UNA PUPILA LACRIMOSA COMO EL SOL, DICE:
no hay ninguna buena manera de morir,
pero, me resisto a confesarlo,
a tu lado es una buena manera de morir,
atropellados por un camión de mudanzas
durante nuestro viaje a Laponia.
Quiero decir que, son muchos siglos
encima de mi espalda, y muchas horas
esperando a ser eterna y tantas ganas
de comerme sin piedad el himen de tu alma.
Cuando el veneno se haga estético al paladar
no temamos, es sano, es licito, es la quinta
esencia de la parafernalia de la vida.
Solo seremos libres cuando las onomatopeyas
se apoderen de nuestras conciencias,
y de nuestros discursos.

cuando el pesar es crónico
y el remedio anacrónico:

tañen las campanas

T K O G H E T Ú

Nadie nos garantiza los huesos, la piel, las ganas de vivir, no tenemos aseguradas las neuronas, los nervios, ni el desatino, ni el tedio. A veces medrar no es la solución, mejor achantar el camino a costa del naufragio y una red eléctrica y unas manos secas y una sed borracha durante el trayecto viril. Nadie pule los mareos, la madera de los sauces, la marea en el ciprés. ¿Quién inflará esta mi fuerza de voluntad tan breve, tan tísica? Todos somos la misma alimaña, la misma maravilla. Todos tenemos tanto miedo, el mismo miedo de quedarnos encendidos con nuestros propias babas; en la cantina o en la tierra baja, sobre la cama o dentro de una rayuela. Siempre el mismo bucle bicéfalo, las mismas legañas pegadas a la almohada, el coitus interruptus y la radio encendida. Los rasgos que diferencian nuestras anatomías son leves, insignificantes como castración química en una minúscula ameba. Codo sobre codo, ceja sobre labio y así se quiebra la inmutabilidad sideral por no llevarme la contraria.


quiero respirar
en vez de aire, poesía tatuada en las cuencas de los ojos

#76

hay que abrazar con los omoplatos, con todas las costillas, 

abrazar con cada vertebra y sentir cuatro pulmones que se desgarran a la vez, 

en la misma bocanada, un cáncer suspendido en el tiempo, en los acordes, 

en la sopa de letras que me salvará del raquitismo.

#39

Algo está cambiando
y tengo miedo y tengo ganas, cómo hará el sol presuntuoso para ganarse el cielo ?

mis pies ergo lo que pisan

El dios mío era instantáneo en esa casa de dioses,
en ese ambiente de causa común envilecida por la fiebre,
el objetivo de la lucha quedaba diluido en los trazos de las grafías
de un poema mal rimado pero tan bello que provoca cáncer.
Las ratas y los hoyuelos en la cara convivían en una armonía pasmosa
que recuerda a los años de tregua entre el ron y el anís.

La luz eléctrica era una blasfemia entre tanta vela derretida,
entre tanto corazón  mancillado mediante electro-shock.
Así era, tan crudo, tan vivo, aquí fue donde he nacido últimamente
y dónde quiero renacer cada vez que las legañas sean cenizas
y las referencias sean difusas y los codos rasquen omóplatos.

yo rezo en ese dialecto, en ese lenguaje de la sangre coagulada y los cigarros a medio maldecir.

eh, un momento

Una nostalgia tan clavada en las entrañas, tan agazapada entre las tripas como una bola que ni sube ni baja. Y así de pronto la mujer de los ojos de sapo que es tan bonita con sus cuencas enormes y sus labios torcidos y su nariz que no se fía ni de su propio perfil y su cajetilla de cigarros entre una maleza profunda y un pelirrojismo agudo y yo, ¿qué quieres que haga yo sino admirar en silencio su forma de desdeñar las olas que se arrastran para lamer la orilla? Finjo que siento algo cuando me pasan cosas. Pero no. Estoy perdida y sé perfectamente en dónde y de qué manera y qué tengo que hacer para dejar de estarlo, pero mira no sé, la perdición es caprichosa, y yo tremendamente débil.

chan chan

dos únicas veces,
no obstante, una cirrosis que solo se cura con úlceras de pulmón.

#2

un pozo estéril y una simiente obscena que me persigue:
te amo, sin florituras metafísicas ni psicodelia ecuánime.

sisimo punk

y si te pidiese
que me llevases a un resquebrajo de tu memoria,
y me dieses de comer carne humana entre tus rodillas.

yo me desespero porque
algo ha cambiado en como miran las paredes,
Yo, tan responsable,
tan perseverante en mi desesperación.

la muerte
y su rigidez premeditada

y sin embargo, 
tan orgánica.

acaso ?

No existe un imperativo propio,
si un día yo quiero darme una orden a mi misma desde mi misma, no puedo.
Tendré que salir de mi persona y fingir que no me conozco:
cállate paula.
mírate paula.

a veces los límites del lenguaje crean crisis existenciales.
qué doloroso.

niña dormida en garganta ciega

adios manos, cara y piernas.
abandono la carcasa
y me entrego a lo subliminal.    

yo soy una milonga sudada
y un pubis terso que se muere de frío.