Si algún día fui Eva, me duele la costilla que es tuya si algún día fuiste Adán. ¿Qué quieres que haga si tú me inspiras prosa, me inspiras Confesémosle Al Mundo Que Nos Morimos De Placer Con El Olor Del Pescado? Codiciadas por la plebe emocional, nuestras expiraciones apropiadas que se montan fiestas clandestinas en el fuero interno de los cielos, en las noches de los días. Nos gusta degollar las cabezas vacías de nuestros hijos, que no serán nuestros, serán de otros, o a lo mejor ni son. Nos gusta hacer el amor. Así a secas. Sin florituras. Como dos animalitos infinitamente inteligentes pero irracionales. Nos gusta mordernos la pelvis rozando el hueso, es lógico, somos niños. Tú niña, yo niño. O al revés, no pasa nada. A mí personalmente, me gustan las teorías, las hipótesis que al fin y al cabo son los sueños de las personas serias. Que conste! que conste en acta que es agotador amar a ratos. Porque en los vacios amatorios, en el purgatorio del desgarro una se siente piadosa de usted, y no. No procede. Te diré lo que odio, lo que anula todo lo demás, lo que me saca de quicio. El abuso de adverbios, la intensificación de acciones que son tan subjetivas como la nata montada, tan ridículas como chachi. Sí, sí. Me enfado. Me enfado porque me inspiras prosa. Que no es poco, es prosa.
Nos encanta lo pseudo, lo retro, lo hortera y lo moderno.
eres una jodida,
ResponderEliminarno puedo decierte nada más. un sonido que te aré mañana y lo entenderás.