Entrañas inéditas de esas que escuecen

Como lloraba el pobre,

ríos de chorros de mares

de océanos de grifos sin nombres.

Como lloraba el pobre,

ni epitafio con acordes

ni melodías de cobre,

ni faldones con rebordes.

ni apellidos comerciales

ni más lágrimas pegajosas

que no fuesen las suyas propias

de pupilas ya andrajosas,

y por culpa de los acontecimientos

también pecaminosas.

Era un funeral un poco extraño.

Sin cura, sin muerto,

sin ataúd escueto,

sin hijo desheredado

sin amante que no ha enviudado,

sin viuda que no ha amamantado.

Pero un funeral al fin y al cabo.

Y como lloraba el pobre...

Había adquirido el monopolio

de los lloros secos y amargos,

todos, todos, todos,

él los había comprado.

Y yo le decía:

-Me apetece olerte hasta captar tu esencia

guardarla en un baúl bajo llave

y enviarla al mar.

Y el pobre lloraba.

Y yo le insistía:

-O eso diría que haría.

Porque en realidad me la apropiaría.

Besándola, acariciándola,

charlar con ella, de ti,

cada día.

Él seguía llorando.

No me oía.

O decía que no oía.

Yo ya me lo tomaba

como algo personal.

Y le gritaba:
-Intimar como viejas amigas.

Unidas. Tu esencia y yo.

Como amigas que se insinúan,

cosas ininsinuables.

Incluso a veces se desnudan

cuerpos indesnudables.

Y no niego que adoran

dioses inadorables.

Y esa indiferencia fingida

por el pobre que lloraba,

me hervía la sangre,

me desquiciaba.

Y yo, que ya no hablaba,

solo le bramaba:

-¿Pero qué coño te apetece entonces?

Él dejó de llorar,

y mirándome a los ojos del alma,

disertó:

-Me apeteces tú.

Y en secreto, pero gritando

te diría, sin decírtelo

que te deseo.

Me apetece…

¿Qué me apetece?

Respirar el aire que tú respiras.

Me apetece no querer delirar si no es contigo,

No pienso en divagar si no es contigo

No creo en el amor si no es contigo

Ya no puedo no llorar si no es contigo.

Y yo desaparecí.

Ya me podía morir en paz,

al fin y al cabo era un funeral.