, sexo, amor, calor y firmamento.

Es absurdo,
hablar de amor por la mañana.
Yo prefiero el aleteo del karma
y la pureza soez de tramontana.
Ojos rojos, tez y vagina cansada
ya sólo veo tu alma desdibujada.


juicio final,
mi abogado será mi hígado
y el fiscal será el corazón ajeno.

Pinceladas así un poco bueno no sé de ayer y hoy

poderoso


Estamos en peligro,
nos miran de reojo los retales amarillos
con el garbo, con la gracia, con la gota
de cuando duelen los olores
y se muerden los nudillos.

Mala cosa,
ha muerto la poesía y la abstinencia sigue viva
Viejecitas fumadoras sentadas en la arena
cosiendo los tejidos de la pasión pasiva.

Desgracia muy graciosa,
estampado de flores fucsias y corazón de encaje
Desniveles, atrocidades, erosión y placaje
Adversidad veraniega,
embarazos psicológicos y eternidades sudorosas.
Hemos robado las alas de esas aves perezosas.

EL OLVIDO HUELE A LÁTEX

No necesitamos dioses
pero sí oraciones y milagros.
olimpos, castigos y pecados.
Me alejo
no ves que me alejo [?]

EL OLVIDO HUELE A LÁTEX SÍ SÍ NO