martes, 27 de abril de 2010

No tengo inconveniente en plancharme las uñas




Querido muy señor mío:
Tenemos una vida trágica, unas pesadillas fantásticas y unos pies preciosos. Así van las cosas.
Somos realmente desvergonzados, muy mal, ¿qué pensaría sor Enriqueta de nuestras perversas acciones? Lo más probable es que se cosiese la vagina. Todavía me provoca placer la evocación de tus flagelaciones en mi meñique con margaritas silvestres. Meñique, curiosa palabra. Pero ya no recuerdo tu voz. Ni el color de las esquinas de la habitación que por cierto era la única que no daba al mar. Y bueno así. Por lo demás estoy bien, sigo siendo tranquilamente histriónica y un poco cuerda. Bien, todo estable. Y tú, ¿todavía conservas las divinas heces de Merello en el retrete? Espero que sí. No sé si ya te lo ha dicho él, pero he matado a Manel. Siempre me ha irritado el sonido de su nombre, espero
que no esté enfadado conmigo, dale recuerdos de mi parte. En el fondo siempre nos hemos amado. En sant Jordi me puse el vestido rojo. Nunca he entendido porque decías que era tu preferido si siempre que me veías con él lo primero que hacías era quitármelo. No sé, será cosa de hombres. Mira, seré sincera, hoy me siento terciopelo naranja. Igual que una fregona en la cocina, sola, después de prostituir su cabellera para limpiar unas baldosas que mejor harían en no existir. Bueno ya está. Todo está bien, y amén y eso. Tenemos rizos decolorados, mate avinagrado a tres euros y un vulgar y ordinario ano. Así van las cosas.
Querré recordarte siempre vomitando en el bombín de mi abuelo. Así quiero recordarte.
Un cordial saludo.

Paula

lunes, 26 de abril de 2010

Gracias es de mala educación después de

La boca que no es boca
es hueco de comienzos de ceniza
y sinopsis de puntos suspensivos
Profecía de sangre y de desvelos
y quien sabe, si de corazones subversivos.

El codo ya no es codo,
es trozo carmesí de alma mutilada
un espíritu hipotético e hipotecado
un acorde de canción desesperada.

por si acaso,
dejo las sabanas ventiladas,
la dignidad en la cocina,
y las virtudes remendadas
Porque por si acaso,
quien sabe si este amor es luz
o es fracaso.

El ombligo,
qué profunda y obscena decepción.
Toda la divinidad de sus recovecos
abortada por algún brote repentino
de matiz y de pasión.

Me despedí de él abriendo la puerta
y diciendo: ya he vuelto.

martes, 20 de abril de 2010

Dos por tres son cuatro poemas


No me salves.
Prefiero ahogarme en los
recovecos de una mandarina.
De hecho es necesario.

No me llames.
Prefiero que mi nombre
se pierda entre átomos de cera.
De hecho es necesario.

No me indiques.
Prefiero que la emoción
me cure la ceguera.
De hecho es necesario.

No me entiendas.
Prefiero que descanses
sobre interrogantes amorfos.
De hecho es necesario.

Y por favor,
por favor no me ames.
Es necesario que la abstinencia
diluya los rastrojos del vaivén del deseo.
De hecho lo prefiero.

sábado, 17 de abril de 2010

¿Tiene usted mi bazo?

Qué cosas.
Me arden las mejillas, los rizos se me ponen a la defensiva y los pezones se me erizan.
Indicios de que la eternidad hincha los tobillos y cierra los párpados.
Qué bien sudas, sudas bien. Sudas con ganas, con fuerza, con sustancia. Sudas y eres consciente de que estás sudando. Y yo te miro y me pierdo, me deslizo entre poros empapados de gotitas opacas. Tan saladas, tan consistentes que son opacas. Qué bien sudas, sudas queriendo y a voluntad propia. Qué maravilla, dios mío que maravilla. Yo quiero saciarme así con tu sudor en mis sienes, en mis uñas, en mi sacro. Sudas tantísimo, mi amor, tantísimo que te deshidratas. Y yo, yo lloro por no poder soportar tanta elegancia, porque el sudor es agua y es elegancia. Y así sin darnos cuenta llega un punto en el que ya no diferenciamos mis lágrimas de tu sudor. Nos invade un bacanal de fluidos tan confortable que ya podemos morir, porque nunca más encontraremos placer mayor. Sólo entonces, cuando lo veíamos todo perdido, empiezas a sudar sangre, sangre granate de esa que huele a gemido de perro. Y qué bello es verte así moribundo porque no te queda ningún líquido que retener, todo, todo lo has sudado. Se respira tantísima divinidad en el ambiente, eres puro, eres Arte Y no hay nada, mi amor, nada más efímero que el sudor, por eso te amo tanto mi amor, por eso te amo tanto.

viernes, 16 de abril de 2010

Me pica el hígado, tanto, tanto

¿me has visto?
¿verdaderamente me has visto?
Me has visto derribar los muros
a veces a patadas
y a veces a caricias.

me has visto estornudar
y desnudar las delicias
de la recurrente arquitectura:
un cuerpo de mujer, unos dedos
con sorpresa y un pan sin partitura.

Sí,
me has visto hueca,
me has visto llena.
pero
¿verdaderamente me has visto?
Al menos, deja que me desespere

Deja que maniate y que respire
un renglón de barniz en el camino
de este amor, que es simulacro,
de este amor, que es desatino.

¿me has visto?
¿de verdad que me has visto?
Me has visto dudosa y pervertida
me has visto cruel, piadosa y pensativa
me has visto en la luna, me has visto soez
y me has visto vestida

Qué curioso, ya es de día
No sangraba,
no sabía.
No volaba,
no podía.
Él amaba,

y yo moría.

jueves, 15 de abril de 2010

A poc a molt





L'enigmàtica manera que té de tallar-se les ungles, recargolat sobre si mateix, com si tot ell fos un microcosmos, un forat negre, una galàxia paral•lela que no entén de convencions socials a l'hora de tallar-se les ungles. Udola, mentre se les talla udola.
Mai no he sabut si ho fa per dolor o per plaer. Mai no he tingut el valor de preguntar-li i trencar el deliciós espectacle dels seus peus ballant una dansa espasmòdica, un ball diví amb connotacions humanes, però poques. Molt poques connotacions humanes. Al cap i la fi, ¿qui no té somnis absurds sobre els desitjos sexuals de les granotes, sobre els deliris universals de la pluja daurada dels estels? Si ho he dit. Ho he dit. Doncs ell no somnia ni amb granotes pervertides ni am orina estel•lar. No té aquesta dosi de bogeria elemental. Ell, en canvi, es talla les ungles enigmàticament. Aquesta és la seva solució per al tedi, que s'enganxa a la pell amb els seus braços peluts però prims. Molt prims. Llavors tot passa tan ràpid. Jo em quedo mirant els bocins de cèl•lules mortes que havien pertanyut a les puntes dels seus dits, i es crea un buit en el temps. Com una ejaculació precoç però tan i tan bella, tan consistent, que no importen els microsegons que han transcorrit des de la penetració. Anal, ocular, vaginal, nasal, emocional. Això ho deixo a l'elecció del karma. Aquest home ha nascut per tallar-se les ungles així com ho fa ell, tan enigmàticament. Com un sospir mal sospirat, com un petó lleu fet al melic d'una dona vella, molt vella. Tan vella que ja queda poc per a que neixi. Perquè tot és un cicle. Un cicle tan deliciós, tan aiguardent, tan bell que de vegades se’ns revela que el significat de la vida està en tallar-se les ungles enigmàticament. Udola. Mentre se les talla udola.

martes, 13 de abril de 2010

Napoli, se gime desnudo

Qué crueles las gaviotas, que cruel lo chamuscado.
Y te diré que se empañan los cristales
sólo cuando mueres de pie,
y vives de lado.

cuidado, que se escapa poema desesperado.

Qué soberbias las gaviotas, que nos miran desde el cielo.

Huele a atroz.

Huele a flujo vaginal de hombre viejo,
Huele a feromonas de monja en celo.
Huele a Junín, huele a picor, huele a pellejo.

Besad con las fosas nasales.
Arañad sin precaución con los confines bucales.
Sobretodo,
si vais a soñar, que sean sueños puramente anales.
Son tan obvios,
tan geniales.

Venid sin miedo, sin dignidad,
sin razón, sin pudor, sin edad
al bucle de olores corporales
de los fantasmas del pasado.
¿Qué quieres que haga,
si mi corazón es azul y es cuadrado?

sólo cuando mueres de pie,
y vives de lado.

¿Qué quieres que llore
si el tedio es blasfemia y es pecado?

sábado, 10 de abril de 2010

Está muy enfermo y a lo mejor se muere y no es poco es prosa





Si algún día fui Eva, me duele la costilla que es tuya si algún día fuiste Adán. ¿Qué quieres que haga si tú me inspiras prosa, me inspiras Confesémosle Al Mundo Que Nos Morimos De Placer Con El Olor Del Pescado? Codiciadas por la plebe emocional, nuestras expiraciones apropiadas que se montan fiestas clandestinas en el fuero interno de los cielos, en las noches de los días. Nos gusta degollar las cabezas vacías de nuestros hijos, que no serán nuestros, serán de otros, o a lo mejor ni son. Nos gusta hacer el amor. Así a secas. Sin florituras. Como dos animalitos infinitamente inteligentes pero irracionales. Nos gusta mordernos la pelvis rozando el hueso, es lógico, somos niños. Tú niña, yo niño. O al revés, no pasa nada. A mí personalmente, me gustan las teorías, las hipótesis que al fin y al cabo son los sueños de las personas serias. Que conste! que conste en acta que es agotador amar a ratos. Porque en los vacios amatorios, en el purgatorio del desgarro una se siente piadosa de usted, y no. No procede. Te diré lo que odio, lo que anula todo lo demás, lo que me saca de quicio. El abuso de adverbios, la intensificación de acciones que son tan subjetivas como la nata montada, tan ridículas como chachi. Sí, sí. Me enfado. Me enfado porque me inspiras prosa. Que no es poco, es prosa.
Nos encanta lo pseudo, lo retro, lo hortera y lo moderno.

jueves, 1 de abril de 2010

Será que todavía ya es

Murmuraré para ti por puro placer de retribución, por confundir ranas con tortugas, murmuraré para ti porque es necesario. Te arañaré con fervor para grabar en las fibras de tus ropas el olor de mis antebrazos, para que duerman tus pellejos debajo de mis uñas, para adornarte el cuerpo con dibujos enrevesados color rojo granate, te arañaré con fervor porque es necesario. Me alejaré de ti para que cantes sin voz ni voto a los horizontes del subsuelo, para que expires de dolor, dolor pegajoso, para que aprendas a agonizar como agonizan los lúcidos, me alejaré de ti porque es sumamente necesario, igual que el ruido de la carne humana al ser tallada. Disfrutaré de los celos y los saborearé sumisamente, sólo por ti, para purificar mi alma que ahora está sucia, para retorcerme entre tormentas y torturas de riñón, para gozar del olor fétido de las lágrimas que se lloran para dentro. Disfrutaré de los celos porque es absolutamente necesario. Fingiré morir cuando me sienta entera y fingiré entereza cuando me sienta morir para aturdir a tu espíritu de caballero degollado y confundir a tu corazón de vinilo. No llores mi vida, todo esto es tan necesario como que la viceversa siga siendo paradoja y la paradoja siga siendo deliciosa.