Última hora en La Habana

los intelectos tetrapléjicos [que durante todos estos años nos han impedido crear, felar, ser felados, ser creados]
nos piden perdón, avergonzados por sus manos limpias,
y por sus guantes sucios.

Perdonados quedáis, mis no-hijos.

allá en el horizonte retales de retales.
Trozos de historia que perdidamente
nos esperan a la salida del instituto,
del trabajo, del útero o de la cárcel.

El pasado es el cáncer del siglo XXII.