miércoles, 28 de diciembre de 2011

el néctar amniótico

Quiero abrir mucho las piernas para que el universo me fecunde,

exijo una cópula lenta que me parta en dos, una fusión limpia y orgánica. En cada embestida se me romperán los pulmones en miles de pedazos, que flotarán sobre el cosmos, camuflados entre el  polvo estelar. Dos chorros de luz me saldrán por los ojos y transmutarán el aire en flores.

En el momento exacto de la concepción, sentiré cosquillas en los omoplatos y un fuerte estornudo disolverá el universo en el vacío, igual que una sustancia granulada se mezcla con agua .

quiero albergar la verdad en mis tripas y parirla con dolor, una verdad ensangrentada y llorona,
que será estéril, de vientre seco como un trigal en el trópico.

Esta es mi manera de ganarme el cielo 



domingo, 25 de diciembre de 2011

la falocracia es puñetera

Un hombre de huesos retóricos, 
que me espía,
por la mirilla de la memoria.
Y yo,
que me encanta exhibirme,
elijo unas medias de encaje negro,
con el mayor de los descaros,
mientras me muero de miedo
y me muero de vida.









miércoles, 21 de diciembre de 2011

empatizan Gabriel y Lucifer



el dolor colectivo es biodegradable 
y es denso y huele a madera quemada.
Cuando un grupo de gente llora es tan real,
que los árboles se vuelven verdaderamente expresivos. 

El repicar de unas uñas sobre una mesa se convierte
en la banda sonora del devenir de la vida cotidiana, 

el dolor en compañía es masoquista, 
y los átomos se regocijan en su núcleo 
y sufren pequeñas combustiones espontáneas

Las mentes se alinean y todos volvemos a ser feto
y nos comportamos como placentas recíprocas.

el dolor en compañía es egoísta y dramáticamente cómico 


viernes, 9 de diciembre de 2011

como si el destello de unas manos sacándose los ojos fuese imaginable.


En la fiesta de las luces rojas
hay una máquina para quebrantar los huesos
y una masa de gente 

con la cabeza demasiado 
externa, tan fisiológica, empeñada
en ser cerebro, la cual enumera principios 
como si fuesen patatas.

El corazón se vuelve embarazoso y 

los labios se sorprenden empapados en un licor infernal que recorre la garganta disolviendo
la angustia que se aferra a las cuerdas vocales, y continúa su abrasadora comparsa hasta llegar al dedo meñique de la mano izquierda. Y allí se posa, esperando la fiesta del té, en la cual el aire se vuelve cosa, 
como si el amor fuese decible. 

Qué barbaridad. 


Y la masa de gente se pregunta que
cuánto duele doler en tiempo muerto



lo paralelo

me oxigeno como mecanismo de autodefensa. A mí, personalmente, me parece muy lícito. 
¿por qué es más fácil concebir un organismo minúsculo ? 

aprehendemos la ventana con los ojos y todo su contenido, porque la ventana es una caja donde está metido el mundo, un ojo ciego que se autoabastece , una barrica de vidrio en la que macera el tiempo. El oxígeno sobrante en las ranuras y el cristal quebrado dejarán en evidencia la relación simbiótica entre la ventana y el paisaje, el vínculo remoto de dos elementos que se balancean entre lo concreto y lo abstracto, que coquetean con la irrealidad de dos dimensiones en continúa dispersión. La ventana es un foco de energía, un lugar sagrado en el que la divinidad se desnuda en su delicada intimidad púbica. La ventana es la pupila miope con la que la realidad se mira a sí misma.  

sábado, 3 de diciembre de 2011

la evidencia de la tos




Voy a ser honesta con el sudor de mis manos:
Evoco un tú diluido, fusionado con un yo tembloroso, allá escondidos en los escombros,  reducidos a polvo por el buen trabajo de las conexiones neuronales y la desvergüenza de la memoria selectiva.

Las grietas en las manos, la voz incisiva de la vecina loca. Me acuerdo de las migas.

Lo más gracioso es que la perspectiva me produce vértigo.
Me queda retorcerme de dolor en medio del desierto, rozar la fiebre y sentir arcadas, una cuerda que se anuda a la garganta , sin más oxígeno que  una mandíbula que busca desplazarse levemente a la derecha.

La belleza de un espíritu erosionado no puede soportarla un cuerpo humano, por tanto, he de salir de mi carcasa mediante la meditación, o mediante divinas sustancias fabricadas en laboratorios hondureños.

quebrarse para reconstruirse
ser hez para convertirse en dios
morir para ser nacido; 
es así como florecen los hongos y como la vida sigue su curso,  ajena a tanta fluctuación de las moléculas. 

lunes, 14 de noviembre de 2011

la ceguera es rimbombante



Veo un sello que nace de una acacia
y  unas papilas gustativas deformadas de tanto chupar sobres:
“mi más sentido pésame a la octava maravilla”.
Veo mi sangre ninguneada por una ardilla ¿te lo puedes creer? Mi sangre rebajada a mero espesor granate, mi sangre sin perspectivas de oxigenarse, de atar plaquetas con plaquetas y salir disparada de mi esternón en forma de chorro dirección a Saturno.
Me pinto las venas de un color salado y me hago preguntas:
“he aquí mi honradez , las ganas a partes iguales de ser devota y  devorada.
Desearía confesar cosas y desencajarme la mandíbula, ir desnuda y dignificar el temblor de la luna en el agua”.
Veo el lenguaje zigzagueante recorriendo las cabezas de mis prójimos
y un elemento extraño que entorpece el camino:
“un perfecto cuadrado que supura besos”
 Me concibo a mí misma como un cáliz derramando miel a borbotones.
Veo mis ojos mirando y la dimensión adquiere un significado ligeramente inquietante:
“dos organicidades peleando sobre un colchón y el ritmo constante de las pieles respirándose”
he aquí mi perdón, mis pretensiones de no ser perdonada. 








martes, 1 de noviembre de 2011

alegoría del útero


La rabia se consume con saltos de aquí a la osa mayor, con puñetazos indefinidos, fingir terror cuando se siente asco, viceversa a veces, tragarse el humo de los detractores y vomitarlo en forma de amor por los cuatro costados.

Bailar al son de la metralla y darle patadas al suelo, destrozando las punteras de los zapatos y comprender que nunca nos acodaremos de nada que no hayamos respirado, persuadir el lomo
y rascarse las costras de los codos, clavar las rodillas en el suelo y exigir perdón. Que nos pida perdón el tedio de haber nacido viejos y la certeza de que la muerte es un invento moderno.   

No entiendo el idioma de los verbos conjugados.   Señor, un cuerpo es santo cuando está excitado. Y ya está.

La rabia se consume llorando la vida por los poros 




la impura verdad

Los destinos de cada recorrido de los dedos son punzantes:  
de la cara al menisco,
del menisco al centro de la tierra,
y luego retorno a la cara,
en un acto de humildad planetaria.

Posteriormente el dedo se convierte
en un ente con cara, ojos y ganas;
fluctúan las respiraciones en un microclima
limitado por nariz y boca
y en la pelvis, miles de criaturas vivas
convulsionan en una danza arcaica.

En el umbral de los umbrales,
en el preámbulo de la santificación de los huesos:
la melodía de un fagot nos arranca el verbo del paladar,
por supuesto el verbo muere fuera de su hábitat,
pero está bien;
Yo lo apruebo porque me gusta
este luto honrado
y la desfachatez del velo negro cayendo por los hombros.
La cáscara temblorosa se quiebra y del huevo sale un oso:
Esto es vivir



jueves, 20 de octubre de 2011

Las personas somos absurdas,
el miedo
las sonrisas furtivas
un codo pelado

esta irrealidad pegajosa

domingo, 16 de octubre de 2011

el agua



La palabra sólo es palabra cuando sangra,
y así ensangrentada y moribunda ha de fundirse con
el hueco sobrante entre anatomía y anatomía.
Una palabra que no sangra no merece ni ser pensada.

Y ahora,
este bloqueo del verbo en la garganta,
una putrefacción del hambre que empezó en el meñique
y acabó royendo la corteza cerebral.
Yo alabo los sonidos orgánicos que surgen del roce del hueso
con el mundo. Es un milagro poder babear y no ser capaz, sin embargo
de fotosintetizar la luz. Me encanta ser mamífero y no vegetal.
Los paisajes bucólicos, y la ballena varada,
los tristes, las sardinas, los fluidos vivos:
considero sagrado todo aquello que produce hedor.

Pero, estos vocablos ahora son peludos.

Me siento insana,
arrancaré el cuerpo del pensamiento con cierta perplejidad ,
pues, nadie me ha enseñado a no ser.
Quedarme calva o desnuda
para poder, finalmente,
esquilarle el vello a la palabra.  

domingo, 25 de septiembre de 2011

Tímidas divinidades

La tos que se engendra en lo más profundo de las entrañas y desgarra desesperada el entorno en el que fluye exhausta. ¿ Acaso necesitáis más pruebas de que dios existe?
Malditos ateos. 

lunes, 19 de septiembre de 2011

residuos de un apareamiento tardío entre el kaos y los muertos

una perdiz atemorizada pide dinero para todos, muslos jóvenes para todos, penes voluptuosos y funcionales para todos, botellas llenas para todos, pero esto no es viable.
por ello, un par de botas y vamos, vamos a hacer camino. dando patadas a las piedras, descargando la ira de todos estos años, ahuyentando lo inerte, lo soporífero, haciendo una sagrada ofrenda a los dioses.
aquí y seguramente ahora, todos los infelices haciendo camino, en una comparsa del infierno con las botas de montaña y el corazón en un puño, algo tan crudo pasa a ser automáticamente algo muy bello, bailando luego, los infelices, bajo un sol abrasador que derrite los gestos crispados y evapora las ojeras de estos rostros irritados.
llegando al límite del cuerpo humano haciendo del sudor un aliado contra la pereza, se intuye la noche y luego otro sudor cargado de significado, recubierto de un erotismo tierno como las manzanas. Los infelices corren en algunas ocasiones elevando los brazos, entregándose al goce de no ser nada, de ser leves y posiblemente insignificantes, esnifando el olor a piel añeja que desprenden las paredes del mundo.
Porque es lo hay que hacer, es el deber de estos elegidos para esparcir la electricidad que han parido sus cabezas llenas de rabia, fascinación e impaciencia. No hay tiempo para reposar las piernas que funcionan como máquinas furiosas y absolutamente competentes con todos los engranajes dando vueltas, habrán hecho algún pacto con las alimañas o con las leyes universales de la física. A lo mejor coserán un himno con sus voces metálicas pero dándole potencia máxima al interruptor de sus espíritus. El último empujón de las fuerzas que fluctúan alrededor de sus órganos vitales, un hueso que cruje, el olor fétido de la victoria.
Para afianzar su lucha correrá la sangre en un gemido colectivo y finalmente, el espasmo, arañar la luz con dulce violencia animal.

domingo, 18 de septiembre de 2011

cuantas cosas enquistadas

el híbrido es jesús
los huesos son jesús
la rabia es jesús

son derechos primarios de todo ser humano:
un cálido culo en el que posar la cara
y substancias que exciten las hormonas.
Una vida plena que se pueda descarriar
y un coche abandonado en el que escribir poemas.

también los huevos de codorniz son jesús
y la selva amazónica es jesús
y los eructos son jesús

los efluvios de los sobacos cuando están alerta
son, sobretodo, jesús.

Un leve acierto en esta encrucijada

La incertidumbre de ser locomotora o persona, matriz o buzón de correos, deshollinador o crustáceo, semáforo o pintor de brocha gorda. Es un doloroso interrogante, atenuado por pequeños éxtasis diarios como por ejemplo un autobús oruga. Mejillón a mejillón se descorcha el cava de la vida, y posteriormente un par de cuerdas magras y un desliz ortopédico pronostican un turbio desenlace.Un desarrollo lineal que a veces se sorprende interrumpido por Dios (un ombligo desorientado que lleva una patata en los dientes a modo de reloj)
 A veces,
las pupilas dilatadas por algún tipo de droga,
el humo fragmentado y el fuego por entregas
¿quién me asegura a mí el golpe de caderas que cambiará el porvenir?
¿la gota del primer sudor en una pipeta, los retortijones en los labios?
¿quién es capaz de negarme la algarabía de un sepulcro cuando nadie oye? ¿ los dulces bacanales en el jardín de los muertos?
¿quien me corrobora a mí la tranquilidad del cielo?


La incertidumbre es también un salvavidas.
Mientras tanto, la muerte de los prójimos y el mutis ofensivo del futuro y el murmullo infatigable del pasado.

martes, 6 de septiembre de 2011

la carcajada se acurruca en el escote

abrir mucho los ojos y que entre el aire, y me sorprendo a mí misma deseando lluvia para limpiar estos morros embadurnados de carmín.

es que los fantasmas siempre vuelven al lugar donde fueron engendrados, hay que estar preparada, hay que ser camaleónica,
hay que buscar nuevos placeres como por ejemplo girar el cuello lentamente para relamerse oyendo crujir las vertebras.
Pero sobre todo hay que construir una metamorfosis inversa, ralentizar las constantes vitales y volver a ser feto. Concebir nuestro retorno al útero como una fiesta nupcial, un proceso alegre en el que participan activamente todos los sentidos. Así, encontrar en la involución un aliado contra los fantasmas, que siempre vuelven al lugar donde fueron engendrados.
En algún momento del camino habrá que crucificar todo aquello que hace daño, que repite en el estómago y que roe la corteza cerebral
o,
en su defecto,
hacer un bordadito con punto de cruz.

domingo, 4 de septiembre de 2011

Barcino t'estimo

Es un querubín ciego quien vela los sueños de esta ciudad desagradecida, que se empapa los pies en orín de hada, que gime dolorida a todas horas porque la muerte siempre es igual de prematura.
Sin ser reacia a desestimar el punto álgido de la decandecia, insensata ciudad, insensata decadencia,
que no sabe que en tiempos de abundancia hasta las vacas flacas tienen sobrepeso.
Bienvenidos los centauros invertidos con cabeza de caballo y piernas de esquiador,
las mamás sin útero, los tórridos rezos de Santa Teresa, la quemazón en las entrañas,
rasgos prosódicos y demás posaderas, bienvenidos a esta maldita ciudad que nos ha desvirgado a todos. 
¿Dónde estaba Dios cuándo la piel se hizo pellejo? borracho en el gótico, posiblemente.


miércoles, 31 de agosto de 2011

soluciones pragmáticas a problemas modernos

Hoy te miro, compañero, y no pretendo más que eso. Mirar como si costase esfuerzo, mirar hasta quedar miope.
Discierno concienzudamente entre piel y huesos, los separo, clasifico y pongo nombres de lunares a tus poros
Abstraigo esa nariz redundante de sí misma, esa déspota nariz que gobierna tu anatomía como una emperatriz demasiado consentida.
Desdibujo las yemas de tus dedos, tus nudillos y tus uñas. Formo una masa compacta que me acuna y que me ahoga.
Destruyo tus rasgos y degenero la cadencia de tus movimientos,
naturalmente luego los reconstruyo y me muero de placer.
Te miro y me nutro de la luz de tu epidermis,
por fin he encontrado la paz entre tu rótula y tu fémur. 
Te miro tanto y con tantas ganas que los ojos se me caen
y ruedan muchas veces,
tus cicatrices se embriagan con la melodía de mis ojos cayendo una y otra vez,
metódicos, 
con su ardor cíclico,
lo recurrente nos hace sentirnos protegidos.
Entonces,  mira cariño el reverso de las tinieblas, podríamos
encender una cerilla
o ponernos un calcetín en la cabeza
a modo de corona.



sábado, 27 de agosto de 2011

Los cerros

el más celestial de los sonidos es ese ronquido rotundo, redondo. Es una lágrima gutural que se escurre de la garganta para posarse tranquilamente en la nube más mullida.
"te habla tu última célula, la ínfima parte de este mecanismo perfecto,
soy el futuro despojo tardío, el elemento final que quedará rezagado al descomponerse la materia.
Vengo a proporcionarte una muerte exquisita, un sueño delicioso, el roncar definitivo"
 Y yo ¿cómo voy a negarte?



domingo, 21 de agosto de 2011

soy la mamá



La cosa nació aquí mismo entre rodilla y nalga con un fuerte sobrepeso en los sobacos y un pelo lacio que pronosticaba tormenta. Lo juro, yo lo sabía todo, los pros y los contras,  las entradas, las salidas, los miles de riesgos implícitos en la sangre por el hecho de ser líquida, hasta el más mínimo detalle, la cantidad de dióxido en los alveolos, todo, yo lo sabía todo. Pero seguí aferrada a mi objetivo. 
Una lagartija me despertó el instinto maternal, te lo juro, es tan extraño. Yo deseaba la devoción insoportable, la simbiosis de dos elementos vivos, de dos cosas que respiraban, que se agarraban a la vida con la desesperación de un lactante que se amarra a la teta. Y la lagartija sembró una criatura en mis entrañas, en las raíces de mis tripas, y el parásito se bebió mi néctar y se comió mi droga. ¿Qué iba a hacer yo? Yo lo sabía todo, te lo juro, los pros y los contras pero soy muy despistada y el bicho de mi vientre era muy listo y se nutría de mi espíritu, de mis noches y de mis excusas.

lunes, 15 de agosto de 2011

invitación a la tragedia

una retahíla de nadas desencadena el vals de las bestias
y se rozan esperando un milagro:
la salvación de los esfínteres.
¿lo ves? 
como el infinito se ha concebido a sí mismo en un bucle redundante. con el frío, la incertidumbre entre las uñas y la corteza más externa de la piel tocando un anillo de Saturno.

el terror antiguo
y las nauseas

porque una voz de perro muerto
está ladrando una canción de amor.

miércoles, 3 de agosto de 2011

una carretera larga con un compañero de viaje mugriento que no para de beber y de sonreír. Tiene una nariz modernista y unos labios de ganchillo que dejan entrever tres o cuatro heroicos dientes que han sobrevivido (seguramente) a un ladrillazo. Habla de conspiraciones y de muertes súbitas de bebés somalíes mientras lame la leche en polvo de sus dedos. Alguien canta y los pulgares señalan al este, al este, siempre al este, intentando parar a los coches pero sobretodo rasgando la tensión sexual que hay entre el borracho y yo. Se cuenta los dedos y le sobran ocho. Tanto aire decadente me hace vomitar. Allá bajo el sol está la tierra prometida, la tierra de los anuncios por palabras y las hadas nocturnas, la tierra soñada donde la piel es un disfraz corrosivo.  Pero los coches nos ignoran como si fuésemos gusanos dentro de un pomelo, y en cierta manera lo somos, vivimos con la tripa pegada al suelo y si nos cortan la cabeza podemos vivir, un poco más desorientados, pero vivir al fin y al cabo. Me trago una roca mientras que el borracho decide hacerse el muerto para atraer a los cuervos.  El panorama es deprimente y la temperatura templada. A lo mejor un espejismo nos hará la espera más llevadera y la lengua se derrite en los zapatos.

lunes, 1 de agosto de 2011

les corredisses

Un minuto de griterío
por todas esas sustancias químicas que nos hacen tocar el cielo.

las narices coquetean moviendo sus aletas, intentando volar, para huir de los rostros y dejarlos huérfanos.
no nos queda otro remedio que arrodillarnos ante los niños, las prostitutas, ante todas esas cosas que son auténticamente reales, que corroboran su existencia con mil toneladas de existencia.
No nos queda otro remedio que no disiparnos y conservar las pupilas en formol.

Una interjección rococó
por las abejas muertas, que son espíritus idealistas
al dar su vida por la sed de sangre.

Un severo orgasmo
por los seres viejos que se preparan
para volver a la tierra que los ha mantenido vivos.

el ego subversivo exige atención

haber nacido un domingo cogido con pinzas, es eso, ahí radica el problema.
¿qué he hecho mal a parte de todo?
haber renegado, mentido, profanado el santo paraíso de la blasfemia, digamos que cogido el corazón y haberlo convertido en salmón ahumado. necesito respirar. es mi culpa, mi gran culpa. negro sobre gris, aguamarina en vez de sangre, este es el castigo, un calvario merecido.
Me flagelo con ganas porque soy la Santa de la sarna con gusto que no pica, de los futuribles.
me muero de celos (celus vulgaris) ¿qué hago? ¿me sacudo las flores de los hombros? ¿me tatúo un pato en las axilas? ¿me retuerzo de dolor cuando alguien diga "Paula, ven"?
ME AVERGÜENZO DE MI INCAPACIDAD innata para ser cubana: ojalá un día el pecho salga del retrato y se declare insolvente respecto al sujetador.
soy culpable de concebir esta vida como un lienzo y anteponer lo estético a lo correcto, lo bello a lo deliberado, lo sublime a lo palpable. buscar el sentido emocional de las cosas muertas y espiritualizar el tiempo. Me maldigo a mi misma y a todo aquel que me quiera: pecadores, pecadoras, mariposas tuertas.

jueves, 14 de julio de 2011

wenceslao

el sexo enmarañado en las pestañas,
la sed miope que se posa en la garganta
y el dolor estival que se despereza entre pecho y espalda.

la vida cíclica del dedo índice,
que se retroalimenta de su señalado consecuente,
el azar, los limones, el abrazo al diccionario,
la jauría hambrienta que dormita entre los muslos.

el masoquista feliz y su asfixia asistida,
el párpado con cadencia de plomo,
los días, los siglos, el polvo.
esta oda a las cosas muertas.

no me juzgues,
llevo a cuestas el peso del periplo de una gota de sudor

MI BÍPEDO Y SUS CIRCUNSTANCIAS

que aglutine todos los puntos de vista
(los más ecuánimes y los más absurdos)
que venere a todas las deidades
(monstruos, hadas y demás fantoches)
y que tenga un paladar sano para saborear castillos de cal.
(y paredes de arena)
que me vista y se desvista
(aleatoriamente)
que taña con esmero un arpa persa
para concebir nanas y así dormir a todos mis abortos.
Respecto al tiempo: que sea circular y avaricioso, que sea muy tacaño,
que se gaste lentamente. Convertido en una masa maleable e incolora,
(indolora), sobretodo

lunes, 11 de julio de 2011

si més no, totes les morts són per encàrrec

malsonante y pecador,
merecedor indiscutible
de que te diseque y te plasme en mi salón,
junto al cura y el pelícano.

La verdad es que no tendría ningún reparo en sacarte las tripas y comerme tu intestino,
hacer un corte transversal de tu carcasa para que la sangre fluya libre. 
Todas tus ideas, pretensiones y demás cigotos de expectativas futuribles,
se posarían en la capa invisible que separa los cuerpos, ornamentando (o envenenando) su pésimo vaivén.

Ahora
estás seco, como una pasa magra
te coloco en la encimera, junto al cura y el pelícano.

y te quedas ahí,
desnudo, patético.

miércoles, 6 de julio de 2011

#00


TE JURO QUE pezones como avellanas, de una mujer desnudamente nítida en un horizonte psicodélico muy berlinés ¿y su traje? en el armario que consta de acero y de sangre que sin quererlo viene a ser lo mismo. Espacialmente (referido al espacio, al punto geográfico) lo que importa es una playa ¿qué es, al fin y al cabo? El cabo de los fines, el precipicio en esta orilla limítrofe que se asoma a lo que acaba. A lo que acaba de empezar. y podríamos estar así miles de siglos, es una rueda, una masa orgullosa, un circulito necio, un lunar en una nalga, como el tiempo, igualito que el tiempo, que se lame la piel, que se engulle a sí mismo. Y la mujer sigue ahí  profundamente desnuda existiendo de manera muy tenaz pese, o a causa, de sus pezones como avellanas. Y su entrepierna supurando, que es fragante delicia y madre de madres, no pasa nada, la paz es inquietante pero el horizonte no se inmuta, la circunferencia (que es la representación física del tiempo) se agranda a medida que la vagina llora y es lógico porque de todos es sabido que la eternidad siempre ha estado supeditada a los designios del santo genital. Un momento ¿qué pasa con las plantas de sus pies? son patas de pollo deshuesado y no estoy metaforizando, es cierto, tan cierto como las papilas gustativas atrofiadas del anciano catador de sanguijuelas. Esto es una promesa, un documento infranqueable, una declaración de amor a todo, a absolutamente todo, a cada desgraciado efebo, al polvo de debajo de las camas, a los viejos, a las viejas y también a personas no humanas, como por ejemplo el morboso rottweiler con cara de pecador vicioso.

jueves, 30 de junio de 2011

VIVA LA ZARZUELA Y EL GÉNERO CHICO

Yo quise perturbar las expectativas, diferir en opiniones y en tocamientos, confundir al prójimo con juegos malabares traducidos a movimientos pélvicos. Alimentarme con frijolitos chinos y emborracharme a base de sake. Tener mucha tos y denunciar las actitudes casposas.
Esa era yo hasta que ocurrió la desgracia, la hecatombe de lo kitsch, mi infarto social:
el terciopelo se quedó calvo, la musa yonki de los arrabales cogió la baja por maternidad y el punk decidió suicidarse,
en conclusión; un drama para una chica coqueta y pragmática como yo. 


un dogma, como cualquier otro

Los impulsos más ancestrales salen disparados de las palas ilíacas hacia el infinito
y se deshacen entre los dedos del incompetente que diseñó la luna.

Pero tú, que eres frígido, tenso,
incesante en la pretensión de la inercia paladina.
Tú no sabrás nunca qué es morir y renacer y remorir
de una ansiedad tan terrible como deliciosa.
El hígado que agoniza, las ingles en celo,
el pavor.
¿cómo canalizarás la vida, el frenesí de la sangre que fluctúa,
el organismo atiborrado de calor? ¿cómo?, querido

y te compadezco, amigo. 



lunes, 27 de junio de 2011

l'authenticité du Maroc


Es grotesco
el combate dialéctico
entre la ansiedad y el temple.
Torpes balbuceos
que dejan en evidencia
la ingenuidad del ser

SEÑOR ALIEN, LLÉVEME CON USTED

Mis poros te reprochan tu identidad tardía.
Tus liendres rechazan mis cabellos.
Mi ombligo y tu ombligo
no atienden a normas de cohesión
y menos de coherencia.
Entre pezón y pezón
una carretera de excusas
abocada al precipicio de un pubis fingidor
que busca perdonarte por no ser quien debieras.
También tus dedos hacen acto de presencia
recordándole a mi cuello que sólo alberga una tráquea,
la cual conduce, inevitablemente,
a una vagina un tanto anónima.

Te odio porque tú no eres él,
pero tú también me odias
porque yo tampoco soy ella.

Nos declaro tristes,
tristes y abstemios.

sábado, 25 de junio de 2011

De nadas y otras cosas
está hecho el cuerpo humano.


es un hombre que tiene un nombre largo con varias consonantes, pero eso es banal,  lo importante son sus ganas. No son ganas concretas de comerse el mundo o de participar en una orgía multiracial. Tampoco ganas de triunfar en el mercado de los ataúdes ni de bailar sobre el capó de un autobús. Son sus ganas inciertas lo que llama la atención. Materia prima de ganas. Ganas de tener ganas.
Cuando mira, mira con ganas, como si mirar costase esfuerzo, mira con la certeza de que mirar dará sus frutos en forma, seguramente, de perfil helénico tatuado en la retina.

como mucho unas ganas inhumanas de beberse la resina de todos los árboles,

domingo, 19 de junio de 2011

Mi existencia incondicional y ser, fielmente, ser.

Su todo y mi embriaguez es como un lagarto que llora a un nadie.  Concreto. Y traslúcido como semen en septiembre sin más consuelo que el de saberse estéril.
Y el flujo se expande como los pulmones  en las costillas y yo lo único que entiendo es que estoy borracha.
Acaso es más lúcida la perspectiva de un cigarro entre índice y anular porque yo me muero de pena y de hambre y a la vez de euforia. Es (¿soy?) una señorita de Avignon, la comptesa de Girona,  una ninfa enamorada del matiz perro de la vida. ¿Es esto? - Es esto la vida- me responde Dios, encarcelado entre las nubes, entres los subsuelos más huraños del infierno.
Aquí se encauzan los ríos de lágrimas, los niños pervertidos capaces de descapullar una flor. La voz tropical del corazón agazapado entre molinos, que por desgracia, son eso, sólo molinos, sin devaneos paranoides que adapten la realidad a la monomanía.          
Lo bello es más bello si es doloroso, una macabra regla de tres hecha norma inescrutable universal. ¿Quién ha ordenado el equilibrio, quién ha marcado lo que es cordura y lo que es delirio?
Tengo dos sencillas pretensiones en este teatro loco que es la vida. En primer lugar quiero tener los poros tan sensibles que al mínimo contacto se empapen de maldito éxtasis (que es muerte momentánea del cerebro sano) En segundo lugar quiero vomitar genialidades para descargar tensión dramática. Sátira de la sangre coagulada y pecado relativo.

martes, 7 de junio de 2011

muy pingüino anglosajón

no debo olvidar nunca al hombre ese, que es a la vez mi don y mi cáncer.
El tobogán en su cabeza vieja,
que es un rizo blanco. La ceja que almacena un secreto de grandes magnitudes, tanto miedo abrazado a las entretelas,
tanta materia oscura y la declaración de amor escrita en una esquela. Todas las veces eran las últimas veces, soy muy consciente.
Y muy insensata,
Las pieles tenían que conocerse lentamente y beberse a modo de néctar, y por fin, ser sustancia encendida entre bambalinas.
Ahora que la escarcha se derrite pegajosa y me hace resbalar,
las costillas, las mías, no me pertenecen, son entes extraños en mi cuerpo enfermo y vagamente mutilado.
Me quiero mudar de mente pero llevándome conmigo esas migas sensitivas tan preciosas tan terribles porque Este Dolor es solo mío,
lo lamo, lo bebo, lo empollo. es la herencia que le dejo a la sangre de mi sangre, mi patrimonio traducido a lamento, es tan mío y soy tan suya
que soy incapaz de concebirme a mi misma sin la erosión de mis vísceras.
Ahora
salgo de los límites de las sienes, fluyo blandamente como
un pollo deshuesado.
las moscas, la decadencia,  esa estación florida, su maldita memoria sensorial.
Me fragmento voluntariamente para no ser destruida, quiero muy profundamente, así quiero.




lunes, 6 de junio de 2011

Tengo patatas y dudas

por qué puedo y no puedo
ser y haber sido
una dimensión a deshora,
un perro desorientado en un desierto mundano

Me llamo orgánica y no incorpórea a causa de un sólo motivo: 
la constante pretensión de ser, da igual el qué,
el caso es ser. El intestino que se enrosca a la existencia,
la avispa que zumba porque vive, la piruleta lamida
por una lengua púber.

Un apunte: 
la cadencia de la vida es una sucesión de desastres tristes y graciosos;
una vez asumido esto
es más fácil hacer pan, acariciar el paladar con un cuchillo
y dormir plácidamente sobre un dolmen.






domingo, 29 de mayo de 2011


una lágrima a ras de ojo
hace de lupa
y la realidad aumentada aparece ante mi esternón : 


el cuerpo pide asesinar a la mente a golpes de espíritu.
Del cielo caen palomas recién nacidas que se agarran
a la vida con sus lastimosas patitas de alambre.
y en el mar flotan calaveras que quieren ser fémures
y fémures que son columnas jónicas.
A lo mejor en la tierra, muere un patriarca con liguero
y delirios de vedette.

En un momento indeterminado y por determinar
la lágrima abandona el ras de ojo
y se suicida dulcemente por el precipicio de los pómulos.
Va a parar a una boca sedienta que espera de rodillas.

Cuando la pupila mira desnuda, el cuerpo se recoloca
y sus pretensiones son pacíficas
y en el cielo no hay libre albedrío
y en el mar no flotan cráneos insatisfechos
ni piernas griegas.                                   
En la tierra no muere ningún marido travestido.

entonces respirar se vuelve placentero

domingo, 22 de mayo de 2011

Terribles padres martirizan (por su bien) a los hijos muertos (de aburrimiento)

Una ceja rigurosamente sufriente
que consiga encontrarle un sentido a todo esto,
por ínfimo que sea, un miligramo de abstracción
que, a lo mejor, será revelador,
como una sombra con relieves.

El tiempo, el ardor,  la tensión ciclópea,
lo grotesco, la saliva encastada en la pared,
la sangre fresca,

los intestinos juegan a ser ciegos

y mis pecados son absueltos y el suelo se agrieta. Bien.

sábado, 21 de mayo de 2011

inexplicable sensación aristocrática en este ponzo hondo.

Tengo ganas de desenamorarme
y emborrachar mi piel de flagelaciones.
Hundir la hendidura hasta que rebose de si misma
y maldecir mi concepción.
Posiblemente lanzar un saco de pellejos al mar,
y preguntarme ¿has vivido, verdaderamente has vivido?
mientras pelo aguacates y lloro y soy fotografiada
por un tipo apuesto que dice captar mi belleza nobiliaria
enquistada en una patata.

En un momento dado, quitarme el delantal
y comerme al tipo apuesto como acto de despecho.
Más tarde claudicar de reina, porque no me favorece.

Es que sufrir es tan reconfortante,
no le queda otro remedio a la poesía
que, mirándose a sí misma,
tener miedo y masturbarse.


jueves, 19 de mayo de 2011

Es esto. Aquí reside

un anónimo se ha propuesto absorber la mayor cantidad de oxígeno para dejar al mundo sin respiración. 
Es su venganza. Es su manera de odiar al prójimo.

lunes, 9 de mayo de 2011

estamos tan cerca del fuego central que por dios cierra esa ventana que me muero de frío

estoy aquí, en un aquí que abraza demasiados allí y allá,
un aquí difuminado, de otro siglo, un aquí que podría ser un después.
estoy aquí,
temiendo los enlaces que fabrican las neuronas,
velando un cadáver que se parece sospechosamente a mí misma.
algo no me cuadra.
¿por qué huele a vergüenza?
El sudor es como una prenda íntima que delata cosas,
no se suda igual en los pies que en la epiglotis,
que en el juzgado o que en las sábanas.
algo sigue sin cuadrar.
esta intermitencia de las ondas,
este desviación de las narices
no será
porque la evidencia está siendo cuestionada,
porque vivir en un pulmón es muy arriesgado.
algo sigue sin cuadrar
pero el cadáver que se parece a mi legítima carcasa,
dignifica los átomos
fundidos por fricción con los segundos.
Mientras tanto,
se van las vainas a la calle a gastar suela,
sin más, a vivir.
A ser guisantes.

Apología del moi

habitar la carretera, o un camión de mudanzas
para sobrevivir a la vida
yo quiero que me recen,
que me suban a un altar
y que coloquen mi estampita en sus carteras.   
No es tanto lo que pido.
que me aten a un falo de tres metros
y me rindan culto con los huesos.
Quiero ser un fetiche,   
quiero ser parte del refranero popular.
estar siempre presente en el imaginario colectivo.
yo quiero ser dios.
quiero resucitar
y hacer milagros
quiero montar mi propio cuchitril
para bendecir mendigos
y darles calor con mis rodillas.
Dadme una reincidencia,
dos lemas
y cinco maneras de fabricar un éxtasis;
y yo, os haré dichosos.

martes, 3 de mayo de 2011

Verdades como alcaparras


es que es verdad, todos tenemos prioridades, incluso yo, aunque muy difusas, casi superpuestas. A veces un resquicio, un acorde, un fonema fricativo traducido a susurro. Una minucia se atraganta en la conciencia, y es tan fácil crear, transformar una polilla en eje de belleza. Y otras veces se saturan las venas, se colapsan los fluidos y entonces, no hay entonces, sólo una llegada triunfal al cupo de la existencia, el recipiente rebosa realidad, tanta tanta verdad condensada que esta dimensión resulta insoportable. Adoro los balances, el equilibrio camaleónico, las listas. Me gusta mirar atrás y amontonar los fracasos por magnitudes, etiquetar las soledades y reorganizar las crisis. Exijo tiempo para besarme todo el cuerpo porque me siento enferma.

quemazón e hilarantes azotainas

unas manos cromáticas tocando una piel traslúcida con un temblor antiguo, el aurea frágil y una cara de papel maché, las sangres huecas, un pulmón regurgita, y la otra cara de alabastro, que se entumece cuando los cuarenta dedos se entrelazan por una inercia que se intuye ajena. pero es tan propia como estos sudores agridulces de debajo de los párpados. Y el aire doliente que enhebra esta aguja clavada en el hígado, el matiz dorado en los huesos, la masa de cuerpos, la piel infinita, la voz animal que sale del pecho. Sobre todo la voz tan primaria que se escurre de las gargantas cuando, por fin, el trémulo tormento metamorfosea en pulgar limpiador de carmín en comisura. Se oyen taconeos de caballo desbocado. Por el ruido que hacen, los zapatos deben ser rojos. Y luego las lenguas se guiñan los ojos y vuelven tímidas a la guarida aguada. Nada más, para esto, queridos bípedos, se nace, y por esto también, posiblemente, se muere.

domingo, 1 de mayo de 2011

UNA RADIO ENCENDIDA QUE HABLA CORRECTAMENTE

Soy miserable en ciertos aspectos, pero no en temas de carne. 
Carne cruda y doscientos mil augurios clavados en los ojos como callos en sazón. A veces me pregunto si soy pura o al menos lo suficientemente pura como para poder engañar, para poder fingir una tristeza inmensa o una alegría apoteósica cuando en realidad todo me da igual. Me importa una mierda el cambio climático y las fuerzas armadas. Las hadas, el cáncer de próstata, los nudillos pelados, el arte. Sobretodo me importa una mierda el arte. No me planteo banalidades pero tampoco transcendencias. Me encanta suponer que ahí reside la hipotética pureza, la sed de vida en su materia prima. (Esto es  mentira o la proclamación de un quiste espiritual). En general las personas me dan asco. Mi jardín de guisantes, mi culto exacerbado a la misantropía. Una barba tan larga que tenga su eje en la ceja izquierda. El centro está sobrevalorado, las luciérnagas y los ombligos.


Es que,



al fin y al cabo la punta del pezón
es también un precipicio.





martes, 26 de abril de 2011

de quién es la culpa entonces?

Lo más gracioso es que la certeza de no existir acecha en la vuelta de la esquina;
se antepone a las ganas de excretar, se agazapa en los vestigios del yogur, se camufla en los ombligos.
                   
El afán nihilista (o viceversa) del suicida,
una tirita que flota,
los metacarpianos;
son estas las cosas que invitan a una reflexión más profunda,
a preguntarse quién y cuándo y de qué manera,
cuál es el motivo y dónde coño está la gracia.




domingo, 24 de abril de 2011

la abuela Meretriz mientras espera

Yo me posaría en una de tus articulaciones y fingiría sopor,
un cansancio existencial, una especie de amnesia muscular, no sé,
algo que justificase la parálisis en los huesos, el vaivén de los poros.
Seguramente tu olor me recordaría a una monja haciendo gárgaras,
entonces reduciría tu voz a añicos, a trozos de hincapié, a naipes hechos trizas.
La poesía de tu cuero cabelludo se aliaría con el tiempo, o más bien
con el destiempo, que tiñe de ámbar las pestañas de los pies y las plantas de los codos.
Me harías preguntas cosiendo con los meñiques palabras al azar, con el fin de acentuar
lo perpleja que me deja tanta feromona enfurecida,
¿Qué dónde vive Dios? Pues francamente no lo sé;
supongo que en el cosmos, flotando en armonía con todo, menos consigo mismo.
Petrificaría cada gesto del hoyuelo de tu intestino,
como el genital disecado que descansa en nuestro altar.
Finalmente, descubriría en la dulzura de tales actos primitivos
el triangulo de la perfección apoteósica, el secreto de la cúspide del término redondo,
la santa trinidad en la maraña de ingles, absurdos vellos y lunares abyectos:
una hamaca de pelo de unicornio,
una piel mutua
y un sol de mimbre.

sábado, 23 de abril de 2011

Profecía número catorce

desastre apocalíptico,
ABORTO DE MANZANA, PAPEL DE LIJA EN LA ENTREPIERNA. ADÚLTEROS, MOROSOS ID A BEBER CAL Y HEZ EN EL SOBACO DE ESTE MONO. LAGARTOS ESCONDIDOS EN BRAGAS OCTOGENARIAS, ESCUPID CADA SIETE NANOSEGUNDOS UNA BOCANADA QUE SEPA A PESADILLA, QUE EVOQUE DESTRUCCIÓN DE OMBLIGOS TERSOS CONVERTIDOS EN CARNE FLÁCIDA. CORAZÓN DE GUSANO, TAMBIÉN ES CORAZÓN. DETRACTORES DEL MAGREO, SANGUIJUELAS Y DEMÁS VÓMITOS VUESTRO DESTINO HUELE SIMILAR A UN SIMIO AGONIZANDO. OVULACIÓN Y ESPERMA EN PROCESO DE CONCEPCIÓN, NACER ES UN TRAUMA PORQUE NACER ES PECADO. SALVAOS, BUSCAD UN NEXO ENTRE LA ORILLA Y LA BARBILLA. ESTE BAOBAB ES LA PERSONA CON MODALES MÁS DELICIOSOS QUE HE TENIDO EL PLACER DE MORDER NUNCA.



viernes, 22 de abril de 2011

apunte necesario

ahora mi "yo" es un "ella" : 
absoluta [meta]-introspección del ego, que se mira a sí mismo y se engulle, al igual que un agujero negro,
o el esfínter de un ojo que quiere ver el cerebro de su antonomasia.

martes, 12 de abril de 2011

Mezquino Azabache

así como se muerden los feos, los cuerpos deformes se buscan entre publicidad engañosa, balones gástricos y pastillas depresivas. Pero la gran tristeza tibia, el leitmotiv del suicidio en padres de familia, la infamia más hiriente es que la Presunta Realidad nos cuenta milongas mojigangas.
Miente tanto... agarrada a su dominical como si fuese una balsa en medio de un mar de dudas, un prêt-a-porter, un delirium tremens a tiempo parcial, de amor de folletín y precarias odas.
y aquí estamos nosotros sobreviviendo en medio de la incertidumbre, embriagados de ultraísmo y juicios sintéticos, somos patada con deportivas rojas y verdes, somos felices en este bacanal de hamburguesas y piel que huele a sudor, a juventud y a chocolate. Nos ponemos serios y creemos tener la solución de los desastres, somos anárquicos pero nos gusta desentendernos de nosotros mismos, vivir, hacer el amor, vivir, respirar, drogas cada quince días, medio amar, así, como nos han enseñado.

miércoles, 6 de abril de 2011

ojkhé en vida

Las grafías agrupadas en guetos se han divorciado del diccionario y vierten sus significados en un pozo psicodélico. Caos lingüístico en un aire irrespirable, conquistado por letras al azar que forman vocablos nuevos, tan reales como este sudor frío de tu nuca. Alguien grita, acorralado por diversos significantes abyectos que buscan en lo abstracto algo definible, algo fácilmente representable para llenar sus entrañas de algún sentido. Lo definible flota en el ambiente aparentemente ajeno al desvarío metalingüístico, las ideas fornican entre ellas con la libertad que les da no estar delimitadas por alguna palabra. Los conceptos se mezclan, se fragmentan, se humedecen, se superponen y gozan con virtuosismo hedonista. Esta verdad es tan cierta, tan deliciosa; los signos de puntación deciden clavarse en las palmas de nuestras manos y toserse mutuamente. El mundo deja de ser mundo, porque la definición de mundo ha sido absorbida por la definición de vello púbico, el amor se convierte en una herramienta de jardinería y el mar es un patatal. De golpe, lo dormido, lo indecible, lo más mágico en su versión degenerada estornuda y explosión, matriz de realidad, silencio y se hace la nada, que sí, que es la nada, pero en realidad es el todo. Un todo tan definitivo, tan verdadero que carece de dimensión y de profundidad. Un todo que aglutina todas las nadas, todos los todos y todo lo siento, pero yo, me, a h o g o , se me llenan los pulmones de todo y un circuito ciego, adiós.  

martes, 5 de abril de 2011

9º 1ª

adoro
frivolizar con algo tan sangrado como
un requiebro, un remilgo, una muerte.

El modo como el lugar descoloca el tiempo

mientras la cuchilla acaricia yugulares,  
un pequeño movimiento de cejas incita a la nostalgia,
y
la piedra se abstrae de su condición de mineral
soñándose meñique en el pie de un recién nacido.

más allá,
los cuerpos se dilatan porque su pretensión
es friccionarse como fetiches tercos,
y te juro que es tan bello
que mis ojos huyen despavoridos.

más aquí,                      
tu sangre
en mi sangre
corretea por las venas de un limbo agnóstico.

En el peor de los casos,
un pretérito imperfecto nos salvará del olvido.

martes, 29 de marzo de 2011

El del hemisferio boreal

Muchos siervos coetáneos menosprecian el griterío alterno, la patata pelada, el fonema desgastado en unos labios cansados de acariciar tabiques. La corriente subversiva, el psicoanálisis patatal, el dedo amargo que nos niega la entrada, un paraíso incongruente con cierto toque rococó, la muerte, el vodevil, los desenlaces. Y entre tantas cabezas rodando y tanto trópico de Cáncer, el equilibrio cero acontece, se hace el silencio y una pelusa episcopal metamorfosea en sublime lengua mordedora.

jueves, 24 de marzo de 2011

Flamigell fugit

Tengo ganas
de crear un microclima,
una sandez,                         
una puritana perversión
que invite a claudicar.

Tengo antojo
de emponzoñar
los meollos dactilares
y comenzar a discernir
entre el sudor de las pupilas
y el olor meditabundo del barniz 
y la saliva.  






Me susurro por temor a los del medio

Las calles amanecen empavesadas de moños, de vaginas con hambre, de garrotes, de ponys y de guadañas.
Lo escarchado, lo febril, lo onírico se pudre, se queda atrapado en el esfínter anal. Dios es débil y tiene frío y está acojonado igual, igualito que yo. Y Dios me dice que el veneno es llano y huele a rosas y enfatiza esta desilusión por la vida, este acérrimo desatino. Y este yo, que soy yo, pero que también eres tú, y es el chico de la felación, y el santo bedel del metro; este yo, que somos todos, se muere de ganas de vomitar las ganas de desgarrar pieles y de cubrir las almas con los menjunjes más sagrados que manan de las vísceras.

martes, 22 de marzo de 2011

eh, un momento (II)

El problema de este siglo 
es que no hay pozos acolchados 
ni niñeces que no sean en vano,
sin embargo,
existen manuales para aparearse. 

martes, 15 de marzo de 2011

Adivinanza epiléptica

me laten las sienes al ritmo acelerado
del crecimiento de una flor [cuando le sobran las raíces].

cinco horas charlando sobre pécoras y termitas.

una nariz con complejo de cartabón que araña el aire con su cúspide


la pelvis se derrite con el ritmo de la fricción

un caldo, un machete, el mundo es la pésima canica, el más
grande de los disparates, la mujer más mujer, el hombre más perro, 
un enigma caucásico, un casi estornudo de la hormiga que prostituye 
su intelecto, fruto de la unión morganámica entre el Rey Alimañana y la paupérrima deidad.

la eternidad es terca porque todo el rato se remite a sí misma
y reincide

y ¿cómo es posible que una saliva ajena esté rasgando mi tráquea?

Esto es:
una voz a trompicones porque está a punto de gemir

martes, 8 de marzo de 2011

HAY QUE MIMETIZARSE CON EL SONIDO

y volverse letra, y ser letra, y convertirse en el parlamento que fluye de una boca a unos tímpanos, abrazarse a las ondulaciones de la dicción exacerbada por el paso de los siglos y de las mareas. Así tal y como tú pronuncias la te, me dan ganas de estornudar. del gusto. Hay que lamer los segmentos del discurso y permitir el vómito de agua bendita en forma de requiebro lingüístico. Mira como rasga la letra al aire, con sus bordes afilados hambrientos de venganza expresiva. Yo en verdad soy cubana , y soy letra, y soy maldita. Una maldita letra cubana.

HISTORIA ADREDE

te tengo clavado en la garganta,
como un punzón petrificado.  

de hecho, 
si trazo el contorno de tus sienes,
me arden las pestañas. 

pero más triste se me antoja
vivir de mentira y morir de verdad
en un ínfimo escenario emponzoñado.

jueves, 3 de marzo de 2011

Manuela

Manuela es una hembra     
con una tenebrosa predisposición
a sentir por los poros de la piel,
a llorar azufre,  
a tantear el azar con deliciosa picaresca.
A dejar que el alma se consuma con
los cientos de poemas
de debajo de los párpados del prójimo.
A mirar el cosmos con sus ojos hipertróficos,
a enebrar una aguja mientras es amada por su perro.       






 


El petit Ossián



¿qué pretendes, vida, con tanto tambaleo?
dime que tu pretensión es lo suficientemente interesante
como para no darte una patada en el culo.
Las catedrales me dan la razón,          
alzan las dulces banderas del libertinaje
y medran como poeta en cafetín de Buenos Aires.
Me gustaría vivir en un pene de cristal,
o no sé, al menos tener las manos suaves.
Y la voz áspera, áspera.

Tópicos literarios que siguen siendo frescos en su reincidencia

El hedor a necedad, a lodo hondo, a acetona ¿cómo me curaré de este circo tan absurdo como el tiempo? Y en la herida el idiotismo que se pudre, que fermenta en la sazón macilenta, que se cuece en su propio jugo, su propio pus de vedette rusa pusilánime. Esta memez elevada a la máxima potencia, este delirio desmedrado que se ha quedado en burda incongruencia. Soy juzgada por la máscara veneciana que tiene un callo en los ojos de tanto no llorar. No concibo nada más etéreo que la cerveza incrustada en los pulmones del mar, en forma de cristalitos metacósmicos. Una rana, dos ranas, tres tomates como pulpos, como abortos del amor entre meapilas y sotana. Soy la princesa de este bacanal de heces y como tal, debo pintarme mis uñas con sangre coagulada.

domingo, 27 de febrero de 2011

UNA PUPILA LACRIMOSA COMO EL SOL, DICE:
no hay ninguna buena manera de morir,
pero, me resisto a confesarlo,
a tu lado es una buena manera de morir,
atropellados por un camión de mudanzas
durante nuestro viaje a Laponia.
Quiero decir que, son muchos siglos
encima de mi espalda, y muchas horas
esperando a ser eterna y tantas ganas
de comerme sin piedad el himen de tu alma.
Cuando el veneno se haga estético al paladar
no temamos, es sano, es licito, es la quinta
esencia de la parafernalia de la vida.
Solo seremos libres cuando las onomatopeyas
se apoderen de nuestras conciencias,
y de nuestros discursos.