sábado, 31 de octubre de 2009

- ¿Y los jipis no eran exhibicionistas?

- Pero los jipis solo se acostaban con jipis. Y así acabaron.
Nosotros, sin embargo, nos acostamos con lavadoras, televisores, coches e incluso con tíos.

KKDL

jueves, 29 de octubre de 2009

Pollock a l'ast


Entre suspiro y suspiro
se saciaran las sábanas,
se sentarán los suelos.
Entre suspiro y suspiro
se sentirán los mares
se supondrán los cielos.

Entre suspiro y suspiro
se notarán serenas
las verdades invisibles
de las mentiras ajenas.

Entre suspiro y suspiro
se reconocerán
los corazones cobardes.
Se sonreirán complacientes,
sonrisas granates.
Entre suspiro y suspiro.
Suspiro largo de los días felices
de los dueños acobardados
de las susodichas narices.

Los desgraciados
a los que le parecen largos los días
y corta la vida
son los que siempre guardan,
bajo la manga, el beso pesticida.
Entre suspiro y suspiro
les cogeré prestada
una caricia travestida.

Cuesta la puesta en escena,
sin atrezzo,
sin focos
y sin guión.
Cuanto mal ha hecho el jazz
a los enfermos de corazón.

Entre suspiro y suspiro
le gritaré al mundo
cuantos lunares tienes en la espalda.
Y entre suspiro y suspiro
me quitaré despacio
la fastidiosa falda.
Entre suspiro y suspiro
la luna nos dice:
No es olvido el olvido
cuando no se quiere olvidar.

Entre suspiro y suspiro
se abrazarán los dedos
se miraran las lenguas
y se asustaran los miedos.
Entre suspiro y suspiro.

¿Cuántas almas
me quedan por amar?
Y así, entre suspiro y suspiro
volveré a suspirar.

lunes, 26 de octubre de 2009

Pequeña ilustración del melalcohólismo de los melalcohólicos borrachamente sobrios



Hoy no seré pasional,
no seré histriónica
ni soez ni conceptual.

Hoy me tiro de cabeza,
al baúl de las estrellas.,
sin protecciones absurdas
ni garantías obscenas.

Por eso, hoy te digo sutileza:
Y si tengo que delirar,
que sean delirios de grandeza.

¡Qué bien que existes!

Hoy y sólo hoy
sudan las manos,
lloran los ojos.
Grita la boca.
Patalean las piernas.
La nariz moquea.
Pero yo estoy serena.

Moi. Espectadora de la realidad.
Eso sí, sólo hoy.
Para probar.
Veo como mis rizos bailan claqué.
veo como Zeus se rinde a mis pies.

Peor suerte la de las pelusas.
Pero hoy no nos
pongamos melalcohólicos.
Hoy droguemos a las musas.

Violemos a los musos.
Hablemos con la luna,
de seriedades necias
y gigantes con cuna.
Bromeemos con la parca
sobre la brevedad de la vida
Veamos a los pitufos
como organizan orgías.
Hagamos de todo.
Bebamos del lodo.
Juntemos en nupcias
a la abuela y al lobo.
Pero hoy no nos
pongamos melalcohólicos.

Vagabunda inmunda
que mona estás,
con tu pelo paja
y tus manos aguarrás.
Vagabunda inmunda
que mona estabas,
con tu pelo de lana
y tus manos heladas.
Enamorémonos de la atemporalidad
de los hoyos.
Matemos a besos
a los padres de los pollos.
Que no gallos, atención.
Mira como llora
María de la Encarnación.
Pero hoy,
hoy no nos pongamos melalcohólicos.

Hoy se pueden resignar
sin tener que medirse.
Porqué ésta es la mejor manera
de dejar de vivir, sin tener que morirse.

Hoy, pero ojo, sólo hoy
entreguémonos a lo razonal
rutina inmortal,
que para eso es rutina.
Via crucis en cautividad
y manzana divina.
Adivina manzana.
Manzana tú olvida.
Tú olvida manzana.
Mucha letra
y poco anagrama.

domingo, 25 de octubre de 2009

Oración para antes de irse a dormir.



dijiste que eras Sagitario y no eres más que Tauro

Salinger.

Quiero seducir a todos los seres que
pueblan el mar, la tierra, el fuego, el cielo.
La vie en Rose. I love you.
Quiero casarme con ellos.
Je t'adore mon petite amour.
Quiero divorciarme.
Chantajes mensuales.
Chica yeye.
$$$$$$$$$$$$$$$!
Frustración existencial a las 12.
¿Por qué robaste mi goce?
Me rompiste el hígado
y el húmero.
¿Es pecado rimar una palabra
y un número?
Il pazzo, que me rescate.
Alfajores y mate.
No te vayas.
Ne me quitte pas.
No me dejes.
Equilicuá.
Galletas, besos y guaraná.
Qué manera más fina
de romper el corazón.
A trocitos.
Pequeñitos.
Sin testigos.
Pidiendo caricias.
Tal cual mendigos.
Qué manera más fina
de romper el corazón.
Limpiamente.
él loco. ella loca.
Alma demente.
Amores accidentales.
Y no puedo expresarme
sinó sólo a retales.
Y esa mujer.
Que tiene voz de algodón disecado.
Hoy para cenar,
coranzoncito ahumado.
JAJAJAJAJA
La locura es una circunstancia empírica.

Amén.

martes, 20 de octubre de 2009

Brevísimo aleteo de mariposa vanessa cardui

Suerte del rock
y de los caramelos.
Suerte de las manos
y de los alfombreros.
Que ridiculez los calcetines sin agujeros.

Me muero, señoras poetas, señores poetos.

Resucitaré,
porque así está escrito,
pero hoy me muero.
Me muero de tantas cosas
que no sé ni por donde empezar.
Me muero de risa,
me muero de amor y me muero de azar.

Me muero de frío, me muero de ganas,
me muero de felicidad.

Me muero de miedo, me muero de vergüenza,
me muero de inercia, me muero. No es influenza.

Amén Charly.

El suicidio diario
de las hormigas resignadas.
Ya no es tan suicidio.
Ya no es tan diario.
Ya no son hormigas.
Pero siguen resignadas.
Resignación de hielo.

¿A quién tengo que seducir
para ganarme el cielo?

Bendito rock n' roll

La percepción de las hormigas humanas. No es más grande y si.......
Me muero, señoros, señoras.

lunes, 19 de octubre de 2009

La vejez de los neonatos que nacerán mañana


Morir es de mal gusto para el que no muere.
Matar es escabroso para el que es matado.
No hay nada más penoso
que un delirio desgastado.
Pobre diablo,
el del pelo rabiosamente rizado.

Pobre recuerdo de nube,
que se sonroja
cuando le piden que se desnude.
Luz de luna. ¿Dónde estará?

Ne me quitte pas.

Y la nube sonrojada,
me habla, sin decir nada.
Pobre nube enamorada
de la claustrofobia del amor.
Pobre nube encasillada
en el frío del calor,
en el frío que derrite
al corazón muerto y matador.

Esta mina.
Esta mina te domina.
Dominaba, más bien.
Pretérito imperfecto
Llora ríe canta llora.
Y Presente también.
Y Futuro... pues vamos a ver.

domingo, 18 de octubre de 2009

Teatro, puro teatro sucio.












El amor de los pecadores
es el más puro de todos los amores.

Tango,
cuando se baila sin moverse
es el himno de los valientes
que temen sin temerse.
Estos versos huelen al tufo
de los recuerdos corrosivos.

¿Y qué hay de los artistas depresivos?

Ellos,
Vomitan con el sabor
que huele a días felices.
Que mal mentimos
las actrices.
Ave, piernas por desbragar.
A vosotras no os afecta
la nostagia difícil de tragar.

Y repito porqué es importante:
El amor de los pecadores,
es el más puro de todos los amores.

Estos pecadores,
que charlan sobre
lo humano y lo divino
y aman como mira el peregrino
y que se beben las estrellas
de los suelos
y que no conocen
la tristeza de los duelos.

Estos pecadores
que se aman, se desean,
se respiran sus olores.
No se quieren. Eso sí.
Quererse no. Eso sí.
Quererse no. No se quieren. Eso no.

Y yo,
que nunca te quise,
pero siempre te amé.
Me muero por darte la bofetada que te debo.
Y al otro,
que nunca lo amé,
pero siempre lo quise.
Me muero por darle el te quiero que le debo.
Y no,
no me estoy entregando
al veneno terminal de la resignación,
sólo es una tregua
entre el hígado y el corazón.
Temporal.
Minga, minga. Minga ya.

jueves, 15 de octubre de 2009

Y viva el ardor de La Petite Morte en carne viva. Y dale al fuego del cielo,más brasa i n f i n i t i v a. La Petite Morte, La Petite Morte.Quién llegue fácil, que se corte. Que mala es la envidia.
Le recé a Polimnia.Un poco desesperada, pero se ve que solo trabaja para criaturas con pene, hombres y machos. Olor a femme en los despachos.
En estos tiempos que correnhay que ser irresponsable.Hay que tener alasde quita y pon y hay que besar pero, la boca lavada con jabón.
Y hablando de bocas,me gustan las manos,me dan miedo los perrosy morbo los becerros.

lunes, 12 de octubre de 2009

KENÓ (Leer con ritmo salsero)



Adiós Nonino,
Cuantas nueces y que poco ruido
hubo oído, oyendo u oyera.
Y recuerdo aquellos días en los que morías
por sacarme la pollera.

Ayy! cuanto te quiero,
mi amor postizo
de invernadero mestizo.
Te espera un futuro
de chocolate y humo.
Que ojitos tienes.
Que amable eres,
que guapo estás.

Pero qué poco hueles.

Así me consumo,
con fonemas disecados
y acordes de mi menor.
Con poemas abarrotados
de carcajadas y resquemor.

Dice la abuela
que no hay mal
que por bien no venga.
Pero he ganado cosas;
dinero, virginidades y telas.
¿Dónde se ha metido
el charming man enloquecido?
¿Y el runnig' free de los domingos?
¿Y el carpe diem de los
años festivos?
¿Y el olor que a la nariz menea?
Que guapa está
cuando se pone fea.

Mira el cubanito
como llora la muerte
de su verdad atea,
cuando se le apareció Jesús
mientras menstruaba Rea.

domingo, 11 de octubre de 2009

O l v i d a r, que mentira, vaya joda, la desidia...

Y sí, prometo olvidarte
todos y cada uno
de los segundos de mi vida.
Prometo olvidarte
mientras los cerdos canten
y las hadas copulen.
Prometo olvidarte
tanto como los ogros se amen.
Prometo olvidarte
mientras recuerde
mi nombre y el color de mi pelo.
Prometo olvidarte cada vez
que lluevan cuentas corrientes
y corazones de caramelo.
Prometo olvidarte
porque olvidar
es gratis si pagas.
Prometo olvidarte
mientras siga almorzando larvas.
Prometo olvidarte mientras
sepa sumar y arrancar malas hierbas.
Prometo olvidarte cuando
me suba a mis tacones
y no lleve pantalones.
Prometo olvidarte mientras
que Sabina no muera.
Prometo olvidarte todas las veces
que hable con Gea.
Prometo olvidarte
el día menos pensado.
Prometo recordar no olvidarme de que tengo que olvidarte.
Pero antes...

Tributo a la des-memoria.




"Imagen por cortesía de la diosa atemporal. El bacanal de los olores detrás del telón"
Y suenan los violines.
Díos mío, muchas almas
y pocos carriles.
Pero que rápido pasamos del morbo al amor
y del amor al morbo,
los que tenemos la maldición
de la melancolía eterna.
No hay tregua ,
ni siquiera paterna.

Qué susto me llevé
cuando me olí en ti.
¡Es que hay que oler
señores,
oler con la boca,
oler con el alma loca,
oler con el jeme
oler con la punta del neme!
¡Y oliendo oliendo,
porqué así lo quiere
el hijo del padre del viento!

Y entre verso y verso,
aviso así, de antemano.
Que me voy, que me marcho.
que me voy a volar
lo aún no volado
y que volveré, claro que volveré.
Pero cuando me haya cansado.

Gracias a Baco que la vida es un matiz,
que nunca empieza pero que siempre acaba.
¿Dónde me cabrán los besos
que nunca prometía pero que siempre daba?
Y porqué así lo ha dicho Freddie,
el espectáculo debe continuar.

jueves, 8 de octubre de 2009

Sobremuñonera de Barbie Muñón





Y se murió de amor mientras bailábamos
el vals de los monstruos jorobados
que besan bien sin mirar a quién.
Qué generosos estos monstruos merengados.

Y yo que no morí,
sólo me hice la muerta
dejándome llevar
por la embriaguez de la existencia.

Y ahora me dedico a cantar mi canción,
con voz de soprano de cabaret indecente
afinando mi mala educación.
Canto canto y aprendo a cantar
con la boca cerrada,
el corazón mudo
y el alma pluriempleada
Y susurro:

-Sobreviví,
sirviendo soberbia sobrante.
sin saber si sabía siquiera sentir, suspirar, salir.
Sí.
Seguramente seguí sedienta.
Solución sanguinolenta:
Soltóse senil sobrefaz sutil.
Sarao s'acabó!

El público aplaude,
porqué entiende el dialecto
de los efluvios
y demás santos sacramentos.

Pero a veces pasa la desgracia,
que la boca se abre,
el corazón grita
y el alma se jubila.

miércoles, 7 de octubre de 2009

Carta de dimisión de una cucaracha

Maté de amor a un corazón.
Y lo lamento.
Pero que fácil es ligar
en la puerta de un convento.
Sólo a ratos.
A Ratos y A Ratas.

Pero que fácil es amar
cuando hay milongas de por medio.
Pero no milongas con narices largas,
y con medio pelo.
No.
Milongas verdaderas
con su letra picaresca
y su dama en carne viva.
Con sus besos de tacón
y su boca a la deriva.

Y dímelo tú...
¿cuanto hay de verdad
en una media mentira?

Y que fácil es perder
cuando no hay nada que perder.
Vamos a echarle orégano al café.

Hoy he enamorado a dos almas
hablándoles de cumbres borrascosas
y de poesías celosas.
Y que fácil es bailar
cuando no hay suelo en los zapatos
ni esencias olorosas en la cúspide
de las trampas calurosas.
Sólo te añoro a ratos.
A Ratos y A Ratas.

A Ratos y A Ratas
le hablo a la luna,
disfrazándome torpemente
de mamá ternura.
A Ratos y A Ratas.
Qué locura.

¿Y qué me contestas
si te digo que me he hecho
con el alma una guitarra?
Con acordes inventados.
Inventa tú la melodía,
de los sueños alicatados

A Ratos y A Ratas
me mata que me mate
que te mates sin morirte
sin haberte yo matado.
Y entre morir y matar
aún queda tiempo
para recordar lo ya olvidado.
Para afianzar, amortizar,
para fumar lo ya besado.
Para besar lo ya fumado.

lunes, 5 de octubre de 2009

INCISO MILONGUERO imprescindible.

Mira mi diva,
mirala ella, como camina.
Como se mueve. Como domina.
Esa es mi diva.
La más pequeña
y la más divina.

Mira mi diva,
como se llora, como te siente
como se adora, como te odia

Mira mi diva,
lo que te hace,
lo que te dice
Mira mi diva,
que cosas tiene,
que loca está, ¿de donde viene?

Ay esta diva,
lo que nos cuenta,
Mira la diva y su mirada.
Como te agarra, como te coge
como apuñala.

Ay esta diva
¿es de verdad
o es fantasía?
Ay esta diva.
me la comía.

Mira mi diva
como la quiero,
es muy bonito
su contoneo.

Mira mi diva
que sueño sueña
cuanto te quiere,
ella es tu dueña.

Ay esta diva
que peligrosa.
Te siente cerca.
Es revoltosa.

Ay esta diva
que quiere verte,
no sé si muerto
o de ella muy dentro.
Ay esta diva
que cosas tiene,
que loca está, ¿de donde viene?

Mira mi diva,
¡uy no, ese es mi espejo!

Té con Julio, Buñuel y Mark a las 3:08




Y la poesía... en fin.
La poesía eleva lo sublime a celestial. La poesía está viva en cada átomo de cada ser de cada minúsculo cosmos, en cada objeto inerte escondido en cualquier contenedor, en cada gota de sudor animal, en todos y cada uno de los poros de todas y cada una de las criaturas que respiran, en cada fluido humano desaprovechado, en cada odio primitivo entre perros y gatos, en cada mota de polvo, en cada tos de cada mono y en todos y cada uno de los pelos y pelas que caminan por el mundo.
Los poetas no son más que simples filtros. Absorven la poesía bruta que ven a su alrededor, la saborean, la digieren, la pulen y la plasman en un papel.
No merecen los poetas más reconocimiento del que se le da al intestino humano.
Y por este motivo, entiendo que te hayas enamorado perdida e irremediablemente de mi.
Pero no vuelas.

domingo, 4 de octubre de 2009

IL N'EST PAS DIEU, JE SUIS






Que aburrido es esto de la vida eterna.
Todos mueren, y unos vienen y otros van
Y yo, que no tengo ni nombre,
ni apellido, ni edad
y a la vez los tengo todos,
voy desahuciando mis modos.

Y ya tropecé con otros besos,
que no vuelan
pero que tampoco amargan.
Sigo tosiendo como un camionero
y amando como una vieja.
Sigo vagando como un bordonero
y llorando como una nena.

Sigo enamorada de todos los rapsodas
y a la vez de ninguno.
¿quien no ha dormido
con soñarse en Neptuno?

Odiemos a Eros
como aman los poetas.
Las musas son corruptas
y son malas las braguetas.
Vengo y voy.
Vamos a celebrar
que mañana todavía es hoy.
¿Oyes como copulan corazones?
Subamos hasta el cielo
y bajemos pantalones.

Que aburrido es esto de la vida eterna.
¿Cuanto hay que pagar
para llorar con la entrepierna?
Critiquemos con la luna
los andares de los peces,
y luego, ya borrachos,
condenemos a los jueces.
Te veo.

CRÓNICA SIMPLE SOBRE EL AMOR CAPRICHOSO

Te quiero más en tus ausencias
que en tus estancias.
Te quiero manido,
aguado.
Te quiero así. Destartalado.
Te quiero como desdibujado.
Te quiero más en tus ausencias,
en tus tardanzas, en mi recuerdo.
En mi recuerdo te quiero más.
Más que cuando te veo.
Entonces no te quiero, no te amo.
Te quiero más cuando no estás.

sábado, 3 de octubre de 2009

HIGADO CUCHEPO




SEPTIEMBRE DE 2009

Saboreo los pretéritos imperfectos
como caramelos caducados.
Un empacho en la nostalgia
de los besos arrugados.
No me quiero encasillar.

Pero adivina.
Me curaré con algún francés
de media melena y pelo
en la barriga
Que besa con la delicadeza de las babosas
y el erotismo de las hormigas.
Toca el clarinete
en una banda fúnebre.
Es un bohème un poco lúgubre.

Pero de momento me toca estar triste.
Vacúamente triste.
Sin inocencia corrompida.
Sin eyaculación interrumpida.
Tan triste.

Y estoy triste.
Más triste que Santomé
cuando perdió a Avellaneda.
Más triste que La Maga
cuando pilló manta y carretera.

Más triste que yo
cuando se murió Platero.
Más triste que Paulo
cuando dejó Portobello.
Más triste que Palegari
cuando leyó a Pirandello.

Triste es una palabra que sonríe.
Pero ahora ya no sonríe, se ríe a carcajadas.




viernes, 2 de octubre de 2009

"Por eso en mi locura sólo sé jurar
que te trataré como a una reina".

El Poco. RM


Desde la meta
no parece tan largo el camino.
Desde las canas
no parece tan tirante el olvido.
La dignidad de las mujeres
con cabellos blancos.
Me hace llorar.
Que bellas son ellas.
Con sus cabellos blancos.
Con sus pliegues ajenos
en sus cutis morenos
con sus curvas cutáneas
y sus almas de acero.

La dignidad de las mujeres
con cabellos blancos.
Y sus boleros inyectados
en sus venas azules
y sus tangos adheridos
a sus corazones de hielo.
Es que desde el mar
no parece tan divino el cielo.
Que bellas son ellas.
Con sus cabellos blancos
y sus sacos de huellas.

Sus ojos, no son ojos
Son cosmos alados
que sirven para mirar
y para ser mirados.
Ellas,
firmes enamoradasde las camelias.

y decidme ¿qué habéis hecho con las contumelias?

La dignidad de las mujeres
con cabellos blancos,
y su capacidad para sonreirle
a la huesuda.
Distancia prudente
y amistad aguda.

Que bellas son ellas.
Con sus cabellos blancos
que reflejan estrellas,
las manos vacías
y en el alma grosellas.

Llamamiento lúcido de una mariposa agonizante y/o las cinco estaciones de Vivaldi







¡Las primaveras arrogantes
de los enamorados cojos
con un alma y cuatro ojos!

¡Los inviernos ajenos
de los amantes eternos
con viuda, sin recato, con marido
sin ser lo que se ha sido!

¡Los otoños veraniegos
de las nancys y modelos
con un palmo de narices
con terror a los deslices!

¡Los veranos azulones
de los curas pecadores,
divertidos o aburridos
con casitas en Marbella
y alzacuellos en Marsella!

¡Los dolores de cabeza atemporales
que también son rebeldes, susceptibles,
altaneros y matriarcales,
y otras diversas casualidades
harán que por equivocación
se besen el olvido y el amor!

¡Señoras poetas,
señores poetos!
Presido el club de los
profetas jubilados
y lo que más adoro
de los machos
son sus tafanarios!

jueves, 1 de octubre de 2009

AUTORETRATO DE UN ESPEJO



Imagine el recato de un suicidio colectivo.
Qué callado, qué súti y qué desvarío.
Veneno para los suicidios poscoitales.
No nos gusta la sangre en cantidades industriales.
Frenética flor de alelí,
¿qué quieres que piense cuando me miran así?

Es que hay ojos en lugares inhóspitos,
ojos ciegos sin pudores ni jadeos.
Y yo no sé que pensar
¿Acaso me he de ruborizar?

Y sí,
me declaro en decadencia.
Pero decadencia de la buena.
La de calidad.
Nada de decadencias burdas
de profesor de universidad.

Y sí,
me declaro mejor en mi ausencia.
Pero ausencia, ausencias de verdad.
De esas de las que no entienden
de desatino o realidad.

Ay díos mío inexistente pero a la vez repelente,
como adoro el frío calador de los veranos gélidos.
¿y qué es poesía sinó el lado delirante de los sentimientos fétidos?

Y no,
hoy no pienso confesar mi adicción
a la voz de tenor de la putrefacción.

Y no,
hoy no pienso coquetear con el corazón
de los seres sin sombra, borrachos de soda.

Y sí,
me declaro admiradora de las almas amateur,
de las almas para beber,
de las almas en venta,
de las almas en alquiler.
Y de las fresas.
Pero sobretodo de las almas amateur.
Y de las fresas.