como si el destello de unas manos sacándose los ojos fuese imaginable.

En la fiesta de las luces rojas
hay una máquina para quebrantar los huesos
y una masa de gente 

con la cabeza demasiado 

externa, tan fisiológica, empeñada

en ser cerebro, la cual enumera principios 

como si fuesen patatas.

El corazón se vuelve embarazoso y 

los labios se sorprenden empapados en un licor infernal que recorre la garganta disolviendo

la angustia que se aferra a las cuerdas vocales, y continúa su abrasadora comparsa hasta llegar al dedo meñique de la mano izquierda. Y allí se posa, esperando la fiesta del té, en la cual el aire se vuelve cosa, 

como si el amor fuese decible. 

Qué barbaridad. 

Y la masa de gente se pregunta que

cuánto duele doler en tiempo muerto