Je t'adore pérfido.

No hay nada que hacer,
cuando el alma tiene ganas de vomitar
y restos de soda en los zapatos.
Cuando la piel empieza a ayunar
y es suave sólo a ratos.
Cuando el delito tirita
y se entrega, sulfuroso, a los estratos.

No hay nada que hacer,
son frenéticas las luces
del no puede ser,
pero así ha sido.
Te lo dice la loca
del corazón abstraído.

Huyamos de las abejas
y del amor putrefacto.
Me enamoré del tramoyista
durante el entreacto.
Me encandiló
con sus frustraciones de estrella
y su cerebro compacto.

No hay nada que hacer
si se desdibuja por tristeza, el horizonte,
si se apagan lentamente las luces embarradas
de los rincones desastrosos del desmonte.
O si el fuego quema al agua
y el agua quiebra el cielo
y el viento rompe el hielo.
No hay nada que hacer

Alargar y sentir,
¿para qué definir?

Son más cálidos los mares del oeste
que tus manos en mi ombligo,
cuando las camas son de piedra
y tus ojos, mi castigo.

No hay nada que hacer
cuando se cierran las puertas del Edén,
has entrado sin permiso al paraíso.
No hay nada que hacer
cuando se hace cuenta nueva
y luego borrón.
No hay nada que hacer
cuando la suerte sufre
de un infarto al corazón.

Me añoras,
me amas y me odias.
¿Será que es culpa mía
que tu nuevo amor
luzca mal la lencería?

Mira que decía la hija de Dios,
que besó, sin querer, al diablo bizcuerno:
-Si esto es pecar,
yo me voy contigo, al infierno.

HUELE BELLO

"Odio y amo.
Siento ambas cosas y estoy agonizando. "

Catulo.


Estoy más desnuda que la luna,
cuando canta con las gaviotas
a los amores de cama y a los sueños de cuna.
Más desnuda, que una estrella sin puntas
Más incluso, que el interrogante atónito
con respuestas sin preguntas.
Mucho más desnuda que la desnudez
de las palabras de un poeta.
Más desnuda que el humo del cigarro
del rey anacoreta.

Si estuviese,
vestida y compuesta,
hoy abalaría la existencia del sudor,
sudor que se mezclaría con el olor de ayer
y el miedo a que se haga mañana.
Se colarían las caricias por las sábanas
y la duda se fugaría por la ventana
Si estuviese.

Llévame volando
y báilame un mambo encima del ombligo.
El tiempo pasa,
con el amor, el desamor y su castigo.
¿Cuántas noches corriendo
al borde del te quiero sin querer?
¿Cuántas noches, sin saber lo que es ganar,
sin saber lo que es perder?
Destrocé la brújula por el camino.
¿Cuántas noches buceando
entre la pasión, la razón y el desatino?
Llévame volando
entre las raíces endiabladas del destino.

¿Qué será de nosotros
cuando enviuden todos los amantes?
¿Qué será de nosotros
cuando dejen de delirar todos los delirantes?

De momento prefiero dedicarme a besar,
a soñar y a maldecir.
Y hoy,
Yo maldigo a los besos que se quedan
en la corteza de la piel.
Yo maldigo a los muslos
que no están untados de miel.
Yo maldigo al gato soso
y al perro fiel.

Ten mucho cuidado con
tus uñas tan déspotas
que se dedican a conspirar
contra las nubes de algodón,
y a arañar brutalmente
de mi ser, su corazón.
Sobre todo no pierdas de vista
tus dedos de fumar,
tus dedos de jugar.


Es de color rojo verdoso
el corazón de los poetas.

- ¿Y cuánto hace?

- Hace tanto ya. Pongamos que siete lunas y veintitrés menstruaciones.

- Sí, que hace sí.

- Ya te dije. Boca.
Pero mira como se alarga, como juega, como se moja.
Mira los miles de decrépitos compromisos que tiene. Boca. Otra vez. Boca.
Mira que dulce es, grítala BOCA. Observa cómo se esconde entre nuestras palabras
y como saca la cabecita discretamente entre silencio y silencio.
Se acerca juguetona a los cuellos desprevenidos. Boca. Sed. Susúrrala, Boca.
Ven acércate, es inofensiva. Boca, más fuerte Boca.
Nota el calor que nos inspira. Siente como nos pinta el alma de granate y ocre.
Mira, sin quererlo nos acerca, y nos obliga a alargarnos, a jugarnos y a mojarnos
nosotros también. Boca. Boca. Boca. Boca. Boca. Boca. Boca. Eh para! Tranquilo. Despacio, no la gastes. Acaríciala con cariño, boca, así muy bien.
Atento a como se retuerce sobre ella misma, Boooooooooca,
B o C a, bOoOoOca, Bbbbbocccca. ¿Ves? Es flexible y suave como
tu espalda infinita. Mírala, tiembla de frío bbbbooooocccccaaaaa.
Toma, agárrala y cógela. Abrázala. BOCA. No tan fuerte que le haces daño.
Huélela. Lima y saliva rosa. Boca. Fíjate como inhala, boca. Coge aire, muchísimo
aire, ¡está a punto de explotar! bOOOoOca. Nos atrapa en su enorme burbuja, nos posee
como marionetas, nos fusiona, somos uno, bOOOOOOOoOoca. Y exhala, boca.
Y ya nos libera. Pero, Boca, es caprichosa y nos sopla detrás de las orejas
bBbBBbboca, y nos quiebra. Nos quebramos juntos. Se quiebra el cielo y el mar.
Se quiebra el universo y las nubes comienzan a llorar. BooCa, no, no te enfades con ella,
Es pequeña, no lo hace a propósito. Es muy inocente boca, no la corrompas, boca.

Detrás mío

Te dejé la maleta preparada,
con sus chalecos de cristal,
y sus milongas aguardientes
de cuerito y de percal.

Tenías cara de póker
y sacos de excusas,
mejillas heladas
y caricias difusas.

Los labios cortados.
Y curtidos.
Curtidos por la nieve,
por el frío, por el sol
y por los besos en relieve.

Perdóname.
Perdona a la miopía de mis deseos,
y al vaivén provocador de algunos taconeos.
Perdona a los versos que no eran para ti,
perdona al aliento de tabaco de alhelí.
No les tengas rencor a mi alas
que a ti, mi amor, no te encajan.
Perdona a la locura vespertina
y a la pasión mal dirigida.
Perdona a los gemidos de mi herida
y a la razón del corazón tan travestida.
Perdona a algún rayo
y a algún trueno.
Pero sobretodo,
perdona si me pasé con el veneno.

Corazón, ya has descubierto
que no hay perlas
en las conchas de las plebeyas.

Ojalá quisiera concentrarte
en la medula ósea de las nubes,
esparcir tus saberes
por las carreteras de mis pubes.
Pero no quiero.

Hoy las flores bailan para ti, mi vida.

Detrás tuyo

Del fuego ya sólo quedan chispas y garabatos.
De las noches eternas, duermevelas y pelagatos.

Prohibido no engordar tafanarios
no besar cuellos
no usurpar calzonarios.
Prohibido, prohibidísimo
no adular damas
prohibidos los pijamas
bienvenidos los cronópios
y prohibidísimas las famas.

Fue un amor venéreo,
Miente
cuando insinúa que fue etéreo.
Mil años después,
prefiero llamarle dolor agudo.
Batido caliente de beso mudo.

Miro,
la faz de su tez
el desliz pervertido de la curva de su barbilla
los labios obscenos de quién miente cuando besa
Benditos morros, benditas babas, bendita maravilla.
Pómulos juguetones salpicados de aguapiés.
Los dos delirios que tiene por ojos,
venenos azabache que no llegan a fin de mes.
Y sus pasados melancólicos,
enamorados de los perfiles helénicos.
Sangre reseca y sueños esquizofrénicos.

Y de verdad que me duele.
De verdad que es mentira que me duele.


Le robé lo que él quiso darme,
que fue casi todo.
Nunca tiren más barro al lodo.
Perdí la dignidad que nunca tuve,
que nunca tengo, ni tuviese, ni tendré.
En el corazón,
me dejó polvo de barniz y una lentejuela.
Y sobre todo,
aunque sólo sea por Subiela,
no te mueras sin decirme adónde vas.

Bomboncito de sudor compartido

Somos átomos.
Átomos curvilíneos de sexo incierto,
ojos cerrados y corazón abierto.
Átomos que explotan si se rozan
que mueren cuando besan
y que reviven cuando vuelven a besar.
Átomos de rizos incoloros
que hacen el amor con los sueños
con las risas y con los lloros.
Átomos tan amorfos y tan bellos
que deliran con Ionesco y epiceyos.
Somos preguntas con respuestas robadas
de noches en vela.
Somos eternos ausentes
de las gentes
que aún no conocemos.
Somos locos y somos blasfemos.

Mi ser lo añora,
y mis muslos lo lloran,
pero usted ya sabe
que yo siempre he preferido
los amores clandestinos
el chocolate claro
y las cosas espesas.

Es que ya lo dice Jacobo, ¡el porvenir está en los huevos!

"Cariño, cariño, sólo estaba bromeando
cuando dije que me gustaría
estamparte los dientes en la cara."

The Smiths. Bigmouth strikes again

Criaturas de desván,
que aman,
y que untan la sangre en pan.
Se emborrachan con fluidos humanos,
Tienen siete pies
y dieciocho manos, para acariciar
mariposas, genitales y cubanos.

Y además hoy, del cielo caen canas
y la piel del alma, sufre de escalofríos.
Piensen que también lloran
los veteranos, los sapos y los machos cabríos.

Vaivén de violín.
Cabriolas de humo.
Él baila. Yo fumo.
Que por cierto,
el tabaco ha subido
y ha bajado la lívido.

Alma azul y corazón rosa,
qué horrible queda
el verso en la prosa.
Típico desliz de torero
que se casa con el toro
y mata al bordonero.
Pobre pesar de teta,
su amor la abandonó
y ha perdido la maleta.

Pero volvamos a las criaturas de desván
que aman
y que untan la sangre en pan,
También chillan:
- ¡Los Dioses se han vuelto locos!
¡De milagros más bien pocos!

Pobres criaturas de desván
que bailan su vals,
a la luz de la sombra de las velas.
Ellos, que son
fervientes lectores de esquelas.
Dejan la comida
y se comen las cazuelas.

Las criaturas de desván aman,
como sólo aman los que duermen
cuando se cansan de soñar.
Y su duda existencial:
-¿Quién nos iba a decir
que el rincón más inhóspito del alma
huele a huevo frito?

BLUES DEL SUR

¿Qué quieres que haga, si me gusta
el sabor del cigarro en las bocas ajenas?
No puedo hacer nada, prefiero
las manos vacías y las cabezas llenas.

Y diré, por decir,
que el amor de botella.
empieza donde acaba lo infinito
y comienza lo eterno.
Tú naciste,
en el verano del invierno.

Respecto a usted,
empezaré por seducirle
como seducen las moscas.
Bellas y toscas.
Más tarde,
la mosca es una dama.
Un poco de tragedia,
un poco de drama.
Y ya al final,
la dama es una arpía,
maldita rana,
que invita a la herejía.

Sacos y sacos
de orgasmos arrogantes
de besos de harina
y de caricias pedantes.
Y así entre risa y risa,
nos coge la prisa,
así que mejor acabar:

Serventesio kaótico:

"No se haga el amnésico.
Me llama en cada verso.
Me busca en cada letra.
¿Se frustra cuando no me encuentra? "

Pero antes, dígame, usted que sabe.
¿Qué quiere que haga, si me gusta
el sabor del cigarro en las bocas ajenas?

Les Jours Heureux

¿Dónde está el sentido
del calor desbaratado del amor?

Qué triste, la tristeza de los sabios,
el desdén de las gaviotas
el crujido de las hojas rotas.

La pasión pasada que queda atrapada
en los tejidos del presente,
se pudre y nos mancha.

Pero aún así, te juro,

Encontraremos el transverso de las locuras transversales
Caminaremos por los bordes del abismo intransitable.
Morderemos las comisuras de las bocas endiabladas.
Y yo, en silencio, retorceré el porvenir
y su jugo desquiciante,
con la ternura de las almas que deliran.
Lo haré con tanto amor
que no habrá futuro que se me resista.
Hallaremos la manera de indefinir los diccionarios,
te prometo que nos beberemos lluvias y mares,
infiernos, cielos, desiertos y manantiales.
Coseremos nuestras almas al reverso de la luna
Perderemos la razón, la desazón y la cordura.
Robaremos las agujas de todos los pajares
besaremos a las rocas, a los pies y a los andares.
Cantaremos a la vida la canción desesperada
Nos deslizaremos a través de la oscuridad iluminada
Mataremos de un susto al miedo fatuo
seduciremos a la vista, al gusto, al tacto,
al olfato y al oído.
Vendremos, iremos y nos habremos ido.
Bailaremos muy desnudos con los padres de los peces
Pisaremos los talones a los hijos del presente.
Anudaremos la corbata a versos y a palabras
Haremos compota de manzanas macabras.
Cuidaremos de los bigotes huérfanos
Amaremos a los odios contenidos
de los corazones justiprecios.
Rezaremos las oraciones de sabios y de necios.


Y lloro porque la muerte es tan bella.

No grites Artaud.

La razón maldita
El amor maldito
El cuello maldito
La caricia maldita
Pero sobretodo
la razón maldita,
la maldita razón.
Mala combinación,
las razones, las maldades
y los arrabales.

Y es verdad que me enamoro
de cada corazón electrizante, etéreo,
sutil y perezoso de deseo.

Su yo actual.
Insustancial,
como el sudor que no huele,
que no invade las fosas nasales
que no marea y que no peca.
Conciencia limpia y también hueca.

Se parte en trocitos,
se disgrega.
Se rompe, pero vuela.
Que belleza,
cuando se siente con el alma,
y no con la cabeza.
Que belleza
cuando se superponen corazones
y las pieles son eternas.
Cuando la luna llora
y se abrazan las piernas.
Cuando duele el hígado
y enmudecen las lucernas.
Que belleza.

¿Quién me iba a decir a mí,
la reina de las obscenidades poéticas
que me quedaría sin palabras?
Son los efectos secundarios
de amar y morir, de morir y de amar.
Que al fin y al cabo son sinónimos,
que se llevan un poco mal.

Guardo mis sueños, tus sueños
en acordes de acordeón,
así no se pudren, no se rompen
ni molestan al corazón.
Sueños del derecho y sueños del revés
sueños puritanos, y sueños de amor cortés
Sueños de cama, sueños de suelo,
sueños de mar, sueños de cielo.
sueños de piña, sueños que bailan
sueños fogosos y sueños de hielo.
Y mientras sigan habiendo sueños,
seguirán existiendo París y Junín.

Se me acaba la paciencia querido

Muérdanse.
Permitido vomitar
de poemas, un bacanal.
Es que yo me morí en Lima
y me nací en Nepal.
¿Quién ha dicho
gallego-portuguesa?
Imbécil,
te has ido a enamorar
de una pobre burguesa.

Dime querido,
¿cuánto tiempo esperaste
mis versos enrevesados
y mis besos enrebesados?
Esperar no es sano.
Peor Sócrates,
que se murió en vano.
Pero esperar,
de verdad que esperar no es sano.
Muérdanse.

¿hay peor blasfemia que
amar por amar sin querer ser amado?

Y sí. Polizón, me doliste
Pero te juro, mi vida
que a ti más te va a doler, mi amor,
también a ti te va a doler.
Tú me enseñaste a gruñir
a matar y a beber.
¿De quién aprendiste
el arte de la palabrería?
Tú ya sabías que el corazón
que nunca duele, es pura fantasía.
Muérdanse.

[AVISO PARA LOS QUE SE DESNUDAN RÁPIDO
Y BUSCADORES DE OJOS]

Para los que busquen ojos,
ojos azabache que mientan
más que hablen.
Que escuchen y no callen.
Ojos color verde que amen
y desamen.
Que maten y revivan.
Ojos color miel que fueron
y que iban.
Que rompen y que olvidan.
Ojos muy rojizos que besen
y que toquen.
Ojos amarillos que anden
y caminen.
Que corran y que pinten.
Ojos azules que bailen y que huelan.
Que griten y que muerdan.
Ojos de metal que se puedan oxidar,
que canten por cantar.
Ojos ciegos que nunca dejen
de mirar.
Muérdanse.

Que divino el marido de la melancolía
tan obsesionado con los caramelos regaliz

Muérdanse los labios ajenos o el Bebé pensador

Agua de rosas y caricia de acacia.
Qué impertinente es la pasión,
el corazón y su acrobacia.
Qué sutil es el azar de las palomas.
Para hacer bebés, piel y cromosomas.

No hay nada peor
que el sexo abatido.
Por eso, si me vas a añorar,
añórame como es debido.
Y si el alma tose,
limón y aguamiel
¿Qué fue
del tocayo de Gardel?

Puestos a preguntar,
¿mambo o habanera?
Él siempre prefería
la melodía de mis tacones
subiendo por su escalera.
Me esperaba en su rincón
mientras cantaba:
-Afortunada!
Róbale a la vida su ruleta,
Tú, que eres la profeta
con tetas de actriz porno
y alma de poeta.

Y fíjense si estoy desesperada,
que ni el blues me hace revivir
la poesía asesinada.
Pero,
no seamos pesimistas.
Te invito a besos
y vodka con mentol
De niña me decían
que a las heridas, alcohol.
Y a media noche
te querré como sólo quieren
los borrachos de melancolía.
Mezclemos babas y filosofía.

Aún me acuerdo
del hombre de los rizos amarillos
que convertía los dolores
en tangos y tanguillos.
Absurdo en la cama
pero amable en el trato.
Y su famosa frase:
como te mueras, te mato!

Viva la improvisación,
pero para hacer el amor
nunca está de más
público y telón.

Pinteladas azules por doquier

Prometo no llorar
si muere la farándula.

Pero el ciego sí lloraba
por la belleza del color.
Y esa ciego,
malhumorado,
que es tan viejo, que es tan sabio
me decía, me gritaba:

- La belleza no caduca
si el alma la conserva.
La belleza no es efímera
la belleza es sólo bella.
La belleza protege
al corazón disperso
La belleza ama en prosa
la belleza sangra en verso.

No sé que será del ciego,
si murió o si sigue practicando
el arte del sosiego,
si se sigue alimentando
de tangos y poemas
o si engatusa con sus trovas
a damas y a bohemas.

Me sangras como sólo sangra
el amor recién nacido
o el que está a punto de expirar.
Dime
¿Dónde está la diferencia
entre vivir y soñar?

Morbosa, pedante,
preciosa y arrogante.
Libertad.
La luz también se esconde
por temor a la oscuridad.

Te he visto, desnudez, tantas veces
que ya te sé de memoria.
La memoria es tan traicionera
como el olvido.
Aún recuerdo que olvidé
lo prometido.

Milonga de Ángela

¿Cómo quieres que le quite lo bailao
a la reina de la pista?
Me condenaron por absurda
y por violonchelista.
Peor el cielo burdo. Mucho peor,
que dejó a la mar agonizando de amor.

Peor la vieja loca
que siempre olvida
pero nunca perdona.
Amante de la negra zumbona.

Peor el ciervo que se hizo el ciego
para verle las braguitas
a las pobres conejitas
Les decía:: tú chavita, Vente pa'acá.
Ay... como se entere su papá.

Peor. Mucho, mucho peor
la oración rebelde
que sedujo a la monja
con besitos y lisonjas.
Y el rosario abandonado
que llora y que llora.
El rosario dolorido
que añora y que añora.

Peor el pezón revelador.
Peor las lombrices anales
Pero el sudor delator
Peor los piropos banales
Peor los pareados bipolares.

Peor. Mucho peor todos ellos.
Y me condenan a mí.
¿Cómo quieres que le quite lo bailao
a la reina de la pista?
Me condenaron por absurda
y por violonchelista.

Y yo, como defensa, sólo decía,
Peor el cielo burdo. Mucho peor,
que dejó a la mar agonizando de amor.

Confesiones de estrella del country

No hay temblor
en los racimos de uvas negras.
Para matar en frío,
mejor cuchillos y legras

Y los corazones preguntan
donde está la salida.
Y las manos contestan
que mejor de vuelta que de ida.
Y se trenzan las piernas
en el alma dolorida.
Y se enamora la muerte
de los ojos de la vida.

Podría decir tantas cosas
y de tantas maneras.
Acromiano,
en prosa, en vano.
En silencio,
tortuosa, en cristiano.
Aguardiente,
espesa, de antemano.
En espera,
sútil, con desgano.

Me duele la canícula derecha
y cantaba la viejita:

-Yo no nací para trabajar,
no sirvo para madrugar
Nunca duermo sin trasnochar.
Beber, fumar y.
Y cantar.

Que lista y que perra la viejita.

Hoy nos ha tocado perder
a los acróbatas, a los absurdos
y a los que besamos con los pies.
Un beso reseso
de premio de consolación.
Helado tiritón.
Y de postre, zuzón.

Hoy les ha tocado ganar
a los musos de corbatas,
a los pantys y a las gatas.
Su premio,
amores en lata,
arroz,
y una cama beata.
Mendiga de manos y ojos.
Bastón huraño de cojos.

Ya te dije que,

un día le gritaré al mundo
cuantos lunares tienes en la espalda.
Que cara pones cuando La Petite Morte
te alcanza.
Un día, cuando menos te lo esperes
le contaré a la gente como son tus sábanas.
Les diré a todos que te gustan los álamos
Nuestra fobia a esposas y tálamos.
Rebobina.
Bistec y barretina.
Heroe y heroína.

Amarillo y nicotina.
Teatro, lo tuyo es puro teatro.

Nota de suicidio de una sopa de letras

V i e n i c o n u n b l u e s s o t t o i l b r a c c i o e s t i a m o a n d a n d o a f o r n i c a r e


Sudor.
Lou Reed sanador.
Tensión.
Robert Johnson mi amor.
Se vende el vomito delator.
Acento mal colocado.
¿A dónde va el pato mareado?
Acércate sureño.
Que bicho más pequeño.
¿Qué sueña nuestra Pepita?
Siervo sibarita.
Regusto azulón.
Quítate el pantalón.
Se auguran lluvias.
De nostalgias.
Vinilo y acrobacias.
Tos.
Macabro asesinato.
Estornudo aeronáutico.
Vete, jabato.
Aquí espero.
Os veo.
Te vas y te giras.
No mienten todas las mentiras.
¿Dónde metiste los huesos?
En la caja de cerillas.
Relojes sin manecillas.
Saxo que llora.
No llores pervertido.
Adiós.
¿A qué has venido?
Todavía no me he ido.
Alfajores de piñón.
Mala fama la del clon.
La muerte es una joda.
Pues anda que la vida, Sir Rapsoda.
Anda, pásame la soga.

'Kumusta?

je vois la vie en rose

EP

Mira la mina,
que escucha a la Merello
agarrada y escondida.
¿Quién besará ahora
del orgullo, sus heridas?

Tiene nombre de detergente
el amor de domingo a viernes.
La lucidez de la banalidad,
que tierna estampa el deseo carnal
de los enfermos de humanidad.
Mira abajo y emprende el vuelo.
Te juro amor eterno
si me das un caramelo.

Yo me acuerdo, aunque lo duden,
de las faldas de las monjas
y de los curas, sus toronjas.
Yo aún lloro, aunque no crean,
con las mariposas ciegas
y con las fiestas frailegas.
Yo sí mimo mis amores
con rosas, evasivas y colores.

No hay puntos bien hechos
en esta sábana.
De lana y de lino.
De dejadez y desatino.
En vano y en vino.

Se pasean libremente
las almas en vilo
cruzando apresuradas,
del amor cada pasillo.
Sólo entonces el fuego refresca
y la nieve es el sol.
Que bien sientan los besos
cantados en si bemol.
¿Y qué pasa con las almas?
Pobrecitas mías,
que se des-apresuran y se des-vilan.

La nieve realmente hiela
y el fuego de verdad que quema.

Lucía,
luz de noche
y también de día.

Babas divinas

Que delicia los dedos de tus pies
Hace tiempo que no muerdo,
no mastico, ya no beso, ya no como
los dedos de tus pies.
Muchas lunas que no hay peros
buenos versos, ni posdatas del revés.

¿Dónde guardas, [yo no puedo]
los floretes de algún duelo?
Nuestros duelos de me dueles.
De te duelo. De ¿me quieres?
Yo te duelo. Yo te quise. Yo aún te huelo.

Nunca supe y aún no sé,
si quise o si quiero saber.
Que mal sabe la miel seca
en los poros de la piel.

La omnipresente ausencia
del pecado concebido,
pica a María
como a mi me pica tu olvido.
Y es que contigo toqué
la pureza de lo soez,
de lo indigno, del loco escondido
entre las piezas del ajedrez.
Mentía cuando dije que de ti,
me enamoré sólo una vez.
Insípidos los dedos
que ahora tocan la desnudez.

Y ahora,
de repente,
el exilio de los cojines amarillos
que se meten la mala suerte
en las dobleces de los bolsillos.
Ni ciegos ni lazarillos.
Helados de calzoncillos.
Como cuando abrazaba
a cualquier mala oveja.
Sí...
Yo también me hago vieja.
Que delicia los dedos de tus pies.

Che ne è stato della fata verde? Muore d'amore.

QUE NO CUNDA EL P Á N I C O

Hoy no hay más que verte para descartar besos furtivos,
ni bailes de salón en rincones escondidos.
Hay versos y maullidos más muertos que vivos.
¿Por qué aguantarse los dolores ortivos?

De Escocia, whisky
y de Paraguay, zuzón.
Por tanto,
Perro andaluz y burdo pezón!
Griten si les pica el corazón!
Proclamen que se han enamorado,
de cualquier faldicorto!
Maullen si les duele el orto!
Bramen e invítense a oporto!
Vivan a ras de suelo,
gazpacho y amor de hoyuelo.
Quítense la ropa interior, si van al río,
construyan en terreno baldío!
Escriban cartas y no pongan el remite.
Odien como aman los dioses,
si el guión nos lo permite.

Y si algún día estuve enamorada
que me parta un rayo,
que me quiten de la piel, el sayo
que te salgan sarpullidos
en los reversos de las manos.

Tú, mamífero reptil.
¿Qué me vas a sugerir?
Tú. Con cara de lagarto, y pose de faquir.
Cuéntame.
¿qué dicen de mi?
¿Dicen que dicen aguardiente
chueca y mala gente?
Tú, de profesión aprendiz
y cutis de emperatriz.
Cuéntame
¿qué dicen de mi?
¿Dicen que dicen loca amiga de lunáticos,
reina de los acordeones cromáticos,
maniaca de recursos filáticos?
Tú, pérfido de pérfidos y
pelo de cachemir.
Cuéntame.
¿qué me ibas a sugerir?

Teoracto

Tendida en la chaisse longue
fumar y amar...

SM


Los cartones que son camas para los reyes de las calles,
se pudrieron hace siglos las sutilezas, los detalles.
No hay perdones cuando sufren las flores,
cuando mueren los valles
y se pierden, se absorben las bocas que mandan
que quedan abiertas, esperando otras bocas
que vienen, se quedan y se van.
Aquí huele a haikus y a barbaridad.
Mira, allá a lo lejos,
se reparten casualidades, desamores y pellejos.
Pellejos de esos.
Yo no engrupí, yo no callé
yo a vos te amé, yo a ti te di.
Y nosotros los exiliados, los ladrones,
los religiosos y los pecadores
estamos malditos.
Pues eso, pellejos de esos, que no entienden
los dialectos mañaneros de los sudores
que se sudan por poros ajenos, en el mundo
donde no existen los años, ni lo eterno, ni lo efímero,
ni lo bello.
La oscuridad que es luz para los ciegos de amor,
se marchitaron hace tiempo los naranjos en flor.
No hay absoluciones cuando las manos lloran,
ellas,
escondidas en el fondo de las botellas.
Manos que dicen te quiero,
te quiero porqué querer
mata pero no engorda
Alma patética y sorda.
Te quiero por no tenerte que amar.
Te quiero porqué querer, no hace sudar.
Uña cruel y devota.
Te quiero porqué en realidad no te quiero.
Pobres manos que se entregan a otras manos
sin entregarse de verdad.
¿Quién las salvará de los callos de la teatralidad?
¿Y de esa muerte puñetera que tiende a la supervivencia!!?
¿Y de ese amor sin alcohol,
que no produce adicción ni síndrome de abstinencia?
Mientras tanto se dedica la gente a saborear amargamente
la dulzura intransigente que no busca y que no encuentra
el corazón efervescente.
Hoy me arrodillo ante los reyes de las calles
para los cuales los cartones, son camas reales.

Piel cruda.

Aprendí.

Hay tres tipos de sueños.

Los tortuosos

que no empapan, sinó queman.

Como duelen, adyacentes

como cortan y no ruedan.

Los sueños con ojos, con manos

y olor

Esos que se mezclan

con vino, malicia

y sudor.

Los sueños que se sueñan

ñoñería de antaño,

año tras año yo te acompaño.

Sureño tacaño.

Cariño de la señora uña.

Araña y patraña.

Ñoqui pequeñito y añorado.

Coranzoncito añejado.

Y dime,

¿qué onírico amor

eres tú?

¿El primero?

¿Con sus ojos de latón

y la lana por su pelo?

¿El segundo?

¿Por el olor intercalado

entre iracundo y vagabundo?

¿El tercero?

¿Con su sed de pasión huérfana,

de corazón de invernadero?

¿O tú no eres, vida mía,

más que retales olvidados

de cualquier vulgar poesía?

Se baja el telón.

¿Y qué pasa cuando el odio se enamora

de la tilde encasillada, en la o de corazón?

Correiverás.

Y una cosa más.

-¿Quién nos rescatará de la inercia soez

de los cuerpos abrazados?

-Nadie, reina azul. Estamos condenados.

Ave César y devuélveme mi tanga

Nos tiramos los jarrones
cosimos alas,
y rompimos corazones
Es cierto que nos
comimos los pronósticos.
Pero,
¿quién velará
a los dioses agnósticos?

Rompí tantas medias
como besos me diste.
Y tú,
que te hacías llamar
el payaso triste!
Pocas, pero intensas
veces me cogiste.

El amor es una carrera
de haber quien soy
de haber quien era.
de haber quien es
de haber quien fuera
Estaba permitido apostar.
Pero, que derrotista es la victoria
cuando se ha dejado ganar.

Teníamos el alma obesa mórbida
de tantos halagos
y de tanta poesía córvida
de tantos embriagos
y de tanta literatura tórrida.
Y claro.
El colesterol espiritual por las nubes.
Infartó.
Imposible hacer trampas
cuando se juega desnudo al dominó.

Y bueno,
dejando de lado penúrias,
carroña, tabaco
y demás lujurias.
Ahora es el hombre de negro
el que me hace soñar.
Sofista como él solo,
egocéntrico y pedante
Pero señores
no he conocido hombre petulante
que oliese más a sudor, a rosas y a Dante.
Y claro, una no es de piedra.
Una se enamora del amor a domicilio
de las noches sin dormir
y del idilio del idilio.

Auxilio doña Atenea, auxilio.

No recuerdo ya
a quién tenia que olvidar.
Vino y habanera.
Que mentirosa eres, puñetera.

- ¿Y los jipis no eran exhibicionistas?

- Pero los jipis solo se acostaban con jipis. Y así acabaron.
Nosotros, sin embargo, nos acostamos con lavadoras, televisores, coches e incluso con tíos.

KKDL

Pollock a l'ast

Entre suspiro y suspiro

se saciaran las sábanas,

se sentarán los suelos.

Entre suspiro y suspiro

se sentirán los mares

se supondrán los cielos.

Entre suspiro y suspiro

se notarán serenas

las verdades invisibles

de las mentiras ajenas.

Entre suspiro y suspiro

se reconocerán

los corazones cobardes.

Se sonreirán complacientes,

sonrisas granates.

Entre suspiro y suspiro.

Suspiro largo de los días felices

de los dueños acobardados

de las susodichas narices.

Los desgraciados

a los que le parecen largos los días

y corta la vida

son los que siempre guardan,

bajo la manga, el beso pesticida.

Entre suspiro y suspiro

les cogeré prestada

una caricia travestida.

Cuesta la puesta en escena,

sin atrezzo,

sin focos

y sin guión.

Cuanto mal ha hecho el jazz

a los enfermos de corazón.

Entre suspiro y suspiro

le gritaré al mundo

cuantos lunares tienes en la espalda.

Y entre suspiro y suspiro

me quitaré despacio

la fastidiosa falda.

Entre suspiro y suspiro

la luna nos dice:

No es olvido el olvido

cuando no se quiere olvidar.

Entre suspiro y suspiro

se abrazarán los dedos

se miraran las lenguas

y se asustaran los miedos.

Entre suspiro y suspiro.

¿Cuántas almas

me quedan por amar?

Y así, entre suspiro y suspiro

volveré a suspirar.

Pequeña ilustración del melalcohólismo de los melalcohólicos borrachamente sobrios

Hoy no seré pasional,
no seré histriónica
ni soez ni conceptual.

Hoy me tiro de cabeza,
al baúl de las estrellas.,
sin protecciones absurdas
ni garantías obscenas.

Por eso, hoy te digo sutileza:
Y si tengo que delirar,
que sean delirios de grandeza.

¡Qué bien que existes!

Hoy y sólo hoy
sudan las manos,
lloran los ojos.
Grita la boca.
Patalean las piernas.
La nariz moquea.
Pero yo estoy serena.

Moi. Espectadora de la realidad.
Eso sí, sólo hoy.
Para probar.
Veo como mis rizos bailan claqué.
veo como Zeus se rinde a mis pies.

Peor suerte la de las pelusas.
Pero hoy no nos
pongamos melalcohólicos.
Hoy droguemos a las musas.

Violemos a los musos.
Hablemos con la luna,
de seriedades necias
y gigantes con cuna.
Bromeemos con la parca
sobre la brevedad de la vida
Veamos a los pitufos
como organizan orgías.
Hagamos de todo.
Bebamos del lodo.
Juntemos en nupcias
a la abuela y al lobo.
Pero hoy no nos
pongamos melalcohólicos.

Vagabunda inmunda
que mona estás,
con tu pelo paja
y tus manos aguarrás.
Vagabunda inmunda
que mona estabas,
con tu pelo de lana
y tus manos heladas.
Enamorémonos de la atemporalidad
de los hoyos.
Matemos a besos
a los padres de los pollos.
Que no gallos, atención.
Mira como llora
María de la Encarnación.
Pero hoy,
hoy no nos pongamos melalcohólicos.

Hoy se pueden resignar
sin tener que medirse.
Porqué ésta es la mejor manera
de dejar de vivir, sin tener que morirse.

Hoy, pero ojo, sólo hoy
entreguémonos a lo razonal
rutina inmortal,
que para eso es rutina.
Via crucis en cautividad
y manzana divina.
Adivina manzana.
Manzana tú olvida.
Tú olvida manzana.
Mucha letra
y poco anagrama.

Oración para antes de irse a dormir.

dijiste que eras Sagitario y no eres más que Tauro

Salinger.

Quiero seducir a todos los seres que
pueblan el mar, la tierra, el fuego, el cielo.
La vie en Rose. I love you.
Quiero casarme con ellos.
Je t'adore mon petite amour.
Quiero divorciarme.
Chantajes mensuales.
Chica yeye.
$$$$$$$$$$$$$$$!
Frustración existencial a las 12.
¿Por qué robaste mi goce?
Me rompiste el hígado
y el húmero.
¿Es pecado rimar una palabra
y un número?
Il pazzo, que me rescate.
Alfajores y mate.
No te vayas.
Ne me quitte pas.
No me dejes.
Equilicuá.
Galletas, besos y guaraná.
Qué manera más fina
de romper el corazón.
A trocitos.
Pequeñitos.
Sin testigos.
Pidiendo caricias.
Tal cual mendigos.
Qué manera más fina
de romper el corazón.
Limpiamente.
él loco. ella loca.
Alma demente.
Amores accidentales.
Y no puedo expresarme
sinó sólo a retales.
Y esa mujer.
Que tiene voz de algodón disecado.
Hoy para cenar,
coranzoncito ahumado.
JAJAJAJAJA
La locura es una circunstancia empírica.

Amén.

Brevísimo aleteo de mariposa vanessa cardui

Suerte del rock
y de los caramelos.
Suerte de las manos
y de los alfombreros.
Que ridiculez los calcetines sin agujeros.

Me muero, señoras poetas, señores poetos.

Resucitaré,
porque así está escrito,
pero hoy me muero.
Me muero de tantas cosas
que no sé ni por donde empezar.
Me muero de risa,
me muero de amor y me muero de azar.

Me muero de frío, me muero de ganas,
me muero de felicidad.

Me muero de miedo, me muero de vergüenza,
me muero de inercia, me muero. No es influenza.

Amén Charly.

El suicidio diario
de las hormigas resignadas.
Ya no es tan suicidio.
Ya no es tan diario.
Ya no son hormigas.
Pero siguen resignadas.
Resignación de hielo.

¿A quién tengo que seducir
para ganarme el cielo?

Bendito rock n' roll

La percepción de las hormigas humanas. No es más grande y si.......
Me muero, señoros, señoras.

La vejez de los neonatos que nacerán mañana

Morir es de mal gusto para el que no muere.

Matar es escabroso para el que es matado.

No hay nada más penoso

que un delirio desgastado.

Pobre diablo,

el del pelo rabiosamente rizado.

Pobre recuerdo de nube,

que se sonroja

cuando le piden que se desnude.

Luz de luna. ¿Dónde estará?

Ne me quitte pas.

Y la nube sonrojada,

me habla, sin decir nada.

Pobre nube enamorada

de la claustrofobia del amor.

Pobre nube encasillada

en el frío del calor,

en el frío que derrite

al corazón muerto y matador.

Esta mina.

Esta mina te domina.

Dominaba, más bien.

Pretérito imperfecto

Llora ríe canta llora.

Y Presente también.

Y Futuro... pues vamos a ver.

Teatro, puro teatro sucio.

El amor de los pecadores

es el más puro de todos los amores.

Tango,

cuando se baila sin moverse

es el himno de los valientes

que temen sin temerse.

Estos versos huelen al tufo

de los recuerdos corrosivos.

¿Y qué hay de los artistas depresivos?

Ellos,

Vomitan con el sabor

que huele a días felices.

Que mal mentimos

las actrices.

Ave, piernas por desbragar.

A vosotras no os afecta

la nostagia difícil de tragar.

Y repito porqué es importante:

El amor de los pecadores,

es el más puro de todos los amores.

Estos pecadores,

que charlan sobre

lo humano y lo divino

y aman como mira el peregrino

y que se beben las estrellas

de los suelos

y que no conocen

la tristeza de los duelos.

Estos pecadores

que se aman, se desean,

se respiran sus olores.

No se quieren. Eso sí.

Quererse no. Eso sí.

Quererse no. No se quieren. Eso no.

Y yo,

que nunca te quise,

pero siempre te amé.

Me muero por darte la bofetada que te debo.

Y al otro,

que nunca lo amé,

pero siempre lo quise.

Me muero por darle el te quiero que le debo.

Y no,

no me estoy entregando

al veneno terminal de la resignación,

sólo es una tregua

entre el hígado y el corazón.

Temporal.

Minga, minga. Minga ya.

Y viva el ardor de La Petite Morte en carne viva. Y dale al fuego del cielo,más brasa i n f i n i t i v a. La Petite Morte, La Petite Morte.Quién llegue fácil, que se corte. Que mala es la envidia.
Le recé a Polimnia.Un poco desesperada, pero se ve que solo trabaja para criaturas con pene, hombres y machos. Olor a femme en los despachos.
En estos tiempos que correnhay que ser irresponsable.Hay que tener alasde quita y pon y hay que besar pero, la boca lavada con jabón.
Y hablando de bocas,me gustan las manos,me dan miedo los perrosy morbo los becerros.

KENÓ (Leer con ritmo salsero)

Adiós Nonino,
Cuantas nueces y que poco ruido
hubo oído, oyendo u oyera.
Y recuerdo aquellos días en los que morías
por sacarme la pollera.

Ayy! cuanto te quiero,
mi amor postizo
de invernadero mestizo.
Te espera un futuro
de chocolate y humo.
Que ojitos tienes.
Que amable eres,
que guapo estás.

Pero qué poco hueles.

Así me consumo,
con fonemas disecados
y acordes de mi menor.
Con poemas abarrotados
de carcajadas y resquemor.

Dice la abuela
que no hay mal
que por bien no venga.
Pero he ganado cosas;
dinero, virginidades y telas.
¿Dónde se ha metido
el charming man enloquecido?
¿Y el runnig' free de los domingos?
¿Y el carpe diem de los
años festivos?
¿Y el olor que a la nariz menea?
Que guapa está
cuando se pone fea.

Mira el cubanito
como llora la muerte
de su verdad atea,
cuando se le apareció Jesús
mientras menstruaba Rea.

O l v i d a r, que mentira, vaya joda, la desidia...

Y sí, prometo olvidarte
todos y cada uno
de los segundos de mi vida.
Prometo olvidarte
mientras los cerdos canten
y las hadas copulen.
Prometo olvidarte
tanto como los ogros se amen.
Prometo olvidarte
mientras recuerde
mi nombre y el color de mi pelo.
Prometo olvidarte cada vez
que lluevan cuentas corrientes
y corazones de caramelo.
Prometo olvidarte
porque olvidar
es gratis si pagas.
Prometo olvidarte
mientras siga almorzando larvas.
Prometo olvidarte mientras
sepa sumar y arrancar malas hierbas.
Prometo olvidarte cuando
me suba a mis tacones
y no lleve pantalones.
Prometo olvidarte mientras
que Sabina no muera.
Prometo olvidarte todas las veces
que hable con Gea.
Prometo olvidarte
el día menos pensado.
Prometo recordar no olvidarme de que tengo que olvidarte.
Pero antes...

Tributo a la des-memoria.

"Imagen por cortesía de la diosa atemporal. El bacanal de los olores detrás del telón"

Y suenan los violines.

Díos mío, muchas almas

y pocos carriles.

Pero que rápido pasamos del morbo al amor

y del amor al morbo,

los que tenemos la maldición

de la melancolía eterna.

No hay tregua ,

ni siquiera paterna.

Qué susto me llevé

cuando me olí en ti.

¡Es que hay que oler

señores,

oler con la boca,

oler con el alma loca,

oler con el jeme

oler con la punta del neme!

¡Y oliendo oliendo,

porqué así lo quiere

el hijo del padre del viento!

Y entre verso y verso,

aviso así, de antemano.

Que me voy, que me marcho.

que me voy a volar

lo aún no volado

y que volveré, claro que volveré.

Pero cuando me haya cansado.

Gracias a Baco que la vida es un matiz,

que nunca empieza pero que siempre acaba.

¿Dónde me cabrán los besos

que nunca prometía pero que siempre daba?

Y porqué así lo ha dicho Freddie,

el espectáculo debe continuar.

Sobremuñonera de Barbie Muñón

Y se murió de amor mientras bailábamos
el vals de los monstruos jorobados
que besan bien sin mirar a quién.
Qué generosos estos monstruos merengados.

Y yo que no morí,
sólo me hice la muerta
dejándome llevar
por la embriaguez de la existencia.

Y ahora me dedico a cantar mi canción,
con voz de soprano de cabaret indecente
afinando mi mala educación.
Canto canto y aprendo a cantar
con la boca cerrada,
el corazón mudo
y el alma pluriempleada
Y susurro:

-Sobreviví,
sirviendo soberbia sobrante.
sin saber si sabía siquiera sentir, suspirar, salir.
Sí.
Seguramente seguí sedienta.
Solución sanguinolenta:
Soltóse senil sobrefaz sutil.
Sarao s'acabó!

El público aplaude,
porqué entiende el dialecto
de los efluvios
y demás santos sacramentos.

Pero a veces pasa la desgracia,
que la boca se abre,
el corazón grita
y el alma se jubila.

Carta de dimisión de una cucaracha

Maté de amor a un corazón.
Y lo lamento.
Pero que fácil es ligar
en la puerta de un convento.
Sólo a ratos.
A Ratos y A Ratas.

Pero que fácil es amar
cuando hay milongas de por medio.
Pero no milongas con narices largas,
y con medio pelo.
No.
Milongas verdaderas
con su letra picaresca
y su dama en carne viva.
Con sus besos de tacón
y su boca a la deriva.

Y dímelo tú...
¿cuanto hay de verdad
en una media mentira?

Y que fácil es perder
cuando no hay nada que perder.
Vamos a echarle orégano al café.

Hoy he enamorado a dos almas
hablándoles de cumbres borrascosas
y de poesías celosas.
Y que fácil es bailar
cuando no hay suelo en los zapatos
ni esencias olorosas en la cúspide
de las trampas calurosas.
Sólo te añoro a ratos.
A Ratos y A Ratas.

A Ratos y A Ratas
le hablo a la luna,
disfrazándome torpemente
de mamá ternura.
A Ratos y A Ratas.
Qué locura.

¿Y qué me contestas
si te digo que me he hecho
con el alma una guitarra?
Con acordes inventados.
Inventa tú la melodía,
de los sueños alicatados

A Ratos y A Ratas
me mata que me mate
que te mates sin morirte
sin haberte yo matado.
Y entre morir y matar
aún queda tiempo
para recordar lo ya olvidado.
Para afianzar, amortizar,
para fumar lo ya besado.
Para besar lo ya fumado.

INCISO MILONGUERO imprescindible.

Mira mi diva,
mirala ella, como camina.
Como se mueve. Como domina.
Esa es mi diva.
La más pequeña
y la más divina.

Mira mi diva,
como se llora, como te siente
como se adora, como te odia

Mira mi diva,
lo que te hace,
lo que te dice
Mira mi diva,
que cosas tiene,
que loca está, ¿de donde viene?

Ay esta diva,
lo que nos cuenta,
Mira la diva y su mirada.
Como te agarra, como te coge
como apuñala.

Ay esta diva
¿es de verdad
o es fantasía?
Ay esta diva.
me la comía.

Mira mi diva
como la quiero,
es muy bonito
su contoneo.

Mira mi diva
que sueño sueña
cuanto te quiere,
ella es tu dueña.

Ay esta diva
que peligrosa.
Te siente cerca.
Es revoltosa.

Ay esta diva
que quiere verte,
no sé si muerto
o de ella muy dentro.
Ay esta diva
que cosas tiene,
que loca está, ¿de donde viene?

Mira mi diva,
¡uy no, ese es mi espejo!

Té con Julio, Buñuel y Mark a las 3:08

Y la poesía... en fin.

La poesía eleva lo sublime a celestial. La poesía está viva en cada átomo de cada ser de cada minúsculo cosmos, en cada objeto inerte escondido en cualquier contenedor, en cada gota de sudor animal, en todos y cada uno de los poros de todas y cada una de las criaturas que respiran, en cada fluido humano desaprovechado, en cada odio primitivo entre perros y gatos, en cada mota de polvo, en cada tos de cada mono y en todos y cada uno de los pelos y pelas que caminan por el mundo.

Los poetas no son más que simples filtros. Absorven la poesía bruta que ven a su alrededor, la saborean, la digieren, la pulen y la plasman en un papel.

No merecen los poetas más reconocimiento del que se le da al intestino humano.

Y por este motivo, entiendo que te hayas enamorado perdida e irremediablemente de mi.

Pero no vuelas.

IL N'EST PAS DIEU, JE SUIS

Que aburrido es esto de la vida eterna.

Todos mueren, y unos vienen y otros van

Y yo, que no tengo ni nombre,

ni apellido, ni edad

y a la vez los tengo todos,

voy desahuciando mis modos.

Y ya tropecé con otros besos,

que no vuelan

pero que tampoco amargan.

Sigo tosiendo como un camionero

y amando como una vieja.

Sigo vagando como un bordonero

y llorando como una nena.

Sigo enamorada de todos los rapsodas

y a la vez de ninguno.

¿quien no ha dormido

con soñarse en Neptuno?

Odiemos a Eros

como aman los poetas.

Las musas son corruptas

y son malas las braguetas.

Vengo y voy.

Vamos a celebrar

que mañana todavía es hoy.

¿Oyes como copulan corazones?

Subamos hasta el cielo

y bajemos pantalones.

Que aburrido es esto de la vida eterna.

¿Cuanto hay que pagar

para llorar con la entrepierna?

Critiquemos con la luna

los andares de los peces,

y luego, ya borrachos,

condenemos a los jueces.

Te veo.

CRÓNICA SIMPLE SOBRE EL AMOR CAPRICHOSO

Te quiero más en tus ausencias
que en tus estancias.
Te quiero manido,
aguado.
Te quiero así. Destartalado.
Te quiero como desdibujado.
Te quiero más en tus ausencias,
en tus tardanzas, en mi recuerdo.
En mi recuerdo te quiero más.
Más que cuando te veo.
Entonces no te quiero, no te amo.
Te quiero más cuando no estás.

HIGADO CUCHEPO

SEPTIEMBRE DE 2009

Saboreo los pretéritos imperfectos
como caramelos caducados.
Un empacho en la nostalgia
de los besos arrugados.
No me quiero encasillar.

Pero adivina.
Me curaré con algún francés
de media melena y pelo
en la barriga
Que besa con la delicadeza de las babosas
y el erotismo de las hormigas.
Toca el clarinete
en una banda fúnebre.
Es un bohème un poco lúgubre.

Pero de momento me toca estar triste.
Vacúamente triste.
Sin inocencia corrompida.
Sin eyaculación interrumpida.
Tan triste.

Y estoy triste.
Más triste que Santomé
cuando perdió a Avellaneda.
Más triste que La Maga
cuando pilló manta y carretera.

Más triste que yo
cuando se murió Platero.
Más triste que Paulo
cuando dejó Portobello.
Más triste que Palegari
cuando leyó a Pirandello.

Triste es una palabra que sonríe.
Pero ahora ya no sonríe, se ríe a carcajadas.

"Por eso en mi locura sólo sé jurar
que te trataré como a una reina".

El Poco. RM


Desde la meta
no parece tan largo el camino.
Desde las canas
no parece tan tirante el olvido.
La dignidad de las mujeres
con cabellos blancos.
Me hace llorar.
Que bellas son ellas.
Con sus cabellos blancos.
Con sus pliegues ajenos
en sus cutis morenos
con sus curvas cutáneas
y sus almas de acero.

La dignidad de las mujeres
con cabellos blancos.
Y sus boleros inyectados
en sus venas azules
y sus tangos adheridos
a sus corazones de hielo.
Es que desde el mar
no parece tan divino el cielo.
Que bellas son ellas.
Con sus cabellos blancos
y sus sacos de huellas.

Sus ojos, no son ojos
Son cosmos alados
que sirven para mirar
y para ser mirados.
Ellas,
firmes enamoradasde las camelias.

y decidme ¿qué habéis hecho con las contumelias?

La dignidad de las mujeres
con cabellos blancos,
y su capacidad para sonreirle
a la huesuda.
Distancia prudente
y amistad aguda.

Que bellas son ellas.
Con sus cabellos blancos
que reflejan estrellas,
las manos vacías
y en el alma grosellas.

Llamamiento lúcido de una mariposa agonizante y/o las cinco estaciones de Vivaldi

¡Las primaveras arrogantes
de los enamorados cojos
con un alma y cuatro ojos!

¡Los inviernos ajenos
de los amantes eternos
con viuda, sin recato, con marido
sin ser lo que se ha sido!

¡Los otoños veraniegos
de las nancys y modelos
con un palmo de narices
con terror a los deslices!

¡Los veranos azulones
de los curas pecadores,
divertidos o aburridos
con casitas en Marbella
y alzacuellos en Marsella!

¡Los dolores de cabeza atemporales
que también son rebeldes, susceptibles,
altaneros y matriarcales,
y otras diversas casualidades
harán que por equivocación
se besen el olvido y el amor!

¡Señoras poetas,
señores poetos!
Presido el club de los
profetas jubilados
y lo que más adoro
de los machos
son sus tafanarios!

AUTORETRATO DE UN ESPEJO

Imagine el recato de un suicidio colectivo.

Qué callado, qué súti y qué desvarío.

Veneno para los suicidios poscoitales.

No nos gusta la sangre en cantidades industriales.

Frenética flor de alelí,

¿qué quieres que piense cuando me miran así?

Es que hay ojos en lugares inhóspitos,

ojos ciegos sin pudores ni jadeos.

Y yo no sé que pensar

¿Acaso me he de ruborizar?

Y sí,

me declaro en decadencia.

Pero decadencia de la buena.

La de calidad.

Nada de decadencias burdas

de profesor de universidad.

Y sí,

me declaro mejor en mi ausencia.

Pero ausencia, ausencias de verdad.

De esas de las que no entienden

de desatino o realidad.

Ay díos mío inexistente pero a la vez repelente,

como adoro el frío calador de los veranos gélidos.

¿y qué es poesía sinó el lado delirante de los sentimientos fétidos?

Y no,

hoy no pienso confesar mi adicción

a la voz de tenor de la putrefacción.

Y no,

hoy no pienso coquetear con el corazón

de los seres sin sombra, borrachos de soda.

Y sí,

me declaro admiradora de las almas amateur,

de las almas para beber,

de las almas en venta,

de las almas en alquiler.

Y de las fresas.

Pero sobretodo de las almas amateur.

Y de las fresas.

Nebulosa de algodones dicharacheros

AGOSTO DE 2009

Estoy aquí,escribiendo en El Rincón Blanco y Negro Azulón

donde se vende el alma y se subasta el corazón.

Es el paraíso de las ilusiones,

de los ilusos, su perdición.

Aquí perdí la razón

que encontré una vez.

El Rincón Blanco y Negro Azulón

es el agua para cuando no tengas sed.

Es el exilio voluntario

de los solitarios empedernidos.

Y el confesionario nocturno,

matutino y vespertino

de los reptiles aturdidos.

Se respira el humo negro

que purifica las ideas.

Se bebe el vino tinto

que dignifica las soeces

de los budas con rojeces.

Se tiran cenizas calientes

encima de las heridas de la verdad.

Donde se cuece

en agua hirviendo,

la cruda realidad.

Es así El Rincón Blanco y Negro Azulón

antes de que te des cuenta

ya te has enamorado

de cualquier viejo baile de salón.

Donde se quita de los hígados heridos,

el pus amarillento

donde se enamoran locamente

psicópatas asesinos

de monjas de convento.

En el Rincón Blanco y Negro Azulón

la edad de merecer

comienza después de los 60

y se acaba antes de los 30.

Es fácil encontrar enanos, caballos,

gigantes aplastados, nieve contaminada,
genios de la nada, poetas en el limbo,

hormigas que murieron hace siglos,

viejos verdes esclarecidos, bragas y calzoncillos,

interrogantes que han perdido a su pareja,

muchachitas con pene de oveja,

hombres-silla con sus respectivas espinillas,

fantamas voladores, niños fumadores,

brújulas que se han perdido,

dioses que han encontrado el camino,

mares del sur y madres del norte

acompañados de algún que otro horizonte,

sirenas estilizadas con cara de mastodonte,

ministros de las flores, blancos y negros de colores,

borrachos de compañía, ausencias de tiranía,

ateos guardando el celibato, ranas y jabatos.

Mi pequeño Rincón Blanco y Negro Azulón.

Tan querido,

tan odiado,

tan temido

porque quién entra se olvida de salir,

de la dulce idiotez,

de la ceguera,

de la visión embravecida

que provoca la humareda.

Ven al Rincón Blanco y Negro Azulón.

VIVA CUBA

¿Qué hará el Ciempiés
con tantos piés
y tan poco camino?

Dulce Maria.

no disimulés y no escapés que no podés

Algún día voy a volver, así que
COMO TE MUERAS TE MATO.

Me encanta el melón frío. Necesito un melón frío. Mataría por un melón frío. Vorzeitige Ejakulation

Mis queridos pendones
hambrientos de sangre
sedientos de espejos,
que oleis a cuero
que escupís pescuezos.
Alerón esquivo
no son mi intención
las palabras sin sentido.

Me casé hace dos días
con uno de ellos.
Ya me enamoraré mañana,
que hoy me da pereza.
Que no me juzgue la maleza
no sin antes invitarme a besos y cerveza.

Me embaracé hace tres días.
Penalti!, habrán pensado,
y les diré tímidamente:
- Qué intuición! Han ustedes acertado!
El bebé será cabezón,
ya les aviso de antemano.
No tendrá ni higado ni corazón
para no sufrir el frio bochornoso
de cuando sobran besos pero falta amor.
No me quemen en la hoguera,
ya no soy bruja, ya no soy meiga
sólo es un presentimiento maternal,
puramente puramente comercial.

Me divorcié hace cuatro días,
-¿Pero cómo?- estarán pensando.
-¿Cómo es posible si todavía
no se había usted casado?
Tiene fácil explicación.
Todo lo hago del revés,
me visto por la cabeza
y me desnudo por los piés.
Nací con reuma,
y moriré con acné.
Me fracturé la tibia
antes de nacerme el peroné.
Robé cincuenta coches
antes de sacarme el carné.
Adoro el lúpulo
y destesto el pranilé.
No jodamos. Parezco Irma Lambert.

Pasado mañana me parirán.
Ya les avisé
de mi extraña enfermedad,
hace que todo mi cosmos
sea una enorme casualidad.
Por qué,
¿qué hay más casualmente casual
que tener 10 diez dedos en las manos
y otros 10 en los piés?
Y miren que este no es requisito
para ser buen pontevedrés.

Ah por cierto, soy Dios.

QUE VIVAN LOS LEÍSMOS, QUE VIVA BUDA, QUE VIVA NINA, QUE VIVA EL OMBLIGO, QUE VIVAN LOS INTENTOS DE SUICIDIO, QUE VIVA GARDEL, QUE VIVA EL CALOR HUMANO, QUE VIVA LA LUPE, QUE VIVA KNOPFLER, QUE VIVAN LAS MENTIRAS VERDADERAS, QUE VIVA EL COQUETEO, QUE VIVA GODOT, QUE VIVA DALÍ, QUE VIVAN LOS BESOS, QUE VIVALA HUMEDAD, QUE VIVAN LAS LÁGRIMAS, QUE VIVA HANNIBAL LECTER, QUE VIVA STRASBERG, QUE VIVAN LOS UNICORNIOS, QUE VIVAN LOS VICIOS, QUE VIVA AMELIÉ,QUE VIVA LO ABSURDO,QUE VIVA EL ODIO, QUE VIVA PUERTO RICO, QUE VIVA ANDY, QUE VIVAN LOS ISLANDESES, QUE VIVA EL AMOR, QUE VIVA GUANTANAMERA, QUE VIVAN LOS BEBÉS, QUE VIVAN PEPI Y LUCI, QUE VIVA EL MAR, QUE VIVA BOM, QUE VIVA NACHA, QUE VIVA NOSTRADAMUS, QUE VIVA MAFALDA, QUE VIVAN LAS MANOS, PERO SOBRETODO QUE VIVAN LOS LEÍSMOS!

Le voy a presentar a la nena que se enamora a las birlongas, y también al hombre pecoso que vomita milongas.
Le voy a cantar La Cancion de las Noches Perdidas,y vamos a intimar con Macorina. ¿Y Joaquín, quién me ha robado el mes de Abril?
Vamos a bailar un tango manchado de chocolate belga, y un bolero infiel porqué está casado con una acelga. Y si usted me deja, le voy a presentar el rock n'roll
que a las narices despeja, y también las melodias picantes que rascan en los corazones de los seres delirantes. Le daré de cenar las más interesantes Eva Sivas
las cuales le volveran loco ya que son muy adictivas. Lo atosigaré con suspiros mudos con olor a fresa y adoraremos a la diosa obesa. Voy a abandonarle en un laberinto
perdido, y le pintaré el mapa en la espalda. Hágame caso es divertido. Perdone si hay leísmos. Le enseñaré a hacer anagramas prohibidos, con Marta Eté.
¿Eric donde se ha metido Layla?

PASIÓN GRANDILOCUENTE 2 y TRALARÍ TRALARÁ

-Que corbata más hermosa no lleva usted, con perdón!

- Sí, ya sabe lo que pienso de los besos poscoitales.

-Si me permite la expresión:

Puto cabrón, vaya pedazo de hijo de perra, joder

Me cago en la puta y en todo lo que se menea,

La madre que lo parió, mamón.

-Está usted mejor?

- Uy, sin duda. Ha sido una pequeña indisposición.

-Ay mi sebosa gorda señora, usted lo que necesita

es un buen revolcón.

-Uy! no me sea vulgar mi señor, por favor por favor.

-¿Qué son las vulgaridades sinó

sólo dulces calamidades que agrietan

los muros de las racionalidades?

- Uy, virgen santa!Consigue usted liarme,

hasta el límite de no saber ya

si correrme o marcharme!

- Ay, mi dulce ballena varada!

Es usted tan idiota, tan bonita, tan inocente

tan hermosa, tan gorda y tan creciente

que me vienen ganas de secuestrarla,

y de torturarla muy lentamente!

- Sí, me lo suelen decir.

Mi padre ya me lo bramaba,

antes de morir.

Pero gracias, me ha removido usted

los cables de mi alma!

Tiene usted pene de poeta.

- Oh no. Solo es una simple saeta

.¿Rojos o cuadrados?

- Me ofende, corazón.

Esas cosas se preguntan

en la intimidad de una habitación,

con los ojos cerrados y con frijoles de por medio,

adheridos a la cabeza

para evitar como ya he dicho,

las alergias de cerveza.

-Escuche! Escuche mi inflada princesa!

disponen a repartirse

los noes y los sies,

sin más ton,

que el son de los abriles,

sin más cal,

que la arena de carriles

sin más zig,

que el zag de mis patines.

-Aaarg! Ha dicho usted patines?

Esos seres inertes

provistos de alas

que son ruedas malolientes,

apestosas, malcriadas

rabiosas y repúblicanas!

-Pero mi tocina dama!

¿qué le han hecho a usted

los patines provistos de alas

que son ruedas malolientes,

apestosas, malcriadas

rabiosas y repúblicanas?

-Fíjese usted, mi cutre caballero

entre risas, mango y sudores

me rompió el corazón

el rey de los lisonjeadores

el padre de los idealizadores

el Dalai Lama de los escandalizadores

que no lisonjean, que no idealizan,

que no escandalizan.

Un patín medio loco,

medio absurdo y toque burdo.

-No llore! No llore mi oronda mamut!

A mi también me rompió el corazón

un calcetín en celo

y de tonto no tengo un pelo!

- Ayy mi querido vulgar arlequín

bonita historia la de su calcetín,

pero huele mal y tengo frío aquí,

en el rincón abandonado

por el susodicho patín.

- ¿Frío en el corazón?

Eso es de fácil solución.

Un poco de hiel con menta

paciencia,

y alguna canción de los cincuenta.

-Ayyy...! Mi afeminado varón!

Qué ignorante es usted.

No hay dolor en mi corazón.

Es mucho, muchísimo peor.

- Pero mi corpulenta princesita!

¿Qué le duele a usted?

¿Qué dolor es ese que la tiene a su merced?

¿Qué le duele dama mía?

¿Qué le duele que ya ni utiliza lencería?

- El hígado mi adorado pendejo.

Es el hígado.

El hígado y no el entrecejo

- Así que el hígado... mi regorda pendón.

Que cosas.

¿Sabe cuál es el problema?

Que las segundas partes

nunca fueron buenas.

- Que sútil y que cruel.

Hace llorar usted

al mismísimo rey Clavel.

- Mi cebada hermosura,

¿puedo besarle el hígado

con la comisura de mi disimulada locura?

Ya.

Crónica de un descubrimiento azul sudando sangre roja por los poros del antebrazo izquierdo

No soy perra vieja.
¿pero qué hago escuchando canciones de perra vieja?
¿llorando lágrimas de perra vieja?
Pero si yo sé que no soy perra vieja,
¿qué hago despellejando pellejos de perra vieja?
¿curando heridas de perra vieja?
¿riendo amargo como perra vieja?
¿oliendo rancio como perra vieja?
Yo sé que no soy perra vieja
porqué no tengo rencor como perra vieja.
No tengo marcas del tiempo en mi piel
porqué no soy perra vieja.
Mis manos no están agrietadas, ni mis ojos cansados
porqué no soy perra vieja.
Mis pechos son firmes y mi cintura es fina
porqué no soy perra vieja.
En mi cara todavía no hay arrugas de perra vieja.
No soy perra vieja
y sin embargo colecciono telas raídas de perra vieja.
Pero no soy perra vieja.
Me muerdo los labios como perra vieja,
mi corazón está lastimado como perra vieja
pero no soy perra vieja.
Mis rizos todavía tienen vida,
y mis piernas aún son de seda
porqué no soy perra vieja.
Mi alma está un poco afónica como perra vieja,
pero no soy perra vieja.
Mis dedos tienen ansías de volar
y mis pies a solas, pueden soñar
porqué no soy perra vieja
Todavía me queda mucha sangre que verter
porqué no soy perra vieja.
Es cierto que amo casi, como perra vieja
y que odio casi, como perra vieja.
Pero sólo casi, porqué no soy perra vieja.
Me quedan miles de olores vírgenes por respirar,
ya que mi nariz tiene curiosidad porqué no soy perra vieja.
Tengo miedos grises de perra vieja
y a veces nostalgia rota de perra vieja
pero no soy perra vieja.
A veces mis caricias son de perra vieja,
pero es que no soy perra vieja.
Mis suspiros son aún tímidos
porqué no soy perra vieja.
Aún necesito calor de abrazo para sobrevivir
y aún pido garantías de soñar para poder dormir
y aún me pican en la garganta el ron y el anís
porqué no soy perra vieja.
Todavía me sonrojo cuando sonrío
y todavía miro la vida de colores
porqué no soy perra vieja.
Todavía me llevo decepciones
porqué aún no soy perra vieja,
y sí, me hago ilusiones
porqué aún no soy como perra vieja.
Percibo las borrascas como perra vieja
incluso me duele el orgullo como perra vieja,
pero no soy perra vieja.
Adoro que me adoren
adoro que me toquen, que me toquen bien
adoro que me besen, que me besen bien
porqué aún no soy perra vieja.
¿Como quieres que sea perra vieja
si acabo de nacer?
También es verdad que deseo
que me deseen, como perra vieja
y que prefiero la pasión
a la razón, como perra vieja
y que me duele el alma como perra vieja.
Pero es que todavía no soy perra vieja.
Me han pasado cosas de perra vieja
he olvidado nombres como perra vieja
he visto ojos que solo ve una perra vieja
pero es que no soy perra vieja.
No soy perra vieja y vivida
pero mi amor, no te equivoques
tampoco soy cachorrita confundida.
Si me acuerdo, volveré a por ti cuando sea perra vieja,
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja.
Bueno, sólo un poco perra vieja.

Recorrido vital de cualquier ave errante, no perdida.

Yo volaba como siempre

entre los precipicios azulones,

mirando fijamente

el vaivén de los aviones.

Sin quererlo escuchaba

conversaciones ajenas

que se oían lejanas,

claras y un poco desesperadas.

Y entonces escuché

la lista de la compra de una bruja

a la que le olía el alma a humo,

a fuego, a cuero y a zumo.

Era así:

[-Macarrones enlatados

sin tocados ni cardados

-Magnolias frescas para regalar

en relaciones incestuosas

sin guardias que sobornar.

-Arcadas del perro viejo

con jerseys que yo le tejo.

-Ruidos de algodones

que se pirran por los susodichos detractores

del amor en tiempos de colores.

-Armonía descomunal

del que poco tiene y mucho da.

-Coño sin eñe de los seres

escritores de best-sellers.

-Distancia adrede

de los pelos canosos

y los acnés pecaminosos.

-Uñas que hablan crecientes

sin dejar de ser oyentes.

-Apego que el cariño

le tiene al eufemismo.]

No acabó de leer, y yo ya me había marchado.

Demasiados conceptismos desgastados

que dan de mamar los pechos ya mamados.

Seguí volando por los edificios azulones,

mirando fijamente,

el vaivén de los aviones.

Y a mi lado volaba un papel mojado,

peludo, converso y un poco malvado,

Y leí el reverso del papel mojado

peludo, converso y un poco malvado:

[Pues como iba diciendo.

Ahora, en este mismo segundo,

en este mismo momento, en este mismo lugar;

mi obsesión, el motivo de mis suspiros;

ahora, en este mismo segundo y en este mismo lugar y en este mismo momento,

no necesariamente por este orden

mi completa felicidad tiene nombre propio.

Que así sea, eterno.

Y que Eternidad dure lo que dura Nunca.

Y que Nunca dure lo que dura Siempre

y que Siempre dure hasta que se acabe]

Pero solo era un reverso de un papel mojado.

Y era un papel mojado tan mojado tan mojado

que merece la crueldad de no crear rima.

Estaba cansada, pero volé más.

Y aunque yo prefiero los gritos desgarradores

que están por filtrar

me paré a escuchar,

los grititos petulantes

de las Señoras del Moño

que no se hartan de lamentar.

Les decían a sus crías fantasiosas

e imaginativas,

todavía con la mente limpia,

no contaminada por mariditos

y tonterías:

Les decían, les decían:

[-Que no! Que no te hablan los carboncillos!

ni los verdes, ni los azules ni los amarillos.

Que no. Que no te mienten los azucarillos,

ni te miran mal los anillos!

Que no, coño niño que no!

Deja de joder!]

Las crías de las Señoras del Moño

se iban al más alejado rincón,

a llorar lágrimas de cocodrilo

y a curarse de su decepción.

Y a convertirse después en

Petulantes Con Venenosa Babilla.

De tal palo tal astilla.

Volé tanto tanto,que me hice vieja volando.

Morí encima de una nube,

mientras me rodeaban los edificios azulones.

Y me miraban a mí,

fijamente los aviones.

Y las brujas a las que le huele el alma a humo,

a fuego, a cuero y a zumo

echaban maleficios a los papeles mojados,

peludos, conversos y un poco malvados.

Y las Señoras con Moño

lloraban mi muerte en la falda de sus crías

a las que le hablan los carboncillos,

los verdes, los azules y los amarillos.

Traeme 2 postales de La Habana.