jueves, 30 de julio de 2009

Me encanta el melón frío. Necesito un melón frío. Mataría por un melón frío. Vorzeitige Ejakulation


Mis queridos pendones
hambrientos de sangre
sedientos de espejos,
que oleis a cuero
que escupís pescuezos.
Alerón esquivo
no son mi intención
las palabras sin sentido.

Me casé hace dos días
con uno de ellos.
Ya me enamoraré mañana,
que hoy me da pereza.
Que no me juzgue la maleza
no sin antes invitarme a besos y cerveza.

Me embaracé hace tres días.
Penalti!, habrán pensado,
y les diré tímidamente:
- Qué intuición! Han ustedes acertado!
El bebé será cabezón,
ya les aviso de antemano.
No tendrá ni higado ni corazón
para no sufrir el frio bochornoso
de cuando sobran besos pero falta amor.
No me quemen en la hoguera,
ya no soy bruja, ya no soy meiga
sólo es un presentimiento maternal,
puramente puramente comercial.

Me divorcié hace cuatro días,
-¿Pero cómo?- estarán pensando.
-¿Cómo es posible si todavía
no se había usted casado?
Tiene fácil explicación.
Todo lo hago del revés,
me visto por la cabeza
y me desnudo por los piés.
Nací con reuma,
y moriré con acné.
Me fracturé la tibia
antes de nacerme el peroné.
Robé cincuenta coches
antes de sacarme el carné.
Adoro el lúpulo
y destesto el pranilé.
No jodamos. Parezco Irma Lambert.

Pasado mañana me parirán.
Ya les avisé
de mi extraña enfermedad,
hace que todo mi cosmos
sea una enorme casualidad.
Por qué,
¿qué hay más casualmente casual
que tener 10 diez dedos en las manos
y otros 10 en los piés?
Y miren que este no es requisito
para ser buen pontevedrés.

Ah por cierto, soy Dios.

domingo, 26 de julio de 2009

QUE VIVAN LOS LEÍSMOS, QUE VIVA BUDA, QUE VIVA NINA, QUE VIVA EL OMBLIGO, QUE VIVAN LOS INTENTOS DE SUICIDIO, QUE VIVA GARDEL, QUE VIVA EL CALOR HUMANO, QUE VIVA LA LUPE, QUE VIVA KNOPFLER, QUE VIVAN LAS MENTIRAS VERDADERAS, QUE VIVA EL COQUETEO, QUE VIVA GODOT, QUE VIVA DALÍ, QUE VIVAN LOS BESOS, QUE VIVALA HUMEDAD, QUE VIVAN LAS LÁGRIMAS, QUE VIVA HANNIBAL LECTER, QUE VIVA STRASBERG, QUE VIVAN LOS UNICORNIOS, QUE VIVAN LOS VICIOS, QUE VIVA AMELIÉ,QUE VIVA LO ABSURDO,QUE VIVA EL ODIO, QUE VIVA PUERTO RICO, QUE VIVA ANDY, QUE VIVAN LOS ISLANDESES, QUE VIVA EL AMOR, QUE VIVA GUANTANAMERA, QUE VIVAN LOS BEBÉS, QUE VIVAN PEPI Y LUCI, QUE VIVA EL MAR, QUE VIVA BOM, QUE VIVA NACHA, QUE VIVA NOSTRADAMUS, QUE VIVA MAFALDA, QUE VIVAN LAS MANOS, PERO SOBRETODO QUE VIVAN LOS LEÍSMOS!

Le voy a presentar a la nena que se enamora a las birlongas, y también al hombre pecoso que vomita milongas.
Le voy a cantar La Cancion de las Noches Perdidas,y vamos a intimar con Macorina. ¿Y Joaquín, quién me ha robado el mes de Abril?
Vamos a bailar un tango manchado de chocolate belga, y un bolero infiel porqué está casado con una acelga. Y si usted me deja, le voy a presentar el rock n'roll
que a las narices despeja, y también las melodias picantes que rascan en los corazones de los seres delirantes. Le daré de cenar las más interesantes Eva Sivas
las cuales le volveran loco ya que son muy adictivas. Lo atosigaré con suspiros mudos con olor a fresa y adoraremos a la diosa obesa. Voy a abandonarle en un laberinto
perdido, y le pintaré el mapa en la espalda. Hágame caso es divertido. Perdone si hay leísmos. Le enseñaré a hacer anagramas prohibidos, con Marta Eté.
¿Eric donde se ha metido Layla?

viernes, 24 de julio de 2009

PASIÓN GRANDILOCUENTE 2 y TRALARÍ TRALARÁ





-Que corbata más hermosa no lleva usted, con perdón!

- Sí, ya sabe lo que pienso de los besos poscoitales.

-Si me permite la expresión:
Puto cabrón, vaya pedazo de hijo de perra, joder
Me cago en la puta y en todo lo que se menea,
La madre que lo parió, mamón.

-Está usted mejor?

- Uy, sin duda. Ha sido una pequeña indisposición.

-Ay mi sebosa gorda señora, usted lo que necesita
es un buen revolcón.

-Uy! no me sea vulgar mi señor, por favor por favor.

-¿Qué son las vulgaridades sinó
sólo dulces calamidades que agrietan
los muros de las racionalidades?

- Uy, virgen santa!Consigue usted liarme,
hasta el límite de no saber ya
si correrme o marcharme!

- Ay, mi dulce ballena varada!
Es usted tan idiota, tan bonita, tan inocente
tan hermosa, tan gorda y tan creciente
que me vienen ganas de secuestrarla,
y de torturarla muy lentamente!

- Sí, me lo suelen decir.
Mi padre ya me lo bramaba,
antes de morir.
Pero gracias, me ha removido usted
los cables de mi alma!
Tiene usted pene de poeta.

- Oh no. Solo es una simple saeta
.¿Rojos o cuadrados?

- Me ofende, corazón.
Esas cosas se preguntan
en la intimidad de una habitación,
con los ojos cerrados y con frijoles de por medio,
adheridos a la cabeza
para evitar como ya he dicho,
las alergias de cerveza.

-Escuche! Escuche mi inflada princesa!
disponen a repartirse
los noes y los sies,
sin más ton,
que el son de los abriles,
sin más cal,
que la arena de carriles
sin más zig,
que el zag de mis patines.

-Aaarg! Ha dicho usted patines?
Esos seres inertes
provistos de alas
que son ruedas malolientes,
apestosas, malcriadas
rabiosas y repúblicanas!

-Pero mi tocina dama!
¿qué le han hecho a usted
los patines provistos de alas
que son ruedas malolientes,
apestosas, malcriadas
rabiosas y repúblicanas?

-Fíjese usted, mi cutre caballero
entre risas, mango y sudores
me rompió el corazón
el rey de los lisonjeadores
el padre de los idealizadores
el Dalai Lama de los escandalizadores
que no lisonjean, que no idealizan,
que no escandalizan.
Un patín medio loco,
medio absurdo y toque burdo.

-No llore! No llore mi oronda mamut!
A mi también me rompió el corazón
un calcetín en celo
y de tonto no tengo un pelo!

- Ayy mi querido vulgar arlequín
bonita historia la de su calcetín,
pero huele mal y tengo frío aquí,
en el rincón abandonado
por el susodicho patín.

- ¿Frío en el corazón?
Eso es de fácil solución.
Un poco de hiel con menta
paciencia,
y alguna canción de los cincuenta.

-Ayyy...! Mi afeminado varón!
Qué ignorante es usted.
No hay dolor en mi corazón.
Es mucho, muchísimo peor.

- Pero mi corpulenta princesita!
¿Qué le duele a usted?
¿Qué dolor es ese que la tiene a su merced?
¿Qué le duele dama mía?
¿Qué le duele que ya ni utiliza lencería?

- El hígado mi adorado pendejo.
Es el hígado.
El hígado y no el entrecejo

- Así que el hígado... mi regorda pendón.
Que cosas.
¿Sabe cuál es el problema?
Que las segundas partes
nunca fueron buenas.

- Que sútil y que cruel.
Hace llorar usted
al mismísimo rey Clavel.

- Mi cebada hermosura,
¿puedo besarle el hígado
con la comisura de mi disimulada locura?
Ya.

martes, 21 de julio de 2009

Crónica de un descubrimiento azul sudando sangre roja por los poros del antebrazo izquierdo







No soy perra vieja.
¿pero qué hago escuchando canciones de perra vieja?
¿llorando lágrimas de perra vieja?
Pero si yo sé que no soy perra vieja,
¿qué hago despellejando pellejos de perra vieja?
¿curando heridas de perra vieja?
¿riendo amargo como perra vieja?
¿oliendo rancio como perra vieja?
Yo sé que no soy perra vieja
porqué no tengo rencor como perra vieja.
No tengo marcas del tiempo en mi piel
porqué no soy perra vieja.
Mis manos no están agrietadas, ni mis ojos cansados
porqué no soy perra vieja.
Mis pechos son firmes y mi cintura es fina
porqué no soy perra vieja.
En mi cara todavía no hay arrugas de perra vieja.
No soy perra vieja
y sin embargo colecciono telas raídas de perra vieja.
Pero no soy perra vieja.
Me muerdo los labios como perra vieja,
mi corazón está lastimado como perra vieja
pero no soy perra vieja.
Mis rizos todavía tienen vida,
y mis piernas aún son de seda
porqué no soy perra vieja.
Mi alma está un poco afónica como perra vieja,
pero no soy perra vieja.
Mis dedos tienen ansías de volar
y mis pies a solas, pueden soñar
porqué no soy perra vieja
Todavía me queda mucha sangre que verter
porqué no soy perra vieja.
Es cierto que amo casi, como perra vieja
y que odio casi, como perra vieja.
Pero sólo casi, porqué no soy perra vieja.
Me quedan miles de olores vírgenes por respirar,
ya que mi nariz tiene curiosidad porqué no soy perra vieja.
Tengo miedos grises de perra vieja
y a veces nostalgia rota de perra vieja
pero no soy perra vieja.
A veces mis caricias son de perra vieja,
pero es que no soy perra vieja.
Mis suspiros son aún tímidos
porqué no soy perra vieja.
Aún necesito calor de abrazo para sobrevivir
y aún pido garantías de soñar para poder dormir
y aún me pican en la garganta el ron y el anís
porqué no soy perra vieja.
Todavía me sonrojo cuando sonrío
y todavía miro la vida de colores
porqué no soy perra vieja.
Todavía me llevo decepciones
porqué aún no soy perra vieja,
y sí, me hago ilusiones
porqué aún no soy como perra vieja.
Percibo las borrascas como perra vieja
incluso me duele el orgullo como perra vieja,
pero no soy perra vieja.
Adoro que me adoren
adoro que me toquen, que me toquen bien
adoro que me besen, que me besen bien
porqué aún no soy perra vieja.
¿Como quieres que sea perra vieja
si acabo de nacer?
También es verdad que deseo
que me deseen, como perra vieja
y que prefiero la pasión
a la razón, como perra vieja
y que me duele el alma como perra vieja.
Pero es que todavía no soy perra vieja.
Me han pasado cosas de perra vieja
he olvidado nombres como perra vieja
he visto ojos que solo ve una perra vieja
pero es que no soy perra vieja.
No soy perra vieja y vivida
pero mi amor, no te equivoques
tampoco soy cachorrita confundida.
Si me acuerdo, volveré a por ti cuando sea perra vieja,
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja
pero es que todavía no soy perra vieja.
Bueno, sólo un poco perra vieja.

viernes, 17 de julio de 2009

Recorrido vital de cualquier ave errante, no perdida.




Yo volaba como siempre
entre los precipicios azulones,
mirando fijamente
el vaivén de los aviones.
Sin quererlo escuchaba
conversaciones ajenas
que se oían lejanas,
claras y un poco desesperadas.

Y entonces escuché
la lista de la compra de una bruja
a la que le olía el alma a humo,
a fuego, a cuero y a zumo.

Era así:

[-Macarrones enlatados
sin tocados ni cardados
-Magnolias frescas para regalar
en relaciones incestuosas
sin guardias que sobornar.
-Arcadas del perro viejo
con jerseys que yo le tejo.
-Ruidos de algodones
que se pirran por los susodichos detractores
del amor en tiempos de colores.
-Armonía descomunal
del que poco tiene y mucho da.
-Coño sin eñe de los seres
escritores de best-sellers.
-Distancia adrede
de los pelos canosos
y los acnés pecaminosos.
-Uñas que hablan crecientes
sin dejar de ser oyentes.
-Apego que el cariño
le tiene al eufemismo.]

No acabó de leer, y yo ya me había marchado.
Demasiados conceptismos desgastados
que dan de mamar los pechos ya mamados.

Seguí volando por los edificios azulones,
mirando fijamente,
el vaivén de los aviones.
Y a mi lado volaba un papel mojado,
peludo, converso y un poco malvado,
Y leí el reverso del papel mojado
peludo, converso y un poco malvado:

[Pues como iba diciendo.
Ahora, en este mismo segundo,
en este mismo momento, en este mismo lugar;
mi obsesión, el motivo de mis suspiros;
ahora, en este mismo segundo y en este mismo lugar y en este mismo momento,
no necesariamente por este orden
mi completa felicidad tiene nombre propio.
Que así sea, eterno.
Y que Eternidad dure lo que dura Nunca.
Y que Nunca dure lo que dura Siempre
y que Siempre dure hasta que se acabe]

Pero solo era un reverso de un papel mojado.
Y era un papel mojado tan mojado tan mojado
que merece la crueldad de no crear rima.

Estaba cansada, pero volé más.
Y aunque yo prefiero los gritos desgarradores
que están por filtrar
me paré a escuchar,
los grititos petulantes
de las Señoras del Moño
que no se hartan de lamentar.
Les decían a sus crías fantasiosas
e imaginativas,
todavía con la mente limpia,
no contaminada por mariditos
y tonterías:

Les decían, les decían:

[-Que no! Que no te hablan los carboncillos!
ni los verdes, ni los azules ni los amarillos.
Que no. Que no te mienten los azucarillos,
ni te miran mal los anillos!
Que no, coño niño que no!
Deja de joder!]

Las crías de las Señoras del Moño
se iban al más alejado rincón,
a llorar lágrimas de cocodrilo
y a curarse de su decepción.
Y a convertirse después en
Petulantes Con Venenosa Babilla.
De tal palo tal astilla.

Volé tanto tanto,que me hice vieja volando.
Morí encima de una nube,
mientras me rodeaban los edificios azulones.
Y me miraban a mí,
fijamente los aviones.
Y las brujas a las que le huele el alma a humo,
a fuego, a cuero y a zumo
echaban maleficios a los papeles mojados,
peludos, conversos y un poco malvados.
Y las Señoras con Moño
lloraban mi muerte en la falda de sus crías
a las que le hablan los carboncillos,
los verdes, los azules y los amarillos.
Traeme 2 postales de La Habana.

jueves, 16 de julio de 2009

Destello espejil y a veces llueve y a veces no

ESTO NO ES SERIO
CIERTO, NO LO ES
SURREALISTA
RIDÍCULO, DIRÍA YO.
SÍ, TAMBIÉN.
DEJÉMOSLO EN TRÁGICO.
BONITA PALABRA.
CIERTO, TRÁGICO SERVIRÁ.
SERVIRÁ.

DEJA DE SONREÍR DE ESA MANERA IDIOTA.
NO PUEDO EVITARLO.
NO HAS TARDADO EN AVERIGUARLO, EH.
BUENO, 15 AÑOS.
15 AÑOS SON MUCHOS AÑOS.
SÍ, LO SON.
SIGUES AHÍ?
SÍ PERDONA, ESTABA OBSERVANDO EL CONTORNO DE LA GENTE.
BONITA MANERA DE PERDER EL TIEMPO.
CIERTO, MUY BONITA.
YA NO SÉ QUIÉN ERES TÚ Y QUIÉN SOY YO.
TE GUSTA, EH?

NO LO SÉ.
QUIÉN ERES?
CREO QUE TÚ.
TÚ ERES YO O YO SOY TÚ?
DIRÍA QUE TÚ ERES YO.
ERES VERDADERAMENTE RUIN.
ESO DICEN.

TRATAS DE CONFUNDIRME.
NO ERA ESA MI INTENCIÓN.
LO DUDO.
YO DEJÉ DE DUDAR HACE TIEMPO.
EN SERIO?
SIEMPRE HABLO EN SERIO.
EN SERIO?
NO, OBVIAMENTE. NO ME CONOCES?
POR LO VISTO NO.
ME CONOCES.
SÍ. TE CONOZCO. ERES YO.
CÓMO TE ATREVES?
POR QUÉ MENTIR?
TÚ ERES YO.
TÚ ERES YO.
ESTÁS EQUIVOCADA.
NO TANTO COMO TÚ.
PUEDE SER.
NO ME CONFUNDAS.
NO SÉ COMO HACERLO.
CLARO QUE SABES. SOY TÚ.
YA HAS DECIDIDO QUE TÚ ERES YO?
NO LO HE DECIDIDO. SIMPLEMENTE ES ASÍ.

NI TÚ MISMA TE ENTIENDES.
POSIBLEMENTE.
TE QUIERO.
SOY INCAPAZ DE VIVIR SIN TI.
SIEMPRE.
MIENTRAS DURE.
MIENTRAS DURE.

NADA ES LO QUE PARECE.
PERO YO NO QUIERO DEJAR DE CONFIAR.
PUES DEBES.
DEBO?
DEBES.

NO ES POSIBLE QUE NO QUEDE NADIE.
NADIE.
NADIE?
NADIE.

NECESITO CONFIAR CIEGAMENTE.
NO PUEDES.
LO NECESITO.
TE VA A DOLER.
ME ARRIESGARÉ.
CADA VEZ HARÁ MÁS DAÑO.
PREFIERO MORIR.
MORIR?
MORIR.
MORIR?
SÍ, ESO HE DICHO.

ERES VALIENTE.
NO, SOLO DESESPERADA.
TE TIENES A TI.
A MI?
SÍ, A TI.
NO CONFÍO EN
SI NO CONFÍAS EN TI, NO PODRÁS CONFIAR EN NADIE.
EN NADIE?
EN NADIE.

TE APETECE UN CAFÉ?
PREFERIRÍA UN ZUMO.
BIEN, QUE SEAN DOS.
DOS.
PAGO YO.
OH NO.
SÍ, PAGO YO.
DÉJALO, FUE MI IDEA.
BIEN.

HASTA LUEGO.
ADIÓS.

lunes, 13 de julio de 2009

Vida de una melena acalorada




Entre la libertad condicional
de estos sudores
y el desparpajo metálico
de estos dolores,
una no se aclara.
El dialecto senil se calla
y la lascivia se dispara.
¿Donde guardais los amores
de quita y pon?
Y... ¿donde está el lavabo,
por favor?

Y es que no te conté,
que grababa tus gritos
en discos de vinilo.
Guardados por fechas y colores
sin más orden, que el kaos mental
de los librepensadores,
y sin más protección,
que la digna soez de las masturbaciones.
Aunque tú tampoco me dijiste
que era tu mano quien
doblaba, limpiaba,
custodiaba y besaba
mis sueños y delirios
de cuando no acepto en mi cama
ni a hombres ni a mujeres ni a subsidios.

¿Por qué no se ha marchado
la lujuria contenida
de los que ya se han olvidado?
Porqué yo aún tengo tus gritos,
en mis discos de vinilo.
Porqué tú aún tienes mis delirios
en tus manos de hado de poemas prohibidos.
Mi problema es que tus alaridos
me corroen, y yo no quiero destruirlos.
Tu problema es que mis sueños te desgarran
y tú no quieres que vuelen,
que se marchen, que se vayan.

Entonces era verdad!!
Era verdad que no existe la mentira,
solo la verdad presumida,
o la verdad afligida,
avergonzada y suicida.
Era verdad que nuestras realidades
son un conjunto de relatividades
con lógica de loco
que no creé en las casualidades.
Y...¿donde está el lavabo,
por favor?
Es que me excita hablar de filosofía
antes, durante y después de la orgía.
Traéme una postal de la Habana.

jueves, 9 de julio de 2009

Que como dice Ana Belén, para entrar en el cielo no es preciso morir



Venga, métase dentro de mi pantalón
si tiene frío, si tiene miedo,
pero sobretodo si tiene calor.
Únase a la fiesta de la enajenación
de los que ven la vida con gafas bicolor.
Entre! , que aquí dentro caben todos:
Predicadores sin censura, ventrículos
desconectados y sin cobertura,
lunas temblorosas y huesudas,
amantes desquiciados que
se acuestan con casadas cornudas,
niñas sin pelos en la lengua
con complejo de tartamudas,
perras y gatas apareadas
sin protecciones,
y como no, la reina ausente
de las decepciones,
también cabe el pendón
de la viuda condenada
por sus perversiones
y rechazada
por sus olorosas transpiraciones.

Y cuando estén todos cómodos,
dentro de mi pantalón,
les diré un secreto
con regusto a desazón
y es que,
Ya tendré tiempo de coherencia
cuando escriba por encargo
y no por abstinencia

Y cuando estén todos cómodos,
dentro de mi pantalón,
me los comeré a besos.
A todos, sin excepción.
Y si se diese el caso
de besos descompensados,
los celos serían los
curas excomulgados
por pura equivocación,
de una iglesia donde el dios
está dentro de mi pantalón.
Mezclado con flujos vaginales,
en un lugar sin pena ni gloria
ni pecados capitales.
Donde reinan
los mensajes subliminales
y se deslizan las manos
por los ajenos abdominales.
La madre que te parió
mi pantalón, mi pantalón.

domingo, 5 de julio de 2009

Hay vida después de la ingesta de lapislázuli?

http://www.youtube.com/watch?v=hDsjtuAtF8g

jueves, 2 de julio de 2009

Anaxímenes, marido ejemplar.




Siembro semillas de viento
con sabor,no condimento.
ni raíces, ni juramento.
Sin sueño y sin dueño.
Como tú, como yo.

Si las beso a todas horas
y les cuento mil mentiras,
mil mentiras verdaderas
me crecerán bichos
que vuelan y tropiezan
y que se dedican a recordar
pasados que todavía son futuros,
y a camelar hombres
que todavía son maduros
y a hablar con el presente
sobre el azar y la muerte.

Tienen miedo.
Y yo también.
Por aquí y por allá.
Que viene y que va.
Que se gira y ya no está.
Es un saltimbanqui que dibuja
paisajes con los pies.
Eso pretende parecer.
No se cansa de seducir
a seres en edad de merecer.
Que miedo más revoltoso
con un toque pervertido
pero ante todo cauteloso.
Fíjate, todo eso
me parece divertido.
Entonces debe ser
que se acabó lo que se daba.
Me colé en el edén,
y se dieron cuenta
que aún no me tocaba.

Y...

Entre bichos y paraísos
la noche se derramó:

Esta noche que es tan larga,
y tan infinita,
tan pura y a la vez tan maldita
tan rota y tan descosida
tan descarada y también tan bendita.
Esta noche, nos permite ser vulgares
nos permite incluso
copular con las casualidades.
Nos tolera además,
los silencios contenidos
de los no bien avenidos
después de girar durante eternidades
en bucles aburridos,
sin fines ni principios.

Esta noche tiene historia,
se curó de su locura
cuando llegó a tocar
los abismos de la barbaridad,
también cuando aprendió a volar
sin moverse de su rincón.
y cuando murió por primera vez
viendo llorar a un acordeón.

Tiene miedo a que se haga de día.
y caer en el pozo Olvido.
Esta noche, poco fría,
tiene miedo de no cumplir su cometido,
igual que los bichos nacidos
sin padre y sin colorido
de mis semillas de viento.
¿Los recuerdas?
¿O por el contrario,
sus temores se han cumplido?
Estoy hasta el coño.
¿Hay algo más poético?