lunes, 19 de octubre de 2009

La vejez de los neonatos que nacerán mañana


Morir es de mal gusto para el que no muere.
Matar es escabroso para el que es matado.
No hay nada más penoso
que un delirio desgastado.
Pobre diablo,
el del pelo rabiosamente rizado.

Pobre recuerdo de nube,
que se sonroja
cuando le piden que se desnude.
Luz de luna. ¿Dónde estará?

Ne me quitte pas.

Y la nube sonrojada,
me habla, sin decir nada.
Pobre nube enamorada
de la claustrofobia del amor.
Pobre nube encasillada
en el frío del calor,
en el frío que derrite
al corazón muerto y matador.

Esta mina.
Esta mina te domina.
Dominaba, más bien.
Pretérito imperfecto
Llora ríe canta llora.
Y Presente también.
Y Futuro... pues vamos a ver.

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